Letra de Cambio

Paulina Ailín Aliaga

2011-12-17T13:00:00.000-08:00

Paulina Ailín Aliaga

7 Poemas

LAS ALTURAS DE LA ESPECIE

Yo debo amar todos los brazos devastados
que se me avecinan sin calma
en trenes cargueros
con objetos de lujo para derrochar.

Debo amar la máscara de mujer briosa
que revienta el juicio en el origen
y cruje la carne de los brujos
y mesías sin colchón.

Pero no debo asegurarme en las alturas de la especie
que reprocha
el despunte de las alucinaciones

y la gloria en las ventanas

desnudas
descorridas

regresando
tarde en la noche a pedir
carne y piel encargadas
a su dios

con el gusto del desierto

en las mareas del cuerpo.

AMANECE SE NACE

«Cada mañana hay que atravesar de nuevo la escoria muerta

para llegar al núcleo vivo y cálido.»

L. Wittgenstein

¿Un ojo está despierto si lo amamos a
la distancia y aprendemos la sazón que
lo acicala al mediodía,
de luz?
y después abrimos una lata de luz
y comemos hasta el hastío
y le hablamos
despacio al repartidor
y cuchareamos con fingida remilguez
con finas manos blancas
esa lata que vence este mismo día como todas las latas de luz
                  abiertas del mundo
vencen hoy
y a la mañana hay que correr
a nuevas cilíndricas y abrir
y la cuchara
y el rincón o la ventana de sentarse a adivinar
                                                    la evolución del sol
en los ojos
de un transeúnte amado

AZAHAR, BESTIAL SOLEADO

Abre.
Saca palabras de quicio
y se dirige al remanso
de su soledad.

Sacude, agita el polvo y desvanece

                                           una rayita de canción

entre sus piernas.

Acude a su alma
estruja su persona

y destila el vicio de su pecho: descubre

la palabra azar.
La palabra tiempo.
Y la palabra sol.

Ahorra todo: pronto
van a representar su sueño.

El fuego. La voz del día.
La palabra bestial
enternecida
                       otra vez.

saca el azar en flores de su pecho.

Soborna al tiempo,
le muestra el sol,
y el tiempo
se encandila.

HIJAS DEL DESMADRE

Hermanas,
hijas del desmadre
y el hambre, con su destino inconexo a las vitales del sueño que ay, atraviesa
carretea hecha rezos y andinas excrecencias a las hechiceras, las hijas del error, las
madres.
Las últimas en esperar que el sueño le arrebate el pudor a sus niñas. Las inconvencidas de la muerte y el dolor. Las que se cuecen a fuego lento en las madrugadas cortando la luz a la fiebre.
Mi madre acaparó la misión de desvestir a los santos de su linaje, y echarles fuegos fatuos encima para que chorreen sustancia las falsas deidades falsas etéreas falsas.
Mi madre conminó a las prisiones de la carne en mi a que dejáranme solita que ya iba yo a aprender, aunque doliese, a emanar insanidad de estrellas, baile, soledad de serpentina.
Mi madre es una tigra pájara indócil y arrulla con insidia la palabra agua, la palabra cielo, la remota savia de sus cleros personales.
Mañana abro el pecho a mis navidades únicas, mis rezos, mis misitas de imprecación sabrosa y entran sin que yo tema, porque mi madre auscultó la tierra y atrapó la luz de las guerreras naturales.
Madre me hizo fiera en camisón
hija líquida tierna de la carne viva del mundo.
Curandera:
desmadre tu corazón.

LA AVENTURA DE LA (IN)MORTALIDAD

Presencié una reventa clandestina de motivaciones injustificables, humanas y humanas.

Se revendía:

Excuso naderías, pero impulsadas por la búsqueda de la síntesis universal y colosal y salir del día para traspasar la eternidad.

Se revendía:

En fondo de caramelo, hecho por manos inmutables, un rebosante ímpetu hacia la cumbre, recargada de masa dulzona, densa y apremiante como la voz que llama a revolcarse y desencajarse en jardines.

Se revendía:

El fin. La clara presencia de un angustioso rejunte de manitas desecadas a pajosas relamidas del sol cansino del mediodía. ¡el medio olor angustiante! Mediodía te podés ir o te pondré un bello filtro de esponja.

Y también aquí nada, pues nada pasará. Y todo pasará. Puentes de la melancolía para prologar la miseria de siempre.

Alguien escribirá una concisa reseña de lo que ya habrá de ser deliciosa bollería institucional.

HÚMEDO MANJAR DE ESTACIONES

se desollan corazones
de a uno

hasta encontrar el cuenco
que mejor sirve,

-según lo entienden las manos
y entre los huecos que quedan-
para guardar el niño
las flores
las mentiras
                        piadosas.
Uno
desolla
lívido
hasta aprender
a ser otoño, dulcemente

a deshojar, y en cueros

se persigna

y ruge en su centro

esculpiendo con la premura
de la inminente intervención
del tiempo

el tronco deshojado
que revela
siluetas
informes.

Son esos cuerpos desnudos
del otoño
                   su belleza,
húmedo manjar de estaciones
que hará silbar
el viento entre sus hiatos

entre sus años huesudos

la pompa fúnebre
del mundo gris

EL ARTE INFAMATORIO

El arte declamatorio
comienza en la zozobra.
El arte infamatorio
es el destino de mensa humanidad y
ay
me fascina el desierto por el que llego
a esa sutil libertad
de presentar naturalmente
el destino del perro suelo y del pueblo
en un caldo estilo mar
y latencia urbana.
Pero
a qué apabullar con mañas
de latón y gomería
los carruajes de una tundra seca
-feliz celebridad blancuzca de vapor
Pero es ¡pavor
señorita equivocada
es en los labios del Sur que
experimenta
el aterido encargado del taller
cuando esa fresca partición
delinque y reza
entre millones de igualitas
particiones olvidadas
y floreadas de frío sin
mojar
ay
es acá que
se acampa y techa el sabor
gigante. El más híbrido sabor
a fronteras reventadas
y naciones partidas
a tocarse el cuero entre
las matas
sacadas de raíz y basta
de ambages.
Que se encajen las ruedas
en la lencería del bioma
bipolar
y se le rajen las medias,
sean largas carreteras largas
estaciones de vapor y terroncitos
de esa piel para el perdido
del taller entarugado en su
fétida ración
¡en su feta de razón!
y legañoso amanecido
en tibios huecos. Rellenados
con tal de seguir en pie
en esta mañana
idéntica
la gran salida de reserva
a merodear el campo
de acción
a ver si llueven
niños días
en las gotas de sus partos naturales.

PAULINA AILÍN ALIAGA nació en la ciudad patagónica de Comodoro Rivadavia, el 7 de septiembre de 1985. Es actriz, poeta, estudiante de Ciencia Política en la UBA, y creadora de la productora teatral Musas en Taparrabo. Reside actualmente en la ciudad de Buenos Aires. Inédita, ha sido seleccionada para la primera antología Nueva Poesía Hispanoamericana, Colección «Letra de Cambio 21» de Ediciones del Timonel (En preparación).

Lucio L. Madariaga

2011-12-17T12:30:00.000-08:00

Lucio L. Madariaga

8 Poemas

A LA SOMBRA DEL TILO

Viene del monte un aroma a casuarina
y lujuria recién lavada
                                         que me envuelve

Arrojo los dados minerales:
números tallados por la constancia del viento
                                         astillan mi suerte
Ella gotea hacia arriba y cae
                                                   desnuda
      pero dispuesta

No hay dádivas para este corazón
                        señor de la mañana;

Altagracia en derredor, no tengo más verdad
que un salvaje palmar
                                    y el éxtasis en puntas de pie,
de saber,
               que este amor,
                                        se come
con las manos.

LA CAMA SIEMPRE ES PARÍS

Primer acto:

La transitada historia de la piel,
el sudor del sol, las sábanas mojadas
y su memoria a prueba de balas.
El aroma libertad,
la brisa por la ventana cosquilleando
espaldas,
los gemidos como propuestas,
el horizonte ya
y un zumbar de estrellas
para ladear
la finitud.

Fuera del tiempo:

Los ojos en estado de abrazo,
masticando los hermosos restos,
respirando la levedad del cuello,
un pie trepa otro pie,
la pierna trenza.

Arrancada la piel del amado atajos
a tajos reedificando el aliento;
lucido lumbre
del roce.
                       Espanto de la quietud.

La melodía del silencio:

un sueño lúcido.

MENSAJES, LAVAR LO ESQUIVO

Cuán hondo cala el frenesí
allí donde merma la duda
y florecen mil gajos
tremenda simple audacia
porque sí

Porque afirmás arena y firmás.

Dejás tu huella librada al azar
de horas y caminantes
que nunca descansan
a la tentación
                       de huir finales

Hubo un tiempo en que malgastabas
potencia,
                te diluías en la totalidad

Omnipresente, bárbara manta,
siempre a tu lado,
no siempre amable compañía

Ahora esquivás y te fundís;
surcás metas ajenas, tan propias,
humanas en contrastes,
volvés a desconfiar

Eso que hería, traía mensaje.

ALGODONES URBANOS

Piso tierra prometida.

El hollín,
                la basura,
el raterío.

Algodones de cartón
para cosechar bajo el diluvio
y tan sólo unos porotos
para contar los tantos
al hambre.

El tren blanco acopia la suma
de nocturnos sacrificios.
Cierran las puertas del abandono
y la necesidad suena a cumbia.

Guiña infiel la madrugada:

todoeshumo
                                                           o
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todo es                            p

SALTIMBANQUIS DEL TEDIO

Correrías de un crepúsculo reinante
en la fragilidad y el miedo.

ahjjj

Autoflagelo, ¿no te das cuenta?,
au to fla ge lo
es el aburrimiento de esta cueva
vestida de gala.

La libertad no es un bostezo
de sangre azul espesa.
Mear por las mañanas otorga,
incluso, mayor placer.

Desgajate, sacate ese traje
a la medida del tedio.

Poné tu cuerpo de cara al mundo, poeta.

EL CANTO REO

Un camposanto cobijó nuestros muertos.

Ahora es tiempo de retomar lo bárbaro,
componer la herejía de la herejía.

La poesía es una gran pregunta que acciona.

Certificados de función a la vuelta de la esquina.
A girar la página con un remanso bajo el brazo,
ventajeándole pasos al verano.

Cumpliendo designios
del sol,
con el fervor de criaturas sinceras,
sirenas,
            del canto reo.

TERCIOPELO FRAMBUESA

No vine al mundo a conformarme
con destellos importados
azafranes para el hambre

Gracias a la tiza mineral,
engracio mi cuerpo
                               desnudo
en candores ocultos
del patio trasero del mundo

Lecho sediento por vivir
                                         mil noches
de terciopelo frutal

METAMORFOSIS A LA INTEMPERIE

Un noche te soñaste tocando cumbia en un matorral
y estabas solo,
sin pesares,
conquistando luciérnagas con tu piel, saltando
como una rana loca de humedad,
regando el roce de tu acrobacia junto al rocío,
rodeado por un cortejo de moscas con olor
a jazmines,
corriendo desbocado y revolcándote
en estrellas.

Un día despertaste y la profecía
se había cumplido:

eras un animal.

LUCIO L. MADARIAGA nació en el barrio de San Cristobal de la Ciudad de Buenos Aires, el 15 de agosto de 1985. Estudió la carrera de Sociología en la U.B.A., que dejó inconclusa. Actualmente realiza estudios de Edición Editorial en la misma casa de estudios, y la carrera de periodismo en TEA. Escribe poesía, aún inédita. Es miembro del Comité de Redacción Internacional de Analecta Literaria e integra el Comité de Redacción Internacional de su sección Letra de Cambio. Es el Jefe de Sección de Dossiers de la misma publicación. Ha sido seleccionado para la primera antología Nueva Poesía Hispanoamericana, Colección «Letra de Cambio 21» de Ediciones del Timonel (En preparación).

Atahualpa E. Amaya

2011-12-17T11:30:00.000-08:00

Atahualpa E. Amaya*

2 Poemas Inéditos

"EL FOTOGRAFO DISPARA Y YA..."

desde el exilio
de su profesion,
el fotografo
es guardian
de testimonios.

sensible,
capta
el movimiento
de las sombras;
expresa
pequeñas glorias
del bajo mundo.

su estilo
huye
del propio orificio.

no imagina
otra cosa:
dispara y ya.

los negativos
son hijos
que hablan,
juegan,
lo acompañan
en su colección
de calles...

LA ABUELA RECORRE LOS RECUERDOS

ella algo posee
para burlar
la soledad:
en su cielo
nocturno
busca pasos
como animal irónico
deambula
del rincón al recuerdo.

sueña
escuchar
las fotos
de su memoria
y acaricia
rumores
de un tiempo
inexistente.

en su cabello
se observa
silencio
blanquecino
que todo revela,
aunque nada aclara.

hasta
los muebles
están encariñados.

yo veo
a mi abuelita
burlándose
del miedo,
cada momento
maldice la vida

* Los datos biobibliográficos del autor puede el lector interesado hallarlos en nuestro post del del 01/06/2010

Lucio Greco

2011-12-17T11:03:00.000-08:00

Lucio Greco

6 Poemas

A ORILLAS DEL URUGUAY

mis ojos deben ser todo pupila:
cada vez que los detengo
en la calma superficie viva
intuyo nuevos secretos

el uruguay conquista mis pensamientos
solo él existe

este río también es de plata
y de barro
y sus aguas son densas
soportan el peso del cielo

si pudiera congelar momentos
congelaría el río

sentado
a orillas del uruguay
un suave y dulce pensamiento recorre mi piel
acá el desierto no tiene tierra sobre la que avanzar

ahora
a pie
por la ciudad
cruzo algunos esqueletos de dinosaurios
sin paredes
sin techo
sin dientes
monumentos a la soledad y al abandono
anclas

carnicerías
iglesias
cadáveres de la evolución de mi raza

tantas criaturas asesinadas
un mundo entero
edificado sobre cimientos de sangre y terror
de vidas enterradas en tachos de basura
y en estómagos egoístas

un mundo amueblado de camas metálicas
que gotean oscuros humores animales
un mundo de muertos vivos
de sonámbulos idiotas y agresivos
una tierra por la que no valdría la pena nacer

pero existe el río

el río domina el espacio
se impone por sobre todas las cosas

los ojos persiguen siempre el río
la piel persigue siempre el río

el río domina

el espacio es el río
y sus aguas son densas
porque cargan con las almas de todos:

de los que disfrutan de los que mueren
de los que se ríen de los esclavos

el uruguay
que es un río
me abraza y me eleva
me sujeta de los riñones
y dispara mi cuerpo hacia la superficie

me somete
una
y otra
vez

el uruguay transportó madera sangre locura amor muerte

transportó fantásticas criaturas voraces
y fantásticas bestias mansas
nació con la selva y la siguió alimentando siempre

nada va a detener al río
sus aguas son los puños de la tierra
el barro es su respuesta a los carteles
y al cemento
y a la miseria

la noche del río es más profunda que la del cielo

cuando el sol se cansa de dilatar su huída
el agua se transforma en un metal líquido y oscuro

sentado
a orillas del uruguay
el miedo supera el deseo
mis latidos persiguen lo imposible:
la misteriosa profundidad de las aguas.

¿qué cosas no habrá sobre ese blando suelo?

II: RUTA

a la hora de la siesta
el sol secándome las venas
viajando en moto
a 130 kilómetrosporhora
el camino es de acero

allá
siempre lejos
el cemento se vuelve agua
y montaña

recuerdo:

el ruido de las ruedas dejando piel

el viento deslizándose sobre mi cabeza encerrada

la voz de mi acompañante
lejana y distorsionada

el motor
muriendo de a poco
gastándose irremediablemente
sonando como un dios furioso
soplando vapores volcánicos

una oruga
l e n t a
brillante
cruzando la ruta

pies de amianto

unos hombrecitos azules
dedicados con afán
a algo para mí incomprensible

y recuerdo lo más intenso:

sentirme luz
atravesando el reino de las cosas visibles

descubrirme electrón

dejar mi cuerpo

confundir la realidad con el sueño

los colores pastel

el descanso es hiper realidad
mi cuerpo acaba en mi estómago
y me apoyo sobre unas piernas ajenas
¿r o d i l l a s?
desaparecieron

entre el pasto y mis huesos
solo hay piel

mis ideas están lejos
arde el papel
vuela mi lengua
viajan mis ojos...

el río

el cielo

Picana mon amour

picana mon amour
no sé si es miedo
lo que me oprime el pecho
y me lo deja cóncavo

el dolor existe
sí
pero ahora es más bien como un páramo
duele duele duele duele

hasta lo más horrible acepté cuando estaba vivo
y nunca el dolor de la muerte
supera los dolores que sufren los bípedos
mientras bipedean

nunca
me parece
el dolor de un muerto
florece tanto como en la tierra abonada
por la sangre destilada de la guerra

nunca más llorar con gelman con ginsberg
nunca más quedar gagá
por el gugú que va a salir por la conchita de guguchi
(pobre guguchi
mareada
pariendo por la herida abierta roja
-el tajo suplente-
ella temblando alucinando
yo
egoísta de miedo
temblando despierto)

nunca más florecer entre las piedras
posar los ojos en el cielo
nunca más lamer la lluvia

fundiéndome de a poco en la historia
el ojo de vidrio ahora opaco
el ojo ahumado y una pregunta
como un pulso
dirigida a lo que yo era y no al que soy

una pregunta de un diente filoso
taladrando taladrando
ando ladrando pregunta taladra ladran
el coco drilo se ríe porque piensa que me cago de miedo
pero en realidad me cago en su cara
me cago en su muerte vacía y pasada
y el coco pregunta
y se ríe
y pregunta suavemente
y su orgasmo eléctrico navega mi sangre
como un río de cobre helado

y el drilo me lleva
dulce y apocalíptico
excitado
con una erección notable
una pija verde que escupe petróleo

el coco me lleva de la mano hasta la costa
y después quiere impedir que me adentre en las aguas negras
y lucha contra mi desapego
y me inyecta
me nombra

y yo me alejo inexorable
y me mezclo con el sedimento
y me vuelvo arena
manos gastadas me hacen vidrio
y recorro las calles de madrugada
ocultando del ojo curioso
el baúl que lleva los restos del drilo

el roble tambaleante
rodeado de calas y de culas balatos
su destino: aquella cripta de estampa bíblica

y un presidente que pronuncia unas palabras
que quisieran haber querido ser emotivas
y el aliento podrido de un capellán campeón del estupro

y nada más
la eternidad del barro

ÁCIDO ARGENTINO

tendría que abandonarme a esta idea
de sentir cada gota de mierda
cada pulso de esta noche
cada rata en cada cable
cada burbuja verde del riachuelo
cada adoquín
de esta Avellaneda
que huele a invierno que se termina
que parece estar velada por una niebla espesa
cuando no hay niebla
ni nada
y es el ácido el que habla
y yo
ay
pobre yo

tendría que dejarme caer
en este agujero sin viento
en el ruido opaco de las sirenas
en el olvido de todas las cosas

BICENTENARIO

son luces
luces

el paseo del bicentenario se abre
sobre la avenida de todos los días

celeste & blanco
blanco & celeste

en millones de corazones
las lágrimas de cristina
cuando con voz quebrada
dejó que la emoción la llenara del todo

200 años de esto
¿qué más se puede pedir?

por supuesto que el camino es de piedras
y claro
vamos descalzos
pero si en un par de siglos
nomás
fuimos capaces de echarnos un gobierno como este
vamos bien

¿quién sabe que sabores
nos depara el futuro
de la mano de líderes así?

con la bandera de eva
que nos recuerda el pasado
las primeras conquistas

con la bandera de cristina
que nos guía con su luz apasionada

por suerte la música
y las luces
y fuerza bruta
llenan los huequitos en el alma
de este bicentenario

las caritas apasionadas de los chicos del Gran Buenos Aires
bien valen los nosecuántos millones

los olores de la patria

PORN OF THE DEAD

los muertos se levantan
salen de sus tumbas arañando la tierra
rompen los nichos con los muñones

de los cementerios de Avellaneda
de Lanús
de General Rodríguez
de Pilar
de Aldo Bonzi

son todos del conurbano
los muertos que se levantan

de a poco las calles de los barrios se llenan de caminantes
van todos en la misma dirección
hacia General Paz
hacia el Riachuelo
hacia el Puente Pueyrredón

es obvio
quieren entrar a la Ciudad De Buenos Aires
pero no para usar los hospitales
ni las escuelas
ni para pelarse el lomo en un tacho de basura
ni para venderle drogas a los chicos buenos de Almagro
ni a los pelotudos de Belgrano

lo que buscan los muertos
que son millones
es cogerse a todos los que se crucen

y después comérselos
claro

entonces entran como un ejército
de babosos medio rotos
olorosos

muertos
que son casi todos
argentinos y argentinas

patean las puertas de los edificios
suben las escaleras
entran en cada departamento
violan y matan a todos
se llevan las tripas de suvenir

a uno le cortan la pija
después de romperle el culo con una botella rota
y lo dejan desangrarse
son creativos estos muertos
son casi
artistas

a los chicos
en general
después de violarlos
los despedazan al estilo Tupac Amarú

parece que eso los divierte
y cada vez se ríen más fuerte

la Ciudad de Buenos Aires
es ahora un infierno de gritos

ya se sabe
a los zombis no hay quien los pare

cuando se acaban los vivos
se cogen entre ellos

EVA (LA SAGA)

Eva

Eva se levanta
después de tanto tiempo
la piel brillante
brillante

como dijo Perlongher
que también era Néstor

Eva se levanta aturdida
y en un segundo todo se le viene encima
Eva recuenta su historia
su muerte
su cortejo

recuerda ser embalsamada
ser violada por unos cuantos milicos
recuerda los golpes en la caja

Eva se levanta
y la luz de la luna entra por la puerta
del mausoleo de los Duarte

Eva siente la entraña llena de gusanos
saca el crucifijo del sop
y se lo hunde de un golpe
entre los labios secos
de la concha disecada

está hermosa
con el rodete medio deshecho
acostada en el suelo
y levantando el pubis
para cogerse a cristo
fuerte
fuerte

Cristo y Evita
Dios y Perón

¿Evita vive?
¿sabés cuál es la diferencia entre Eva y Evita?

it esta esa eso it
el payaso asesino de Stephen King

y aunque no es un payaso
el hambre asesina le come las entrañas

Evita recorre la madrugada de buenos aires
y la sombra la acompaña

los recuerdos todavía la atormentan
pero ahora el hambre...

en una esquina cualquiera pisa una botella rota
mientras se saca los vidrios
que le atraviesan el pie de lado a lado
Eva siente una paz momentánea

(y no sabe
porque nunca nunca vio una de zombis
pero repite una escena que ya existe
en una de Brian Yuzna)

entonces se hunde el pedazo más grande en la mano
qué rico

el rodete
otra vez
se deshace

Evita se coge la mano
con ese vidrio verde
y suena como un dedo en un frasco de dulce

la sonrisa de Eva
esa que movía montañas
asoma en la cara de esta muerta
que sigue siendo Duarte y de Perón

poseída de un justicialismo caníbal
Eva piensa a quién debería comerse
porque esto muy lindo todo
lo del vidrio
lo del crucifijo
pero el hambre sigue ahí

y si existiera alguna relación entre el destino del hombre
y el cielo
llovería
pero no

no llueve

Evita mastica la idea
escondida en una ochava
mira con ojos pequeñitos

y justo
justo
justo
pasa Julieta Díaz

LUCIO GRECO. Nació en 1975 en Buenos Aires. Ha publicado dos libros de poesía: Pasto de Aventura (2003) y Versos Oficialistas (2010).

Alejandro Gómez García

2011-10-03T17:18:00.000-07:00

Alejandro Gómez García

FRAGMENTOS DESAPARECIDOS

DE CÓDICES MAYAS

[Libre interpretación del autor]

FELONÍA

"Todas las cosas por fuerza inmortal, ocultamente,

están ligadas una a otra, tanto, que uno no puede tocar

ni una flor sin perturbar a una estrella".

Proverbio azteca

Nunca me vieron la cara.
Entre susurros,
conspiraciones y grandes banquetes,
nunca entendí,
de qué me hablaban los hombres de uñas largas
y siempre con fruta en la boca.

Yo quise a mi gente,
y muchos murieron por ver
a los chicos que corrían por los maizales,
en un mayo abrasador
-los envidio-.

Luego,
cuando los chamanes empezaron a ver dioses en la tierra,
ya era demasiado tarde para levantar las grandes torres.

El pueblo pidió al Sol
su bermejo mañanero:
y todo se lo di:
desde las piedras solemnes,
hasta las cuevas de los acantilados.

Corrimos,
pero los tejados de las chozas ardieron
como si el Sol hubiera rodado por las calles.

Me rendí,
no como un emperador,
sino como el hueso de un perro:
enterrado y olvidado al antojo de su nuevo dueño.

II

"Pueden pasar 1000 años para que suceda algo extraodinario, pero basta
con el suspiro de un dios para que el curso de los tiempos cambie"

Proverbio maya.

He visto crecer los campos de tlayoli,
sacrificar a los hijos de mis abuelos desde escaleras rojas.
No todo era escritura incognoscible,
planetas y barcos del más allá.

Hubo tiempo fértil –Sol-,
noches en que los besos eran más grandes que cualquier ciudad.

Un día desaparecimos entre canciones y leyendas.
Aquella noche la selva no paró de gritar a la Pachamama
-aún se escuchan los gritos-
entre la paja que ardió y la peste de Hernán Cortés:
luché en el fango contra pieles de piedra plateada.
Me ahogué en D.F.

MADRE

Recuerdo a mi madre recogiendo frijol,
venir cansada,
buscando un abrazo que nadie le daba,
mirarme como a un anciano,
e ir a llorar sola al río
-tenía las manos de un hombre.

La recuerdo
apilando maderos, como nos enseñó padre,
y darles fuego con las brasas de la noche.

Ahora dicen que él está en el fuego de las hogueras.
Ella nunca se lo creyó.

PADRE

Padre:
es la mano que se extiende desde la hoguera,
hasta el lago dócil.

En las madrugadas, al raso,
no hay padre sino tribu;
y todos lloramos si toca partir.

Él es corteza de árbol,
hermano y espíritu protector cuando parta.
Entonces,
él será tribu otra vez
-cuando todos lloramos-.

CHAC BOLAY

Soy toda la selva del mundo,
ríos y árboles en la madrugada
-negro acechante.

Instinto salvaje:
camino hacia el crepúsculo,
en busca de la yugular de Tonatiuh.

Curtid mi piel,
y osad vestiros con ella.

Seréis nadir.

Ni así llegaréis a ser Jaguar.

TÓTEM

Mira esos cedros.
Dentro de ellos
se hallan los osos y águilas que partieron sobre sus raíces.

No es tan complicado de entender
lo que el cedro dice cuando habla con el viento:
habla de a quién lleva,
de cómo, aún, no está en el mundo del espíritu.

Nosotros lo tallamos
para dejarles andar su camino:
así, ellos nos protegen y ayudan en el nuestro.

Si alguna vez la palabra fue árbol solemne:
Tótem.

CHAMÁN

Si te arranco esta flecha,
y tu corazón sigue latiendo,
no es que quiera aliviar tu dolor,
ni quiera consolarte;
no pretendo sanar tus heridas,
sino tu espíritu,
el que aún no está preparado para partir si te quedas.

Sólo estoy aquí para guiar.
Soy chamán.

ALEJANDRO GÓMEZ GARCIA, Poeta, Fotógrafo, Músico Percusionista, Ilustrador de libros y Pintor español nacido en Madrid, en 1980. Cursó estudios de Arquitectura Técnica en la Universidad Politécnica de Madrid. Colaborador de diversas publicaciones poéticas internacionales, entre ellas: Gaceta del Centro Histórico Nacional de Guatemala, Estrellas poéticas, e Isla Negra (Argentina).

Isbel González

2011-10-02T22:55:00.000-07:00

Isbel González

5 Poemas Inéditos

POEMA MIENTRAS LEO "POR ESTA LIBERTAD" DE FAYAD Y ME SONROJO

No habrá más poema sin
la violenta música de la libertad

Fayad Jamís

A quién, a qué este sobrevivir
amontonando los días
como si fueran pequeñas bolas de billar
que caen irremisiblemente en su agujero.
A qué, a quién esta existencia inútil,
esta lluvia irracional, esta falacia.

Sobrevivo, sí, apenas sobrevivo.
Con la verdad,
mi verdad, mi odio y mi miseria
amordazada.
Bajo siete llaves de silencio.
Siete celadores del miedo.
Siete coronas de espinas.
Siete estigmas en el falo.
Siete noches calurosas.
Siete faros sin océanos.
Siete eunucos aplaudiendo como focas.

Necesito un coche bomba,
una carga para matar bribones,
despertar y descubrir que aún respiro.

En la tv alguien se burla de nosotros.
En la tv yo me burlo de mí mismo.
Araño las paredes,
fumo un cigarro para morir de cáncer,
para sentirme vivo,
para seguir burlándome de mí.

11:30 p.m.
Aún se burlan de mí en la tv,
merodean mi hastío,
juegan con mi miseria,
y con la tuya y la tuya y la tuya
y la tuya por si acaso.

11:30 p.m.
Apago la tv,
mañana será otro día de trabajo.

Alguien pasa con un pan al hombro y es feliz.
Como una vaca
es feliz.
Con su pan y su candidez grávida sobre los hombros,
sobre las arterias y la médula.
Pasa, como una vaca con sus ojos sin destino.
Con sus ojos que van al matadero.

Agitar las manos (inútilmente)
contra tu soledad entre la masa,
contra los muros, el silencio, la asfixia.
Bajar la calle principal de tu nostalgia.
Tropezar, caer y levantarte,
contra la ausencia del asfalto,
contra el polvo acumulado en las fachadas.
Bajar, siempre bajar
y descubrir cuánto le falta,
cuánto le sobra de maleza y de maldad.

Avanzas,
tocas a una puerta y nadie te responde.
El polvo se esparce como una lluvia de cenizas.
Cae sobre tus ojos, tus oídos, tus brazos.
Sabe a soledad y a algo absurdo,
como el desamparo de una estrella
que cae en plena madrugada,
allá lejos,
detrás del horizonte,
detrás del mar que se tragó a tu hermano.

Decía, perdón, bajas la calle
y en el descenso irremisible
nos preguntamos adónde conduce este camino.
¿Acaso al mar?
¿Al cementerio?
¿Al parque y su glorieta?
¿Al circo y su función,
sus animales,
malabaristas,
sus magos y payasos?
A nadie le importa que desciendas.
Todos se esmeran en su porción de calle.
A nadie le importa que se estreche,
que se hunda para siempre,
que te opriman las paredes y el hastío.

Alguien pasa con su carro de lujo,
con una bandera ondeando como en broma.
Alguien que no descifro tras su cristal oscuro
pasa perpendicular a tu destino
(tu calle es demasiado irregular)
y no te importa.
Finges que no te importa,
con tus papeles bajo el brazo.

Y mientras tanto te consuelas.
Pones tu cabeza en la almohada.
Sueñas.

EL ALEPH

...y vi la sombra muda del destino,
los límites dispersos, la osamenta
de ancestrales guerreros, lo que cuenta
el oráculo en Delfos, pergaminos
en las ruinas de Tebas. Vi caminos
y torpes caravanas en su lenta
procesión hacia Roma. Vi la afrenta
a una esclava en decúbito supino.

Todo esto sé; del Alfa y de la Omega,
del eterno retorno. Todo he visto:
el miedo y la moneda, Judas, Cristo
y a Pedro que nos ama y que nos niega.

Más, nunca divisé cómo se llega
al tiempo y dimensión donde ahora existo.

EL TEDIO DE LA ISLA

Nada fue suficiente para el tedio. Le pusimos zanahorias y garrotes, ciegas revoluciones y consignas, pero nada fue comparable al tedio de la isla. Tuvimos la conquista y la promesa, la india sometida, la colonia, el guarapo y su verde satinado; pero nada, nada bastó, aún ladran los perros bajo la neblina y la gota gotea en la gotera: thic, thic, thic, goteando sobre el piso de la isla. Pero el tedio es marfileado, marmoleado, el tedio de la isla es la más dura sustancia. Para olvidar bebemos, pero persiste allí, en la resaca. Para olvidar hacemos el amor, pero el amor de la isla tiene matices tediopúrpura. Para escapar de sus centenarias redes destejemos sus hilos, pero la araña espera agazapada en el eterno corazón del país.

LA INTERNOS ZONAL

Arriba los pobres del mundo*

Arriba.
Arriba de qué,
de toda la falacia del planeta,
del santuario enorme sobre el polvo,
de la mierda y demagogia de los emperadores,
de la ausencia de panes y de peces.

De pie los esclavos sin pan*

De pie o tendidos sobre el miedo;
qué más da.
Desde el horizonte los ñúes de la miseria
macerando la flor en estampidas.
Desde el horizonte
sigue espejeando la libertad.

Gritemos ya todos unidos*

Al carajo (puntos suspensivos)
Arriba o abajo.
Abajo quién.
Arriba o abajo.
El polvo siempre sería el polvo,
la piedra preterida.
Arriba.
De pie.
Gritemos.
Que solo nos queda este silencio.

* Estos fragmentos de la internacional son para decir cantados dentro del poema.

YO ODISEO CONFIESO MI SINO CON LAS MANOS MANCHADAS POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS

A Mildrey Betancourt.
Por el retorno y su presunta eternidad.

Nadie espera por nosotros. Penélope nunca me conoció, no teje apenas. Los barcos se han deshecho. Yo, Odiseo, me entrego a Circe, a la visitación de los demonios. Somos las criaturas de un mundo apenas discernible. Qué de jaurías contra los ciervos del placer. Henos aquí, hijos de Dios, huérfanos y hambrientos, con una mano en el pecho (no en su invocación, sino abrazados a sus arterias) y otra en la médula, censando los instintos.

¡Silencio! Repiten los cánticos de Sodoma.
¿oicneliS? Me responde la conciencia, mi sospechosa conciencia que se empeña en desandar los argumentos. Y qué si partieron los Aquiles, ya cansados de morir de nimiedades, si son apenas criaturas del olvido, muertos que viven en otros muertos.

Somos la misma especie de hace siglos. La que murió sin fuego bajo las garras del tigre. La de Hiroshima. La que algún día llegará a las estrellas, si sobrevive a los tigres que la acechan todavía. Aún necesitamos amuletos e invocamos a los dioses y al olvido.

Esta Odisea muere en el simple acto de pensarse, en una esencia diferente. www.odisea... y estamos otra vez frente al ordenador, frente al cielo de Babilonia o la cámara de Auschwitz y me convenzo una vez más que somos las criaturas de siempre, nosotros, los Homo sapiens sapiens.

Quizá fui yo quien lanzó la primera piedra. Permítanme recogerla ahora que nadie me ve, hoy que la soberbia está dormida. Carguemos de una vez con nuestras piedras, aquellas que lanzamos también contra la conciencia. Antes que un muro nos aleje de Ítaca para siempre.

ISBEL GONZÁLEZ GONZÁLEZ, nació en Guayos, Cuba, 15 de Junio de 1976. Ingeniero Industrial. Poeta, narrador y ensayista. Trabaja actualmente como diseñador en Ediciones Luminaria. Miembro de la Asociación Hermanos Saiz (AHS). Graduado del IX curso de técnicas narrativas "Onelio Jorge Cardoso". Ha obtenido mención y premio de poesía en el concurso CASATINTAS 2005 y 2006 respectivamente. Mención de poesía en el concurso Ada Elba Pérez, Jarahueca 2005. 1er. lugar en poesía, 3ro. en narrativa y mención en el concurso nacional "Batalla de mal tiempo 2005" de Cienfuegos. Premio nacional en poesía y local en narrativa en el concurso Mono-Rosa 2006 de Cabaiguán, así como el local de narrativa en el 2008. Finalista en el concurso nacional "Poesía de primavera 2006" de Ciego de Ávila. Premio de la Ciudad de Sancti Spíritus 2006 en literatura infantil. Finalista en el concurso de poesía "La lectora impaciente" de España en el 2006. Premio de cuento en el concurso SEMANA NEGRA 2006 de Gijón, España. 2do., 3er. y 1er. Premio en el Cuba Soneto 2006, 2007 y 2008 respectivamente. Mención en el concurso nacional Raúl Ferrer 2006. Finalista en el concurso "Club Abuelos 2008" de España. Premio nacional Pinos Nuevos 2008 de poesía infantil. Premio del ICAIC en el concurso de minicuentos El Dinosaurio 2008. Premio de cuentos El mar y la montaña, Guantánamo, 2009. 2do. Premio de poesía en el "III premio internacional La Revelación", España, 2009. 3er. Premio en poesía en el concurso Mangle Rojo, Isla de la Juventud. Textos suyos aparecen en varias antologías y publicaciones periódicas de cuba y el extranjero. Tiene publicados La insoportable liviandad del ser o manual para cazar un homo sapiens (Premio CASATINTAS 2006, Luminaria 2008) y Los güijes del arco iris (Premio Pinos Nuevos 2008, Gente Nueva 2008).

Ihosvany Hernández González

2011-10-02T22:17:00.000-07:00

Ihosvany Hernández González

10 Poemas Inéditos

EN PLENA JAURÍA

tímida
la mano coloca el cerco donde
                                  / caerás
en busca de sustento
no hay salvación en esa tierra
que el fuego consume levemente
y se hace cuita entre los cielos advenedizos que
descargan su furor sobre la confusa soledad
animal atrapado por el error de huir
hacia el cerco / la nada / lo impensado
cuando otras comitivas se afanan en la caza
ante la lanza que el hombre dispone para su primera
estocada / serás mortal
y sin embargo aquí tendrás tu eternidad /
tu primer paso.

PRETEXTO DEL ANIMAL

llevo años sin pensar
sólo te dibujo en mi absorto aislamiento
avizorando
la necesidad de otra mano cuando todo
depende ciertamente de ti
y desconoces del rito que nos unirá
al trazar la curva insolente que tu cuerpo
impone en cada estancia como un aullido ahogándose en mis ojos
como un perfecto estado donde aunar la lírica
a esa voz que me turba hasta la mudez
razones inequívocas que dicen / ilusamente
profetizar los siglos por venir
el pan que tendremos para salvarnos antes que otra religión
instaure un anónimo ídolo semejante al nuestro, idéntico a ti
pretexto que exploro por el vórtice de estos años
sin diálogo
salvándome en la rutina del dibujo
                del enmascaramiento
                del juego de vestir otra piel
como si fuéramos animal sin caza
caza sin acechador.

COMO SI FUERA NOSTALGIA

comparto esta suerte alimentando otros discursos vueltos agua
suerte que divido en edades
hablar bonito, primera adquisición
hablar de más, divina sentencia
no obviar la pesquisa de lo mágico
hacer de tripas corazón
coraza al fuego
y más que cuita
dignidad de aunar los días contados
redimir el caos como si fuera nostalgia
y todo el ruido del universo en un volumen sin nombre
presto a redimir la palabra como si fuera tribulación absoluta
aberración en tu universo.

SILUETAS

anochece
una fábrica de silencios siembra tu bosque
eres sombra de mundo destinado a lucir su invierno
el año de pensar se ha ido a pernoctar en su arrogancia

en tu soledad
hombre pérfido
callar fue el espejismo

entender el bosque es lo humanamente detenido
en la demorada muchedumbre
cansancio de ser
una sombra que hiende en esa desvirtuada parsimonia que deseas
para embestir tanta plática.

anochece
y un fábrica de aullidos te hace de bosque
silueta de hierba y légamo
hombre de aquel Prometeo moldeando las fauces para obtener
lo que esperas

la voz nocturna para celebrar
lo humanamente predecible
lo letal y lo loable

puestos a recaudo en el verso que ahora dictas
desde tu noche trocada en esta evocación irreconocible y tácita.

ROMPER EL DISCURSO

armar la pasión
consumación del decir
            contar
            el mundo
            hecho
en bocas llenas de preguntas
adónde voy
quién soy en realidad
cuándo
tropieza el sueño
justo al cántaro
justo a la fuente
y se deshace el clamor
adónde voy, quién soy
cuando
intento romper el discurso
y vuelvo a él y soy él
en
toda
su
integridad.

ARMAR EL DISCURSO EN TUS OJOS

proponer otros trayectos
intercambiar el zumo
del que sabe que todo sueño
se instala en la levedad del tiempo consumado
naufragio nocturno distribuido a partes iguales
saber que todo es duelo abierto entre la palabra dicha
                                                                            dibujada
                                                                            comprometida
en esa visión que te insta a armar tu propia imagen
o ese discurso del que eres parte ambigua en su
totalidad.

IMÁGENES DESTINADAS AL ESCRIBA

procuras trazar la línea de cuerpos como sal
y no te basta
prorrogas el fuego
para cuando la soledad comience a desandar
los mismos caminos y te reconozca
ese estrecho de agua por donde han de fluir peces.

desnudo en esta página
nada cambiaría en este segundo
sólo la muchedumbre que alimenta un cielo semejante
a la madrugada
sobre el asfalto
por donde vas en busca de la ciudad destinada a la palabra.

PAISAJE DONDE VAMOS NOMBRANDO LAS COSAS

el sol ensordece esta estación de rutilantes cuerpos
muriéndose en su aurora
nadie
presiente
el himno
que cae sobre las cosas
(in)tangibles, sueños sobornando
esta diablura de pretender nombrar
lo que nos une, nos coloca frente a frente
sin esa virtud hallada en los que desechan su moral
intento agrupar los que nos lía y miento / el hombre acaba
de marcharse sin saber de esta lista: objetos que llevo como un mendigo
un paisaje donde duermes
donde desvaneces cuando te nombro
en ese mañana que se impone.

AUTOCRÍTICA DE VERSO PARA NO SER LEÍDA EN PÚBLICO

si mi nombre ocupase un plaza en tu boca
si llegara a ser blanco en tu página
colmado el vacío de tu crítica
lamiendo el azufre destilado
en ese vicio por implicar al hombre que
se ampara en su sueño
entonces sea cual fuese el destino
buscaría un instante para
devorar el objetivo del tiempo en un manzana
fuera del reloj / de mi mano que apenas
socorre el vuelo de palabras en otra boca
juego para ajenos
crítica del silencio apostando
volver al diálogo que
disuades
porque es otro el trueque admitido
otro el verso que corroe tanto símbolo
y no entiendes
la razón por la que acabo de anunciar mi nueva imagen
poniendo a salvo su origen
su destino
y el gozo de estar siendo leído en éste instante
en que subsiste todo poeta.

LOS SÍMBOLOS QUE LA NOSTALGIA AVIZORA

los descuidados signos que el adolescente en Bretaña dotó a la pared
no coincidieron exactamente con los que en el colegio mexicano
Ricardo grabó en un apuro endemoniado
para que todos los que asistieran en fila al urinario supieran
que sus flechas irían por siempre clavadas a una tal Rebeca que
no acertaron a adivinar cual de las tres hembras de aquel año era: Rebeca Díaz /
Rebeca García / Rosa Rebeca Beltrán.

años más tarde
otra mano dibujaba en aquellas paredes nombres y flechas
porque los anteriores habían sido borrados con cal...
en Londres o en Sonora,
las incógnitas huellas de un amor primario eran calificadas de irreverentes.
mundana urbe que en las letrinas
desahogan sus miserias creyendo entregar las almas.

constantemente, los del XX como los del XXI, se aferran al ejercicio de dibujar
en los muros. constantemente pienso
ensimismado en el lomo del animal prehistórico
porqué no hubo una flecha cuajada de rosas y perfume matinal para la dama, la primera que permitió introducir el fuego en la caverna. ¿quizá
fue aquel corazón impreciso que, por olvido,
no tuvo iniciales?

de alguna forma
los nombres del antepasado cuelgan desde esta ventana
hoy abierta a esa ciudad que tiene de Europa y de América
y en donde la lluvia ha venido a salpicar mi nostalgia
acaso porque no me atrevo a garabatear la casa con nombres
bordeando la comisura del mío
labrando un único lenguaje donde se diga:
la suerte que aquí crece tiene de cuerpo domesticado,
de ensueño y arrogancia,
voraz imagen de ir asumiendo la falta con impía libertad.
¿habrá que ser adolescente o prehistórico para abrir de símbolos esta pared
donde creo que te reclinas para observarme,
donde asumo que la bondad se aferra a mentir
entre muros
sobre muros
en sitios que el otoño ya torna sagrados
y hace cómplices de tanto lenguaje tardío?,
lengua que dice
ser bisonte y bestia y hombre petrificado
en cada estocada que el tiempo
empuña desde toda estación.

ÚLTIMAS MONEDAS
(Díptico)

I/

buscábamos la piedra, aquel sitio del país
que se marchitaba a los pies
la cuerda marcaba el regreso y confiados
nos dimos a la juerga sin importarnos
la luz que se fue retirando en la crispadura
fuimos hacedores de milagros
contorsionistas en una feria sin preludio
todo intento goza de su quimera
del vértigo que produce la confianza
todo juego lleva un nuevo paquete de cartas
unas monedas. al desapercibir el hilo
perdimos la orientación de las galeras
y no hubo rey a quien sobornar
no hubo albor prorrumpiendo en la oquedad
pretendimos ser salvados desde un pozo innombrable
maquinando otro juego
cuando las monedas fueron retiradas
el silencio fue un instante
una reminiscencia que entrego a la noche.

II/

dimos las últimas señales por si alguien nos observaba
fue extenuante la esperanza
largos días de zozobra y mudez
vencimos los pocos recursos intentando hallar la salida
vernos de vuelta
recobrar la lucidez de aquel ego prorrumpiéndose sin avergonzarse
de una imagen distorsionada e irreverente
la confusión fue inevitable
toda palabra engendra música
todo asechanza acaba por desmentir al hombre.

ay de mi mano
intentando dibujar aquella cuerda, intentando jugar al cero
ay del ídolo cayendo en su perfección sobre el agua de mi boca.

hoy me propongo sostener el rito que conferimos a la tarde
el vicio para subsistir sobre el país
que ya es un signo en medio del mar, un símbolo en el agua.

ay de mi mano que escribe estos horizontes
que dibuja otro cielo y otro nombre sobre estas palabras
que algún día tuvieron un sitio
para el otoño y quedaron allí
como un extraño mapa sobre la mano que tiembla
y escapa ante estas verdades que no diré más.

IHOSVANY HERNÁNDEZ GONZÁLEZ, Poeta cubano nacido en la Habana, Cuba en 1974. Fue guionista de programas dramáticos para la radio. Desde el 2004 vive en Montréal (Canadá), donde ha sido nacionalizado. Ha recibido diversos premios literarios. 2010. Primer Premio del concurso de cuentos "Nuestra Palabra" por la obra: El hombre ante su objetivo (Canadá). 2008. Premio de reseña literaria por la obra "Boitel: entre la noche y la palabra". Azafrán y Cinabrio ediciones (México). 2008. Finalista del premio de poesía Jiménez Campaña por la obra "Algún sitio para este otoño" (Granada, España); obra que aparece en la antología Proemio nueve (Ayuntamiento de Loja, 2009). 2006. Finalista del Premio Internacional de Poesía Desiderio Macías Silva, por la obra "Días despavoridos como ciervos" (México). 2005. Segundo Premio, categoría cuento, por la obra "Salón Sahara", evento Tendiendo Puentes, Universidad de Toronto (Canadá); obra que aparece en la antología: The political participation of Latin Americans in Canada (Jorge Ginieniewcicz & Daniel Schugurensky, editores. OISE/UT, 2006). Ha colaborado para varias revistas digitales como "Decir del Agua", "Remolinos", "Letralia", y "La zorra y el cuervo", "Cañasanta", entre otras.

Sergio Renzi

2011-10-02T21:50:00.000-07:00

Sergio Renzi

13 Poemas Éditos e Inéditos

De: Paisajes del Vivero (2010)

1.

Amanece y es gris,
Amanece y es gris,
uno junta el gris con los colores
que lleva:
ahora está verde Zettel, rabioso en la birome,
los resaltadores, el naranja y amarillo
arriba de aquel libro y el naranja de Bukowski.
Todo eso va armando un paisaje lento, sustituto.

2.

La ruta, la banquina,
el amor es el fin del mundo,
ahí a la vuelta.

3.

Hermanito,
Si el paco es la droga de los pobres diablos,
el clonazepan es el circo
del resto, ¿no?
¿Y el ron que tenés ahí guardado, añejando, qué?
El ron es para bajar la clase
un poco más,
para reducirla a lo que es, nada, un poco más de nada.

Bueno, las horas pasan, ahora un deshollinador
para esta peste de noche no vendría nada mal,
hermanito, no vendría nada mal, ¿le quitamos
lo sacrílego a la vida para esto?, ¿para esto?
Y se restituye todo el tiempo,
se devuelve a los espejos, a las baldosas
que no podés esquivar, a lo que yo ya no puedo
esquivar.

Con que la noche avanza
en cámara lenta,
de no creer,
detrás del terciopelo arrugado y los almohadones
naranjas y los colmillos de marfil de los monstruos
marginales que nos fueron marginando más,
ni una sola ambulancia cantando sus penas
en la calle que duele,
pese a que todas se juntan a tomar el té
a las cinco de la madrugada, todas juntas las
ambulancias
a unos metros del búnker.

Estoy en el puesto de combate,
no sé bien contra qué combatimos,
es como la guerra fría pero con más sin sentido,
el despertar de lo constante se asoma ahí,
y no soy ni la suma de los días de niebla que tanto
me gustan,
soy lo que irrumpí en plena noche
en la lucha de mi lenguaje.
Golpeo dos veces la puerta,
nadie abre, nadie va a abrirla,
entonces golpeo por puro protocolo,
sabiendo que entrar en la noche es golpear
la puerta para después patearla, detrás del terciopelo
azul y lindero y arrugado,
las pulgas se cuentan chistes verdes entre ellas,
las hienas ya no ríen,
los piojos resucitan de tres muertes
usando los antepasados de carnada.

Nadie sabe decir,
pero todos hablan,
                        vociferan,
                               gritan, balbucean,
entre torbellinos sin tiempo hermanito,
sin tiempo,
y cobre en los dedos,
y esos vientos huracanados.

Degollado por la noche ya no tiemblo, Mariano,
afuera hay perros blancos que ni quiero estrangular,
no todavía.
Cerrá bien al salir,
y la yugular apretala.

4.

Afuera hace frío
Y el otoño crece,
y las hojas se hacen fugitivas, se deshacen en el aire.

5.

Nota: el otro día compré una pava silbadora
roja con forma moderna para que haga juego
con la pava roja rústica, clásica, retro,
la idea era simple: que las pavas rojas, la moderna
y la retro, se hicieran compañía en la cocina,
una gobernando una hornalla, la otra gobernando
la de al lado,
la contigua,
sin medianeras, sin muros, sin nada, una al lado de
la otra.
La pava del Este, la pava del Oeste, en una misma
          Cocina:
una idea simple sin un muro de Berlín, sin nada en
         en el medio.

Anoche la quise entrenar con un té de frutos rojos
          para mi Cele,
pero la pava nunca silbó, la muy puta nunca silbó.
Sin palabras.
Hoy la llevé al taller.
Pero hoy no es anoche.

Ahora tengo dos pavas: la antigua,
y una silbadora que no silba.
Al menos las dos son rojas: y las dos apuntan
con el pico en la misma dirección,
porque soy un obsesivo.

6.

Afuera
   árboles
      como esqueletos,
                           les saco una foto,

pasa un perfume caminando,
no llego a ver de quién es, hermanito,
creo que va para tu lado de la isla,
camina hacia el oeste sin mirar atrás ese perfume.

Ay, mirá cómo tiemblo:
árbol en insípido combate,
no tiene chances,
el otoño hace estragos lo que tiene que hacer lo hace,
con la voz dulzona del viento,
cicatriz de tinta azul en la mano,
algo que tengo pero ya perdí.

7.

Huellas dactilares de la noche,
alguien cierra algo con llave
a mis espaldas,
el mausoleo de las sombras de siempre
se mueven, contenedores, tachos de basura naranja,
volquetes con cosas viejas y escombros,
una soledad acariciada,
pero, ¿dónde están mis emociones?

8.

Vida que es mía
va camino a volverse madriguera de topo,
me meto tierra adentro, revuelvo,
y la tuya?
Al final, ¿los topos no estarán escarbando
tanta tierra con uñas, dedos, pezuñas,
patas, pensando que más allá de eso,
no habrá algo de luz, otros lugares?
¿Topos de sol?

9.

Sala de espera.

Las amo.

En esta, llena de viejas y viejos callados, de malhumor, por algún malestar que les aqueja el alma el cuerpo o por el estupor, o por la constipación espiritual, o por la falta de vitalidad, o sólo porque eso es la vejez. Escucho a los Rolling Stones, no debería subestimar el poder de la vejez, la vida no me sonríe, no le sonríe a nadie en realidad, en particular, en general la vida es una puta arpía y arisca de corazón duro como pan de antes de ayer que no le sonríe a nadie, pero pasa, como la tarde ésta, y soy yo el que le sonríe, me saco el sombrero inexistente, signo de cortesía, le finjo que le devuelvo un favor que no existe, todos contentos, la vida, yo.

Ventilador de techo. A mi izquierda, una nona de ley, de las duras, con brazos grandes, carnosos, parece que tuviera un brazo de camionero la nona, ya no se hacen mujeres así, de brazos grandes y carnosos y blancuzcos, brazos que baldearon veredas enteras mañanas enteras, brazos grandes que amasaron pastas, ñoquis, ravioles, brazos que lavaron casas enteras, brazos que levantaron medianeras, no es para tanto, pero brazos. Con manchas y ronchas entradas en edad, que parecen orugas pastando en la piel, no, ya no se hacen mujeres así.

Las de ahora, hablan raro, son flaquitas, muy flaquitas e inútiles, y creen ser dueñas de la verdad, tienen mucha bijouterie y muchos clishés de mamá y papá y un autito lindo y chiquito y de color, y son cancheras: las cancheritas… muertas. Las cancheras las cancheras las cancheras, muertas. Las flaquitas pobres postmodernas. Feministas. Igualitaristas. Concienzudas. Caritativas. Falsas.

Incapaces de pedirles a sus novios y maridos que les hagan la cola. Tienen que rogárselo después a otros sementales.

Las flaquitas de ahora.

A mi derecha, un señor desgarbado de unos ochenta, diría yo, menoscabado, socavado por la edad, con la mirada achinada de ojos verdes, y muchas arrugas y lunares gigantes para alunar, en la cabeza. A ese viejo le queda poco, a mi entender, estoy seguro. Estás en la recta final, viejo

No soy médico pero entiendo cuando la muerte galopa a buscar a su destinatario.
Ganas de decirle pero no, me reprimo.
¿Y si no lo sabe?

POEMAS INÉDITOS

10.

Sedimentos:
y suspensión del tiempo:
traer al presente
una Edad Media
que sé muy bien
que es futurista y no antigua.

Cada uno
Cada cual
Con su renacentismo
de bolsillo,
y con sus orquídeas para ahorcar avispas.

11.

Licantropía renovada
o cómo carajo
sacar aullidos de una voz ronca.

12.

Árboles esqueléticos, como mutilados con muñones en vez de brazos ramas: árboles del plenario del invierno a las ocho y cuarto de la mañana, raquíticos pobres diablos árboles, jaqueca lateral en la cabeza y en la copa de los.

Hoy el viento sale
a asustar despacio,
mueve las cosas con textura,
finge un cariño que no,
el café con crema es tembloroso,
las sodas son puestas en los cajones de soda
con ese ruido tan argentino,
como pocos ruidos,
resaltadadores en la azucarera: la culpa de quién,
naturaleza viva pero casi muerta,
la mañana es un poema descuartizado
que hay que mandar anillar:
más inducciones que deducciones
y una charla añeja Madre- Hija al dorso, en la deshora.

No hay tregua
ni opción a compra.
NO se abandona nada.

13.

Escucho al pasar
decir a alguien en la calle
tenés que abrir la llave de paso ¨.

Esas tres palabras tan comunes
ahora se presentan mágicas:
puestas las tres juntas,
sentadas a la mesa de las solteronas
palabras como los buenos comensales
se sientan a comer.

SERGIO RENZI nació en Buenos Aires en 1982 y ha publicado dos libros de relatos: Todo se escurre (2005) y Un lugar para mi máscara (2007). En Poesía publicó Paisajes del vivero (2010). Sobre la poesía de Sergio Renzi ha comentado Luis Thonis: «En estos paisajes nos encontramos con una poesía árida pero musical, menos preocupada porque la tierra sea baldía o fecunda sino porque esté sembrada de palabras que llaman a combates insípidos: "caminar coger comer", las cosas más simples se vuelven crudas- palabra que no es ajena a la crueldad, crudelis- que en su rumor hasta las heladeras parecen criaturas con vida. Lo real aparece programado por devotos que quieren padecerlo pero creen ser nuestros hermanos y quieren invitarnos o empujarnos a un tren fantasma en el cielo para que lo hagamos con resto. Pero es una, otra, zanja, "no es amor, hermanito". No sabemos si son vivos o muertos vivientes, sólo que quieren concentrar, jibarizar la vida a su programa. Sergio Renzi invita a meter los pies en el barro, no porque esto nos entregue en bandeja la realidad como los que poniendo las patas en la fuente confunden el ruido del mar ahogándose en las multitudes y el sentimiento oceánico sino para empezar oír, dejar de escuchar el canto de las sirenas cada día más cambiantes y bacanas para descifrar su silencio sobre el que todavía reinan regulando las mismas pausas, queriendo igualar la respiración entre la vida y la muerte No ceder en las palabras y el ritmo es una cuestión decisiva porque abdicar de eso es ya ceder en todo.»

Tomás Boasso

2011-10-02T21:12:00.000-07:00

Tomás Boasso*

7 Poemas Inéditos

EPUYÉN

La calma en el agua fue sólo aparente.
Desde el fondo una fuerza tironea.

El Cuí llamó al de la lancha.
Nico se quedó en silencio, concentrado.
El Negro dijo que eras un punto en el paisaje.
Las chicas clavaron
sus uñas a la tierra.

Pelea de sables, Corosán, contra el pique de la marea.

INFLUENCIA DEL GOLPE SECO
Las palomas salen disparadas del edificio en construcción que emite martillazos,
un obrero hace malabares con limones al borde de la quinta planta; una bolsa,
dos papeles giran en la calle a las tres de la tarde. Bajó el kiosco sus persianas.
En la esquina para no chocar se detienen dos taxis. Avanza la sombra
de una nube para el lado del río.

NOS HACÍAN GOLES ESTÚPIDOS

El abuelo de Valenza nos daba indicaciones.
Se enojaba con su gorra y le doblaba la visera. Una vez
empatamos sobre la hora y fuimos a abrazarlo todos a él.
Al final, decía que volviéramos con la cabeza en alto.
Después lo veías al revés junto a su nieto
reflejado sobre el charco que formaban
el agua, el barro y el sol
debajo del pino entre los dos bebederos.

FUNK

Allá esas luces se llaman relámpagos. El viento levanta
papeles de la calle y los traslada, barre las sombras: ellas
según la inclinación del día estiran, unas sobre otras sus figuras
hasta que al fin oscurece.

BILINGÜÉ

Constanza a inglés no faltaba porque el mundo a lo mejor sería otro.
Ahora por eso es casi embajadora y le va
muuuy muuy bien cuando ella
era chica yo también, destapó fresca una gaseosa, sonó el timbre,
coincidimos en la puerta: Mauricio, Lisandro, él le había dicho a él y él a mí
que se sentaba frente a ella para ver si podía: ver algo, y qué
me importa si total! ahora baja el sol y se la frota
a la madera de una cama sin colchón y desde luego
que para muchos siempre fue la preferida.

BOSSANOVA

Con mi papá, atacando de la bolsa las ciruelas
oscuras: otras, unas pocas, amarillas. Sin hablar,
elegimos, le pasamos: la yema del pulgar para sacarle
lo que tienen (eso blanco) si están frías, muerde y muerdo
pulpa dulce y cáscara en diferentes realidades -de saltos atléticos
nuestras mandíbulas. Al carozo me lo guardo
como hacen los tenistas, antes del saque cuando soplan.
Sentados en la mesa, termina la tarde:
luces encendidas y los bolsos todavía
abatidos en el pasillo después, de una semana en la quinta
que alquilaron unos primos.

EL PELAPAPAS

sirve incluso para las zanahorias
que según mi amigo Andrés tienen forma de pija
porque para él todo
tiene forma de pija y cada vez
que podía dibujaba una
en las paredes del recreo, le hacía
bigotes, una sonrisa, terminaba
sus chistes diciendo que la suya, era la más
grande del mundo y tocándosela
se daba vuelta y se iba.

* Los datos biobibliográficos del autor puede consultarlos el lector interesado en nuestro posteo del día 30 de septiembre de 2009

Roxana Miranda Rupailaf

2011-03-12T22:45:00.000-08:00

Roxana Miranda Rupailaf

Poemas

EVAS

Hágase la tierra.
Le pondremos viento en el ombligo
y mar entre las piernas.

Hágase la luz y las estrellas.
En sueños celestes trasnocharé para no ser vista.

Háganse los peces, los animales, las aves.
Multiplíquense y habiten el reino de mis caderas.

Háganse las flores y los frutos
para simular la fiesta.

Hágase el hombre del barro de mi garganta
que de la saliva salga a cantar.

Hágase la mujer a mi imagen
con la divina dulzura del lenguaje.

RITUAL DE LA AUSENCIA Y SUS SOMBRAS

I

Quemaré el laurel en los rincones de la casa
en que nos consumimos.

Ahora sé que no volverá el movimiento
a los olores.

Recogeré los pelos de la alfombra.

No volveré a dormir sobre las sábanas
en que nos hicimos aguas
y salivas blancas de lamernos.

Quemaré el laurel en esta casa.

Con azúcar andaré quemando
las pieles y la carne.

Quemaré el laurel en los latidos

II

Mi bello tantas veces
traspasado en las hachas.

Abrasado
hasta el olvido
por los cuerpos del fuego.

Sólo me queda añorarte
en la cabeza roja de los fósforos.

Soñarme las salivas inflamadas
por una parafina de retornos.

Yo,
que sola me duermo en esta estufa
donde todos los cuerpos yacen blancos.

III

Mi triste niño rojo
del sueño negro y hondo.

En mitad del estómago
han de temblarme las sierpes.

Muda de las ausencias
sólo velo una sombra
y lo derramo todo.

IV

Armo esta sombra
a mi manera.

La imagen me es deforme siendo luz.

Contra lo oscuro me observo.
Cuántos movimientos tiene el cuerpo
reflejados en el suelo.

Los que más me gustan
los toco con la tiza
cuál cadáver en memoria
los guardo en lo negro
y los miro en lo blanco.

V

¿Será que me doy vuelta
la cara
para mirar la sombra
que me volvió niebla lo oscuro?

Me tiemblo de mirarte ausente
y de sentirte
en las bocas que no eres.
Deseo el olvido como a la carne
en la mandíbula
de tigresa.
Mi despedazado,
sangre chorreante,
tibios miembros que muerdo
trozos que arranco y devoro
sin saciarme.

VI

Me desangro en pétalos
contra el viento.
El rocío me quiebra los labios.

Todo el olor no basta para embriagarte los ojos
y meterme.

Tanto temblor de lo frágil
agua
en la tierra
caerme,
y de lo rojo
nada
porque todo lo destiñó el tiempo.

VII

Déjame en este sur en que me encontraste
anudando mis cabellos a la niebla.
Déjame en este instante en que me vuelvo agua
y me voy por ríos negros
y me crezco en los pantanos
y me doy a los animales
que nunca sabrán de qué soy.
En boca ancha y pegajosa
déjame
serme barro
y llenarme de moscas.

VIII

Me caigo a los abismos.

Me abro las heridas
y unto dedos

para ver si por milagro
emergen mariposas.

IX

Reventada
en calles zigzagueantes
se explota los ojos con el líquido.
Respira lo verde
hasta gritar.
Abraza cualquier
música
en cualquier hombre.

Todo le produce mariposas
hasta que estas se desangran en estómago
y se vuelven de un solo color
en un encierro doloroso
de vuelos sin salida.

ROXANA MIRANDA RUPAILAF, Poeta y escritora mapuche nacida en Osorno, Chile, en 1982. Estudió en la Universidad de Los Lagos y en la Universidad de Göttingen, en Alemania. Ha publicado Las Tentaciones de Eva (2004), libro con que ganó la versión príncipe del premio Luis Oyarzún, en la Región de los Lagos y Viajes de la esposa de Lot (2005). En 2003 integró la antología de Jaime Huenún 20 poetas mapuche contemporáneos. En 2004 participó de Sur Fugitivo, publicación que reunió a poetas jóvenes de la Décima y Novena regiones chilenas, y en 2005 de Canto a un prisionero. Homenaje a los presos políticos en Turquía. En 2006 aparece en Hilando la memoria. Antología poética de 7 mujeres mapuche y es coeditora de la antología de poetas jóvenes Sombras bajo el paragua.

Jairo Gerak Millalonco Velásquez

2011-03-10T23:25:00.000-08:00

Jairo Gerak Millalonco Velásquez

8 Poemas Inéditos

De: Desolado (Inédito)

REENCARNO

Reencarno entre cueros
sentires cósmicos
de entes perdidos en tu lecho aireado.

Reencarno entre ranuras
y vapores de mente
los momentos dulcemente,
placenteramente
engendrados.

Reencarno entre paredes
tú aroma pionero
y hago viudos mis dedos
con la sellada puerta que fuera, recuerdo.

Estremezco la anchura de la ternura plena
regando la mezcolanza
de las otrora fruiciones
y mi actual condena.

DENIEGO

"...Amo las cosas que nunca tuve
Con las otras que ya no tengo..."
Gabriela Mistral

Yo no quiero tu rostro envejecido
que restregándome las arrugas
se me presente en el espejo.

Yo no quiero tus cabellos canosos
que pasmados con óxido se burlen, del intento.

No pretendo tu presencia en mi frente
ni pretendo tus delirios como ofrenda,
quiero que tu cuerpo y hasta tus prendas,
se atrevan a rejuvenecerse:
A inundarse de colores en lo que fuera mi cara:
Quiero ser su pretendiente.

ESTREMECE

"...abren violetas divinas, y el viento
desprende al valle un aliento de miel..."
Gabriela Mistral.

Estremece la anchura de mi padecer
mis mejillas viudas sin tu boca coqueta;
conmueve mis pestañas lo que sea tu aroma,
me incorpora en la bruma la reminiscencia tuya,
empapando en azúcar ploma mis abrazos hueros:
Intento vago de presión caliginosa
que no haya otro par de brazos
que me sirvan de piola, para anudar mi dorso entre dedos.

DETRIMENTO

Desmedro de mi figura incauta
asuntos ajenos a mis deseos.

Mórbida la angustia en mis huesos impregnada
muerta las caricias dadas, a sombras de mí anhelo.

Arden las causas de mi pétreo intento
los sentires muertos de lo que fuera antaño.
Arden mis ansias perdidas
de las causas asumidas
a deshojar lo que fueran osarios de años.

Desconsuelo ahogado
a causa de la cobardía de no asumirte
efímera pudrición de mi pecho envenenado.

EXTRAÑO Y ADORO

Extraño los vacíos rellenos con tu imagen,
amo las manos que ya no estregan las mías
estremezco las causas de mi muerte joven.

Adoro fumarme mis deseos desechos.

Extraño la carne que cubría tus huesos
extraño tu impulso que despertaba hormonas,
impulso que siquiera me llevaban a sueños:
ilusiones con tu piel cubierta con cuero pleno.

Quimera de mis intentos y mi cobardía
que con mis ganas, cual ironía
nunca llevé a concreto.

VACÍO

Vacías mis ranuras sin tu imagen aguada,
estruendo nebuloso de tu cuerpo naranjo.
Arte plena de apatía
arte plena de mis rechazos.
Baza

Cariño agotado
lindo momento de bizca
en que tu belleza inaudita
parecía estarme en frente,
mas sólo dentro de mi frente
era donde figuraba.

SÍNTOMAS

Morbilidad de marañas
y estruendo de cinismo,
cual abogacía del abismo
he de enfrentarme a tu imagen perpetua.

Colosales desmedros del vacío roto
disuelve el brebaje que fuera mi antídoto
y decaen entre fierros perdidos las pocas gotas del auxilio.

Treta abismante, tanto.
Marasmo de ternura sin destino
ilusión de los ojos míos
¡estruendo de mi amorío perdido!

PERDIDA

Perdida la ilusión de tu cara malgastada,
perdidas las sombras entre la luz de tu risa.

Exhausta la propuesta de tu piel expuesta.

Disipada la ironía y las risas malditas,
y perdida lo erudita que fuera tu nirvana.

Maldita la ilusión de tu cara perdida.
Y perenne en mis huesos el cáncer que fuera el ardor de las velas prendidas.
Quejas.

Tú mañana mía de los tiempos crueles,
malévola causa de la muerte suicida
cubierta de flores cuales tules de sangre
desolación gigante: voces graves.

Cuidado con la armonía
que prefiero sean turbulentas las porquerías que me cubren
y quiero que las cadenas vistan de suelo los momentos
¡Señor! que crueles mis tiempos
que malas las horas en que me sume.

JAIRO GERAK MILLALONCO VELÁSQUEZ, Poeta indígena chileno de la comuna Veliche o Williche de Queilen, provincia de Chiloé, X Región de Los Lagos, Chile. Nació el 11 de enero de 1990. Es estudiante de Derecho en la Universidad Catòlica de la Santìsima Concepciòn, Octava región de Chile. Ha realizado diversos talleres literarios entre el 2006 y el 2009. Miembro desde el 2009 y actual participante de las "Tertulias Literarias" de la Universidad Católica de la Santísima Concepción. Ha participado diversos concursos literarios y ha sido premiado en varias ocasiones. Ha sido seleccionado en el concurso Relatos de Colección convocado por el Museo Nacional de Bellas Artes de Santiago y fue incluido en el libro Lelbun en la memoria 1929-2009 (2010). Su labor cultural fue reconocida por la Alcaldía y el Concejo Municipal de Queilen, 2010. Es Miembro de la Sociedad Internacional de Poetas, Escritores y Artistas; de la Unión Hispanoamericana de Escritores y participó del Primer Congreso de Poesía Hispanoamericana, realizado en Tijuana, Baja California, Méjico entre el 8 y el 14 de agosto año 2010.

Carolina Musa

2011-03-10T20:08:00.000-08:00

Carolina Musa

4 Poemas Inéditos
Copyright © 2011 Analecta Literaria

De: 30 Poemas Tibios (Inédito)

ACÚSTICO

Cuando ellos duermen deambulo por las habitaciones
hurgando sonidos:

(el sonido no es
la frontera del espacio sino
su espesura)

1. Aspas del ventilador.
2. Machaqueo persistente del aire acondicionado contiguo.
3. Viento. Bocinas.
4. Gorjeos de gorriones y palomas mugrientas.
5. Respiraciones acompasadas, profundas.
6. Pulsaciones
asimétricas de los dedos sobre el teclado.
7. Bambolearse recurrente la cortina y
8. El ladrido ocasional de algún perro vagabundo
(que no es
el lustroso mimado de al lado)

Cuando ellos duermen abro los poros como
un cazador
acústico

Me empecino al acecho y espero

     (¿ya?)

la pasmosa cisura/ la explosión
providencial
de la palabra

- Mamá -

No duerme,
escribe.

TERMODINÁMICA

Me deshueso
Me trozo, me desgraso
Me rehogo con cebollitas tiernas
Me cocino al vapor
Con arroz y cúrcuma
Me salo
Me pruebo
Me sirvo abundante en cazuelas de barro
Me comparto en la mesa
Me muerdo, me mastico, me trago
Me transformo en bolos fecales
Me expulso, yerro
Por cañerías oxidadas hasta el
Paraná
Me deshago (no tanto)
Me chupa un sábalo.
Me pesca una red.
Me vende un niño.
Me compra un hombre.
Me destripa una mujer.

Me trozo, me desgraso, me rehogo,
Y así.

RECURRENCIAS

Arranco el vértice del ticket del súper.
Lo llevo a mi boca, lo ablando, lo muerdo, lo trozo
en dos,
en dos más, según,
ahora tengo tres bolitas de papel en la boca
/cuatro/
tres y bailan
sobre la lengua se funden se desprenden.

También amaso bolitas de miga de pan.
En el desayuno, en la sobremesa
la miga
muta con la presión leve del pulgar contra el índice:
bolitas bolitas bolitas
más de doscientas/ trescientas
a veces
estoy segura de que este movimiento circular es
intolerancia pura
a veces, decía,

formo perfectos dados de miga /dos/ tres/
que punzo con una birome, un clip abierto, el tenedor.

Los dados son euforia
         optimismo,
                     el azar.

Las bolitas son muchas
        iguales,
insistentes y me refiero a las de miga,

porque las de papel húmedas mutantes se arrullan con la lengua
y en la incerteza dolorosa vibran
sutiles papilas que recuerdan la existencia del cuerpo,
que vibran también los pies y las manos,
que es solo cuestión de concentración,
de extrapolación.

CUANDO TE VAS

Cuando te vas siento el hueco en el pecho
         y laten
cavidades
aberturas
también los ojos

Quedáte /mejor/ vamos al cine

¿Venís?

Tengo caracoles en la mochila
y arena en los zapatos,
traigo el mar,
el cielo grutense /siempre en movimiento/
y claro la botella con aire patagónico
que vende un pícaro sujeto en Internet

Mirá todo lo que te ofrezco:

es magia pura

y eso que todavía no saqué mi arsenal
de trenzas gauchas
(las hice a mano/ con cuero de potro/ y de cabra)

y ni si quiera viste
la cantidad de ciudades que atesoro/ vibran
intensamente en partes de mi cuerpo
amaneceres furiosos, terribles noches a cielo abierto
(no creerías las estrellas que he contado)
lluvias,
conversaciones exquisitas    ¿porqué no?

Poseo insospechados talentos, mucho tacto,
soy quizás, probablemente algo sádica pero esa no es razón
para que vayas tan a prisa/ huyendo como
el gato aquél sobre un tejado caliente    /¿o tibio?/
Además me robás el merecido triunfo
de inenarrables batallas en la nuca:

huir primero/ mi premio.

CAROLINA MUSA nació en Rosario en 1975. Es Lic. en Comunicación Social. También estudió cine y museología. Desde 2008 asiste al taller de escritura coordinado por Marcelo Scalona. Su producción literaria-caleidoscópica- incluye poemas, cuentos, relatos y guiones audiovisuales. Participó como invitada en ciclos de lectura de poesía de Rosario (Poetas del Tercer Mundo, Ciclo de lectura para Ocultos, Ciclo de Arte por la Paz). Participó también en producciones cinematográficas como productora y asistente de producción. Su guión de largometraje "Embarcación" fue seleccionado suplente en la convocatoria del Programa Estímulo a la Producción Audiovisual Santafesina en 2008. Tiene inédito su poemario 30 Poemas Tibios al cual pertenecen los poemas publicados en Letra de Cambio.

Fabricio Simeoni

2011-03-10T19:49:00.000-08:00

Fabricio Simeoni
Cinco Poemas

De: Sub (2005)

INTER

Desde este lado de la pared
se puede escuchar todavía gemir a mi vecina
tras un rock de cuello oxidado
y el sonajero de cuna
y el silbido de una pava
y el llanto de un niño
que hace rato
proclamaba su existencia.
Del otro lado de la pared
sólo este silencio.

De: Poetas del Tercer Mundo - Antología (2008)

ARJE

Palidece lo numinoso
y se ausenta
en la bolsa de metano
de la que todos vinimos
vamos
hasta transparentar por osmosis
el triángulo.

El secreto de la apariencia
esta en la hendidura
verse originado
no es buscarse en el principio,
somos en definitiva
lo que no vemos
no buscamos.

La línea o el círculo
suelen difuminarse también.

De: El Prontuario de la Luciérnaga (2009)

DESALOJO

La tía Nora dice
que alguien muere
porque alguien es cremado
y las cenizas se arrojan
sobre el césped del jardín
del abuelo muerto
por el abuelo cremado
y los chicos corren descalzos
sobre las cenizas del muerto
en el jardín cremado
hasta decir
que la tía Nora
los llama a morir
o a calzarse
por si la resurrección
del césped
los mata los crema.

EL DECESO DEL ALAMBRE

Después de la lluvia
el alguacil no pide nada
salvo el cielo.

De: Episodios del fuego (2009)

SOLSTICIO

Astro inmóvil
en la eclíptica base de sus tetas,
la irascible secuencia de las yemas
para cambiar las formas
los recovecos husmeados en la ocultación del norte,
las líneas meridionales
y la envoltura de las mangueras
que mojaron la merecida estadía
en la lengua.

Aquí en el sur,
la tregua irrumpe la bulla
para declinar oscilante
en el vagido de las ratas.

FABRICIO SIMEONI. Nació en Rosario (provincia de Santa Fe, Argentina), el 3 de marzo de 1974, donde reside. Es poeta y periodista. Desde el 2006 se encarga de la prensa y difusión de las actividades culturales de la plaza cívica (sede de gobierno provincia de Santa Fe) Fue codirector de Los Lanzallamas, revista de arte y literatura. Actualmente coordina el taller literario de la biblioteca Gastón Gori en Fisherton. Colabora con distintos medios radiales y gráficos entre los que se destacan revista fanzin editorial ciudad gótica, revista boga casa de la poesía municipalidad de Rosario y micro de filosofía en radio dos, programa 10 puntos conducido por Luis Novaresio. Participa en los ciclos de lecturas de poesía de su ciudad. En mayo de 2005 fue declarado artista distinguido de la ciudad de Rosario por su trayectoria poética, literaria y periodística. Dicho reconocimiento fue entregado por el honorable consejo municipal. En diciembre de 2006 fue reconocido artista de la provincia de Santa Fe, título otorgado por la cámara de diputados de dicha provincia en homenaje a su trayectoria literaria y periodística. Obtuvo el primer premio en el concurso de poesía Felipe Aldana de la editorial municipal 2007, por su obra cavidades del recreo escrita en forma conjunta con Fernando Marquinez. Ha publicado en Periodismo: Cronos (2000), declarado de interés municipal; en Poesía: Rey Piojo (2001); Calambre de los descensos (2003); Agua Virgen (2004) con fotografía de Federico Tinivella; Jardines Flotantes (2005); Sub (2005); Otro Pasto (2007) con Federico Tinivella, Orlando Valdez, Miguel Culaciati, Patricio Raffo; Cavidades del recreo (2007) en colaboración con Fernando Marquinez; La mujer de las cortadas (2008); Episodios del fuego (2009) con fotografía de Federico Tinivella y Ariel Subirá. Ha editado el disco Alquimica con música de Fabián Gallardo y las voces de: Darío Grandinetti, Roberto Fontanarrosa, Gustavo Cordera, Silvina Garre, Quique Pesoa, Mónica Alfonso, Carlos Resta, Daniel Querol (www.alquimica.com.ar). Integra las antologías Los que siguen (2002); Dodecaedro de poetas (2004); Pulpa (2006); 19 al fondo (2008); Poetas del Tercer Mundo (2008); El Prontuario de la Luciérnaga (2009).

Miroslava Rosales

2011-03-10T18:09:00.000-08:00

Miroslava Rosales

El Cernícalo
5 Poemas Inéditos

Especial para Letra de Cambio
Copyright © 2011 Analecta Literaria

1. EL CERNÍCALO

Debe estar sobre un tronco
o cazando perdices o saltamontes
o dándose a los edificios viejos
el cernícalo
el cernícalo
                   tan pequeño en la ciudad

2. EL CERNÍCALO EN LA VENTANA

Y el cernícalo en la ventana
esta mañana de domingo
fría como la carne entre sus garras

El cernícalo sabe de la muerte

3. LA EXHIBICIÓN DE UN CERNÍCALO

Oh cernícalo sin tu vuelo
visto por los desconocidos
en esa exhibición de la zona cero
esta ciudad te da las rejas y su destrucción
y tu corazón pierde el hechizo de los emancipados

4. EL CERNÍCALO ACECHA

El cernícalo acecha una paloma desde una rama,
bajo un sol acentuado
                                   y el descenso de las hojas;
la perseguirá con encarnizamiento,
y al fin la tendrá entre sus garras,
le quitará las plumas
y la paloma ya no será del viento.


5. EL DESCENSO

Len
t o
cer
n í
c a
l o
c a
yen
d o
e n
u n
p o
z o
e l
c o
r a
zón.

Javier Ramírez

2011-03-10T17:38:00.000-08:00

Javier Ramírez

o Ser Nadie

Presentación y Selección de Textos

por Miroslava Rosales

Bloguero, ante todo, poeta, artista visual eso es Nadie (1985). Salvadoreño desenfadado. Inicia a los 14 años en las turbulencias de la poesía, aunque al entrar a la Universidad de El Salvador (a Economía) se tomó más serio el trabajo. Luego pasa a Letras y al no encontrar la formación que buscaba se cambia a la Licenciatura en Comunicaciones de la Universidad Centroamericana José Simeón Cañas. Roque Dalton, Salarrué, Rimbaud, en un principio, y luego Truman Capote, Cummings, Fernando Vallejo forman su constelación literaria. De Dalton cree que se carga con una "gran sombra", por ser el último gran referente en la literatura salvadoreña.

En el 2007, gana Primera mención honorífica en el concurso Letras Nuevas, con su primer poemario "Estás ahí, bañado de una tenue luz artificial". Lo deprimido que estaba al trabajar en un call center dio nacimiento a "Aún los espacios vacíos tienen aire" (2009), con el que gana el premio Gallo tapado del Centro Cultural de España en El Salvador. En sus páginas nos encontramos con una ciudad que "es el iris de un ojo enfermo/ y el hermoso cielo/ de agosto en invierno/ es el lente que disfraza/ lo gris y triste de la urbe/ enferma/ de conjuntivitis/ y nubes". Es una ciudad sumida en la lluvia, con sus obreros, las sombras gigantes y todos se van. Y el que escribe está solo, quieto, "condenado a estar sentado en esta calle/ como perro sin lazo,/ preso en la vasta ciudad".

"Tenía la gana de estar participando en Festivales. Aquí casi no hay, y si hay son muy aburridos". Pues bien, le llamaron de Arrebatos libros de España para "2010 Poetas por km²", que tendría su sede en Nicaragua. Preparó su propuesta, y participó.

"Naturaleza muerta" nació por "querer hacer una parodia" del arte contemporáneo que se hace en El Salvador. Con este proyecto ganaron junto a Efraín Antonio Rivera, conocido como Yin, el tercer lugar del Premio Arte Joven 2010, organizado por el Centro Cultural de España en El Salvador.

Y también fue invitado, por el artista Walterio Iraheta, a ESFOTO 10, un mes dedicado a la fotografía. Así, en el café La Rayuela de Santa Tecla abre la exposición "Nadie": 42 autorretratos, entre fotografías y collages.

Nadie forma parte del comité editorial de la Revista Ordinaria, una propuesta muy fresca, irreverente que dio su alumbramiento en agosto 2010. www.revistaordinaria.com.

Sus blogs son:
http://dicenquenadieesperfecto.blogspot.com
http://elplanoairo.blogspot.com.

Publicación:

2009.- Aun Los Espacios Tienen Aire, Centro Cultural de España en El Salvador.

POESÍA

De: Aun Los Espacios Vacíos Tienen Aire (2009)

Tan alto el árbol
y tan negro
que se volvió nube de tormenta.

La forma de sus ramas se hizo rayo.
El silbido de su viento se hizo trueno.

El tronco se fue consumiendo
como si la tarde lo borrara
desde las raíces a las ramas.

El árbol se hizo la nube
que anunciaría la entrada del invierno.

Al tiempo volvió a la tierra
hecho agua y vestido de lluvia,
cayó sobre todo el suelo
y lentamente lo penetró;
hurgó en los rincones oscuros
hasta encontrar el punto preciso;
a él se aferró otra vez
deseando como nunca renacer...

Surgió como árbol de nuevo:

Alto,
negro,

de madera dura
y figura rústica.

Él es el árbol eterno,
el diluvio,
el viajero de la tierra y el cielo;

Él es el mito,
la semilla,
el invierno.

"A la tarde,
sentado en las alturas del paisaje en construcción,
mis pies cuelgan en la ciudad deshabitada,
sumergida en la luz quieta del Sol.

(Un carro va solo, sin nadie a quien chocar.
Un ascensor sube y baja lentamente.
Las nuevas calles blancas parecen intactas,
nuevas,
vírgenes calladas.)

Navegaré esa luz;
un sueño me ha dado la certeza.
Mis manos serán remos largos
teñidos de ámbar.

El Sol no me cegará en los años por venir
porque habré recogido los frutos
de su luz con mis ojos.
Ya no me quemará la piel
y después de tanto haberme observado

retrocederá.

Se irá alejando,
disimulando sus motivos,
ondeando sus imponentes rayos
mientras las últimas montañas del planeta
lo tragan."

"Todos se van y yo me quedo.
Apenas se van, me quedo.

Apenas te fuiste,
cayó el invierno.
Ahora que te has ido
esto parece tu país.
El día en que te fuiste
se adelantó el invierno.
Apenas despegaste del suelo,
cayó la primera gota de lluvia;
estaba esperando
tres centímetros sobre el suelo
a que te elevaras,
a que volaras
enamorada y llorosa,
hacia tierras más húmedas
donde la piel que seca el viento
es humectada por la lluvia.

Todos se van
y yo me quedo.
Apenas se van,
me quedo.
Cuando estaban aquí
compartíamos el sueño
de irnos.
En un segundo se fueron.

Me quedé
añadiendo más días
a los días que quedan.
Soy el resto de la humanidad.
Rezagado...

Apenas me duermo,
me despierto.

Apenas te vas,
cae la primera gota del invierno."

Alzaron vuelo y se fueron.
Allá se ven alejarse sus capas negras y sus carcajadas.
¡Ellos!,
¡tan sangrientos ellos!

Las ropas de las gentes se fueron también,
desaparecieron en segundos
y, por unos momentos,
llenaron el cielo de colores.

La humanidad quedó expuesta
al frío de la desnudez
y en sus pieles sintieron la muerte.

Se acercaron
un poco más.
Buscaron el calor fraternal
y se empezaron a llamar "hermanos",
se abrazaron todos para no morir de frío
y nadie tuvo miedo.

Los niños abrazaron a los transexuales,
las mujeres se abrazaron entre sí;
los jóvenes, a las viejas;
los hombres, a los hombres
y nadie tuvo miedo...

El mundo rejuvenecía en tonos efervescentes.

La luna que los iluminaba era nueva de verdad.

El mar cantaba como un niño
y en sus olas se miraban los colores de los ojos más bellos.

Las gentes
desaprendían sus idiomas,
olvidaban maquillarse y se bañaban juntos
en los ríos.
Las gentes volvían a ser
animales.

Saliendo del frío en la madrugada,
el Sol le tiende al volcán una sábana.

El hombre que fuma un cigarro
en una de las laderas
agradece el bello regalo
mientras su piel se calienta rosada,
mientras por dentro lo calienta el cigarro.

El enorme Sol a lo lejos,
intentando iluminar aquello que no se distingue,
ve cómo un pequeño sol amanece,
débil y dudoso,
de entre la boca del hombre.

Lauri García Dueñas

2011-03-10T17:16:00.000-08:00

Lauri García Dueñas:

"Yo Soy La Guerra"

Presentación y Selección de Textos
por Miroslava Rosales

"Soy solamente un animal que escribe y se enamora", así es Lauri García Dueñas (1980), escritora salvadoreña, residente en México. En su poesía convergen todos los heridos, toda la sangre, la tristeza de la ciudad y su desenfado. Conforma el colectivo "Las Poetas del Megáfono", con otras ocho poetas de cinco países.

"Yo soy la guerra", dice en su poema "La tía", y en otro: "hay que poner el cuerpo en la escritura el cuerpo en la escritura el cuerpo". En el 2010, fue beneficiaria del Programa de Residencias Artísticas para Creadores de Iberoamérica y Haití en México, con su proyecto "Ellas no solas", hasta la fecha el más ambicioso. Es una novela corta que cuenta la vida de Alejandra de 27 años; Isabel, 63 y Abril, 6 años. Literatura no lineal, en la que encontramos ficción, lírica, crónica periodística, diario de viaje. A su vez trabajó un taller literario con las reclusas del Penal de Mexicali, Baja California. La idea original era intercalar en la novela algunos textos de las reclusas, intentando jugar con el papel del escritor y la ficción, pero, dada la fuerza de éstos, decidió separar el proyecto en dos: publicarles una plaquette y solo tomar uno de los textos para la novela. Mexicali, con su geografía desértica, le abriría las puertas de la migración, tema que desde hace meses quería abordar. "Ellas no solas" es también instalación y video-arte.

En el 2005, publica "La primavera se amotina", con la editorial salvadoreña El Cuervo. Luego cursó sus estudios de postgrado, en la Universidad Autónoma de México.

De sus influencias está Roque Dalton. De México, David Huerta, Tomás Segovia. Ernesto Sábato es un parteaguas en sus lecturas. De las mujeres, Marosa di Giorgio, Piedad Bonnett.

En el 2007, su amor por la poesía la llevó a un festival en Francia y luego, en el 2010, participó en el de Medellín, con su libro "El tiempo es un texto indescifrable", inédito. Medellín "ha sido el inolvidable. Yo decía hace dos años que quería que me invitaran, y me imaginaba que sucedería cuando tuviera unos cuarenta". Pero la invitación llegó antes, y la asumió.

"Tribus urbanas" es su más reciente trabajo periodístico, con el apoyo del periódico digital El faro.net, medio al que colabora desde el 2002, y del Centro Cultural de España, sede El Salvador. La idea del trabajo: contar, mostrar las propias contradicciones de estas tribus, la realidad de muchos jóvenes.

Y Lauri también ha publicado, en conjunto con el periodista Javier Espinoza, el libro "¿Quién mató a Roque Dalton? Mapa de un largo silencio", bajo el sello Índole Editores coeditado con la Cátedra Libre Roque Dalton y la Fundación Claribel Alegría. En él, se consignan las distintas versiones en torno al asesinato del poeta.

PUBLICACIONES

2005             La primavera se amotina, Editorial El Cuervo.
2008, 2009   Sucias palabras de amor, Editorial Fridaura.
2008             Hombre mar y mujer en el mar, edición artesanal.
2009             El desierto es verde.

POESÍA

LA TÍA

me sequé el vientre dos veces

el olor de mi sexo es fuerte

cometo cacofonías

alucino cometas radioactivos caer sobre mi calle y matarnos a todos

los cangrejos del mar pusieron sus huevos en mis ojos
lloro langostas
¿irá la iridiscencia a morir en mansedumbre?

dionisíaca resiste, firme en la ruptura

mis dientes brillan

pienso mosquitos zumbando y no duermo

(el calor es una masa ardiente en el trópico)

descalza desando el dictado medieval

el canto prehispánico roído en alusiones épicas

colecciono fósiles de antepasados y visto mis santos para salir a pasear

tenazas metálicas
creerán que soy un artificio fácil y cómodo

pero mi piel no es un reptil sino más bien

un cuerpo atravesado por mandamientos desobedecidos.

YO SOY LA GUERRA, DICE

camina por los pasillos y se siente

sumergida en una sustancia colorida que sustituye al amante al nombre a la familia

él le mira las piernas

él la peina hace diez años

ella mete sus dedos en la nuca de él, en su esqueleto, en sus vísceras

agonizan la próxemica artificial que los junta

piensan, por separado, la posibilidad de reproducirse en clones que habiten un relato de ciencia
ficción, para que no se les seque la carne, el dolor vivido en la infancia, la posterior adolescencia de agujas: energía abandonada como un desierto a la luna de pronto llega la lucha fronteriza, el poder, el engaño, la opresión de los siglos, el discurso repetido: huellas anémicas, refrigeradas explosiones de hongos, accidentes automovilísticos
ella vuelve a sentirse bovarista y al marcar el paso, subir las escaleras de la lluvia, del edificio gris y sus insectos rastreros

exorciza, repite:

yo soy la guerra

y en mí ocurren todos los heridos



LA CUERDA NARANJA

hoy en la terraza
tal vez después de las malas noticias
tal vez después de los buenos amigos
y las cosas que aún después del fin nos destruyen
la mismas flores amarillas de la infancia
el césped húmedo sin la persona que amamos
un pasado reciente que se resiste a las fugas
la cuerda naranja donde tendemos la ropa
marca el muro limítrofe de aquella estrella y su influjo
los años justos para no sentirnos invencibles
la pregunta abierta sobre el tiempo y su entorno
el anecdotario que brilla en compulsión de palabras
un chaleco de fuego
un fumarse el amor hasta ver volar los aviones
la misma incertidumbre cabal de futuro
como me gustaría que estuvieras conmigo
pero si no estás no voy a sentirme tan triste
al final estoy sola y tengo el plan de escribirme
hay resignación y un poquitín de cinismo
que combatí en los hombres que creí de mi especie
el sudor en la ropa el boletín de noticias
un hombre importante muere al sur de la Tierra
la música constituye el patrimonio infinito
de esta espera crucial de independencia absoluta
a 2.722 kilómetros de aquí un montón de cementos
llueve sin mí la peste continua
de aquellos que duermen la noche sin concretar en el día su ansiado volumen
viva el arroz en el fondo del cazo
prendida está la casa
una extraña paz nos incumbe:
es la luz del abismo
la esperanza febril de que volvamos a unirnos a esa materia especial que nos ata

seré la última que caiga rendida.

ERES COMO UN RETRATO DE LUIS CABALLERO

eres como un retrato de luis caballero
así los ojos rebalsando y las cuencas en las sábanas
así la desnudez tuya del grafito y la sangre de tu cuerpo
y la sangre del orgasmo
imagen angustia imaginando tus dientes magenta marcando mis piernas
mi sexo va de río
el tigre duerme
suenan las campanas del agua
estás desnudo del aire
muerdes mis partes inferiores
mi alma convulsiona
acabo de escribir de un nombre su muerte
lanzado al correr pétreo de la corriente
el pasado agoniza
son otras las bicicletas las telarañas los hombres los insectos
quiero lamer tu torso en flor de loto
repetir las palabras de esta lengua extranjera
abarcar la inconmensurable espalda, tuya
eres como un retrato de luis caballero
negro el contorno
gris relampagueante la boca
un equino en absoluto litigio de lenguaje
un dios roído de precipicios
una voz dramática de noche
ulises penélope calipso los pretendientes muertos
un puente
un montón de cuerpos violentos
la muerte nos aguarda
no
la muerte siempre estuvo al costado
epifanía: una traducción posible al aimara
mi corazón está vuelto pájaros
la sangre de tu orgasmo sobre las piedras
sobre mis muslos
la grafía
el puente entre los muertos
tu cuerpo: el grito desesperado de la carne.

John Jairo Rodríguez Saavedra

2011-03-10T17:05:00.000-08:00

John Jairo Rodríguez Saavedra

7 Poemas Inéditos

Especial para Letra de Cambio
Copyright © 2011 Analecta Literaria

1. NÁVIGO AD NIHIL

Avenida arriba, o abajo, no lo sé, esquina a la derecha, o a la izquierda, me da igual, me descubro más que nunca total de tambaleos. Debe ser que ando viudo de algo, de vos tal vez también, mediano ardor en los costados, en posesión de dudas y de palabritas duras solamente. El día ha montado su escala de marrón y ha empantanado los buzones en donde los carteros demoran los encuentros. Hace un lustro y medio que estoy abrazado a este insensato 1.68, a este plomizo conjunto de huesos hoscos, completando vacíos, sumándome a lo nadie de esquinas que tiemblan, igualándome a unos ya nada azules anuncios del film de Betty Blue en las paredes bogotanas. ¡Cómo se ponen de pesados los corazones en desuso! Las mujeres en las calles (las no mujeres sin algo de vos en sus perfiles) no son promesas digamos de color, matices que enloquezcan mi aviejado ver abierto. Las mujeres en las calles solamente son pequeños monumentos al martirio, una feria de bellezas rotas y vencidas. Advertidas por una crueldad intraducible, las nubes han apagado la luna, le han subido total la cremallera al occidente. El día monta su escala de marrón y los edificios convulsionan, se caen de su estandarte y yo me quedo quieto, mirándolos reducirse a nada, a un diminuto plum que me sigue sólo unos segundos y luego se silencia.

2. HABITACIONES DE HOSPITAL

Inauguración de habitaciones de hospital a donde vaya en estos recorridos de lagarto y marioneta, en estos regresos a casa cargado de asuntos llorones, tornasolados, en este no encontrar la ruta que me lleve al río amarillo en donde Li Po murió abrazado a la luna.

Ni ponerle más aes a la mañana, ni hacer rostros vivientes con suspiros.

Inauguración de habitaciones de hospital a donde vaya en este ajustarme a ésta fecha sin luz ni calendario, a este callejón morado, a esta categoría de máquina, de pieza de ajedrez fuera del juego, (a este no encontrarme además entre los cambios de semáforo, entre la gente y la luz pública).

Inauguración de habitaciones de hospital a donde vaya en esta lectura borrosa de mis últimas desesperaciones. Tengo los ojos llenos de cortinas, mojados de ruidos de autos y de aromas de gritos de muertos, y sigo hambriento.

MILSOC OD PIERWSZEGO WEJRZENIA 4´28 (LOVE AT FIRST SIGHT) BY ZBIGNIEW ZAMACHOWSKI + VAT 69: CACERÍA DE LUNAS BASTARDAS.

3. UN POCO SU VIENTRE LOS ASIENTOS

El frío terrible acentúo los temblores de mis zapatos. La forma de buitre de algunas nubes y la intransigencia de los miedos me pusieron de patitas en la angustia, me encerraron en una cárcel de densos oscuros dobles. Y me pregunté ¿Cuándo por fin será su falda mantel para la mesa?, ¿Cuándo un poco su vientre los asientos? Lo que se ve acumulado en los rincones de la casa en sus ausencias no es basura, sino tiempo.

Pero no sólo aquí las cosas andan turbias. La CNN dice que también en Nueva York está lloviendo y que en Ámsterdam una señora joven asesinó con un paraguas a su amante de los viernes.

La mañana explota como una bomba y saca a relucir el instante doloroso que hincha inclemente ésta forma bastarda mía de estar solo. La amargura de los pájaros ahora no tiene nada qué ver con ellos, y si se agranda el cóncavo en mis ojos es porque ninguno de estos relámpagos es abrazo tuyo encontrándome donde me esconda.

A: W. K., PRESENCIA CRECIENTE, IMPERMEABLE Y NUNCA POLVO.

4. SALUD

La ausencia tuya está pegada en las esquinas, vestida de papel, de añejos anuncios de cine marchitos, susurro limpiecito que baila gritando nadas entre relojes, entre agendas llenas de nombres muertos, entre ruidos roncos de motocicletas.

(Week End)

Y algo también en la casa. El cabello tuyo en el rincón del baño es mucho más estridente que Janis o que Jim Morrison repitiéndose en la radio. Semana y media. La locura de esperarte violentándome los pulmones, buscando con radar los pasos tuyos que no me hallan ya ni camino ni alfombra.

Féretro y más Féretro. Gonzalo Rojas no te sabe, pero lo dijo. Y así me siento, con tu desbocado amor pesándome en la ropa, esperándote con las caricias intactas en las falanges, con un Shakespeare en la mano (con el Shakespeare de mi último paso por las tiendas de rebajas por el que tuve que aplazar el almuerzo porque sabes que siempre Hamlet me parecerá más que una sopa).

Ya te lo digo: en ninguna revista de cocina he encontrado la receta para soportar mis próximos doscientos lunes sin vos del lado de las manos.
Y justo ahora que tu presencia escasea y se hace a un menguante sin límite, el médico me prohíbe fumar, para salvarme.

5. VISTAZOS DE OÍDO

Las sirenas de las insomnes ambulancias con su pronóstico negro en movimiento rompen la majestuosidad del silencio cambiándolo por un ruido colérico, oloroso a sangre.

Las paredes de la casa no soportan más el blanco añejo que las pudre. La mariposa que las coloreaba murió ayer y ya no veo cómo ser un episodio.

FUGE IN GM, BWV 1000 J.S. BACH + CIGARILLOS PRESIDENT.

6. ADVERTENCIA

Sin tutores, ni folletos de instrucciones, voy a ponerte incendios en el cuello, a malherirte. Voy a darte mi agonía de dedos caminantes, a reducirte a grito, a encrucijada. Voy a equivocarte de camino, a darte en préstamo mis llagas, mis derrumbes. Voy a sudarte poco a poco, recorriéndote, saltándome las pausas, inundando de ardores tus recodos, tu amalgama de diosa contraída. Voy a fingirme vivo bebiendo tus pócimas de húmedo. Necesito vaciarme en tus fibras, en tu pubis, en tu centro. Necesito izarte los temblores, volverme sismo, para contármelo después y preferirte.

7. BESTIARIOS DE PIEL
[FOTOGRAFÍAS LINGUÍSTICAS SOBRE DESNUDOS DE F.B.]

1.
Norte a sur, y un poco al occidente, en una vertical hacia la nada, F.B. se extiende como una rosa muerta apuntando su herida a mi vista que la contempla mundo callándose las lágrimas.

2.
Sobre un rincón de opacos, F.B. impone su belleza, su delicia. Delicia para los ojos que son bocas vivientes, saboreándola/ mis ojos míos, bucales, tercamente gustativos.

3.
Atada a unos barrotes de cama depresiva, F.B. riega su armonía dejando que las sábanas impongan un oleaje estruendoso en el diminuto y crudo mar en el que ríe-navega.

4.
Sin más dolor que serse sola, F.B. se aferra vieja a un niño cigarro apenas suicidado. Nalgas y senos en un solo compás, rítmicos, danzando, traspasan el límite, las puertas, y se acercan a mí, posándoseme briosos y trémulos sobre las escaleras - manos.

5.
Con los brazos más alas que nunca, F.B. resucita, se eleva a fiesta. De pie se queda suspendida en un vacío pleno de música, en un infierno en el que ser ángel sería la negativa.

6.
La mano abierta de F.B. es un abanico que no produce aire, sino hambres. Mirarla así, con la columna vertebral a punto de volverse puente entre llanto y pesadilla, es atreverse al naufragio y no importarse muerto con los días en contra.

7.
Tres rostros marginales, elegantes, tiene F.B., en este rumbo corto que es nombrarla, repetirla en suspiros briosos, dolor musical de vísceras cantando, para no callar y dejar que se esfume y ahonde bella y frágil, con su quietud su movimiento.

8.
Espalda y lunares, avenida limpia y húmeda, la F.B. de 10:40 p.m. Una comarca en donde suceder es fácil, engullendo momentos, bebiéndoselo todo.

9.
Casta de luna en pleno día, rasgos de paloma violenta volando. Ya no es descriptible tanta belleza contenida, ya no se puede ser ojos solamente. Ahí, quietecita, F.B. no sabe lo luna que es para este cielo anciano, ni lo hueco grande de su lejos poco.

10.
F.B. se extiende completa sobre la cama, se crucifica. Pero a mí me gusta también crucificarme viéndola, mirándola hacerse nieve entre el blanco del fondo monográfico, entre lloviznas imaginarias que huelen, y que me pone a ser nariz todo mi cuerpo.

JOHN JAIRO RODRÍGUEZ SAAVEDRA, Poeta y escritor colombiano nacido en Sandoná Nariño, Colombia, 1974. Actualmente vive en Bogotá, es estudiante de Periodismo. Miembro del Staff Internacional de Letra de Cambio. Seleccionado para la Antología Nueva Poesía Latinoamericana en e-book que prepara Ediciones del Timonel para su Colección Letra De Cambio 21.

Yanina Magrini

2011-03-10T16:50:00.000-08:00

Yanina Magrini

7 Poemas

De: Avuso (2006)

DAMEARTE.

Y había una pila de alpargatas atadas con sisal.

Redescubrir a Rubens, por ejemplo, partiendo de la sorpresa
del instante fantástico,
perpetuo en obra de arte
o de hartazgo
o de (imagino) manifestación de gauchos descalzos
puteando en suerte, frente a una ventana de la misma sala.

Muestra adjudicada al sufrimiento de las partes (se dice)
que sangran sobre la no inteligencia de parecer no voraces
o transcurridos
o desgraciados en gracia de hacer estilo propio.

Aunque, parte sangrante, bien podrían ser las cuatro mil botellas
de malbec que Luigi Bosca sacó en homenaje a Jorge de la Vega.

Y esto también es arte.

Y ya nadie distingue gaucho de guachada,
estilo de estilete
tela de Estela
                        o Laurita
o estímulo a qué precio.


                   A qué precio la diferencia.

                   A qué precio la diferencia.

DE IMAGEN Y SEMEJANZA

Toda sombra merece tener el rigor de un perfil,
y su rebeldía, la genuina esencia del hombre solo.

Se dice que lo vital late siempre en máxima agonía,
como el Efigie dentro de un plano, por ejemplo.
Que Hlito sabe exponer su vacío inmóvil en un
cuadrado menos brusco
o menos justo
                         menos curvo
                                                   ocre, no sé. Eso.

No quiero hablar de la palabra cuando debe mostrar
imagen de vacío.

Si por el borde roto de un jeans se viera el muslo pictórico de la obra,

                        todo lo demás, no sería literatura.

ACUSE DE RECIBO

Basta de palabras. Un gesto, escribió Pavese antes del suicidio.

Hemingway, en cambio, no apartó su ojo de la cumbre y fue digno
de subir en miles de confesiones póstumas.

Desde su propia culpa y controversia, Kafka, creía desordenado e insípido
el contenido de su obra, dejando a Max Brod un expreso pedido de destrucción.

Alfonsina, movía el juego sublime en un acto supremo de narcisismo.
Mientras que más compleja, la Pizarnik, oscilaba muerte en su paradójica
e irritante perturbación mental.

Por otro lado, prolijamente cuerdo, mi amigo, planeaba su forma de morir.

Mi amigo no sabía de Pavese, ni Hemingway, ni Kafka, ni Pizarnik.

Mi amigo arrastraba gritos
cuando escribía.

Había padecido

la sordera del mundo.

ÁLBUM

foto 1

Beto sonríe mostrando su zapato rojo.
El cielo gotea rojo.

(La sangre
reconoce palabras que el dolor no toca.)

foto 2

Beto abrazado a su chifladura.
Tiene los ojos torcidos
la lengua afuera.

(Todo manifiesto diferente
dice el grito que callamos.)

foto 3

Beto disfrazado de miedo;
engendra
fondo de noche.

En la mirada
se parecen.

                                            (Otra realidad con ojos de lagarto.)

De: Acabarlo a Mano (2010)

SMS

A ésto, juguito de muerto
ojeras de silencio
prefiero el deseo
como rezando
por un cuento de hadas
prefiero
el abandono
venido a menos.
No me contestes.

RECUERDITO

A pisotear la paloma tiernita me enseñaba;
porque se podía entender que lo roto
es vida.

Así fue que en la dulzura del quiebre
guardamos   plumas
ojos

y vísceras
en una bolsita de nylon.

Escondimos todo en el ropero
(bolitas de naftalina
en la amnesia de los dos).

El ropero
                                                  era de su pieza, obvio.

BALDÍO DE CARNE

de cada silencio
corazón
hace baldío
de carne

desamparo
tan clarito
tan caramelo
ese abismo
juega
que abre
induce
oculta
maldita
condición
de niño
bobo

él nunca muestra
sangre de bestia

él traiciona
este poema
que soy

toda esperanza
en la lengua.

SÓLO SOLO (TAMBIÉN)

Abre las ventanas
cambia los muebles de lugar
inventa un viaje
arrastra
su caparazón por la casa
deja la baba en los canteros
oprime globitos
bajo el agua
sacrifica a su perro
golpea
no abre
guiso de lentejas
no cena
se acuesta
vestido
y duerme
abrazando el mundo
como niño en su bolsita.

YANINA MAGRINI nació en la ciudad de Río Cuarto, provincia de Córdoba, Argentina en 1972. Recibió la Mención de Honor por Contenido del "Centro Internacional de Escritores Noveles" (2002). Fue distinguida con el 1º premio del certamen internacional "Pablo Neruda III" con la publicación del libro de poemas Miralo bien (2002). También obtuvo el 1º premio "Juninpais 2003", de la Editorial de las Tres Lagunas, quienes editaron Cromosoma en jeans (2003). En el año 2004 ganó el "V Concurso Hispanoamericano Almafuerte", con el 1º premio en poesía y la publicación de un libro en formato e-book. Alción Editora le publica el libro de poemas Avuso (2005). Gana en España, el 1º premio de Poesía "Leonor de Córdoba", convocado por la Asociación Cultural Andrómina, con la edición del libro Ternura menos, menos vuelo (2007). Ed. Cartografías le publica el libro Acabarlo a mano (2010). Publicó en distintas revistas y suplementos literarios nacionales e internaciones, sus poemas fueron traducidos al inglés, portugués, italiano y catalán.

Juan Carlos Olivas

2011-03-10T16:25:00.000-08:00

Juan Carlos Olivas

7 Poemas Inéditos
Especial para Letra de Cambio
Copyright © 2011 Analecta Literaria

De: Bitácora de los Hechos Consumados (Inédito)

Los tristes tienen dos motivos para estarlo:

ignoran o esperan
Albert Camus

PRELUDIO

GALERÍA PARA VENCIDOS

Es un desierto circular el mundo,
el cielo está cerrado y el infierno vacío.
Octavio Paz

Y qué fácil desciende ahora el corazón,
cuando regreso atado
de noches vacías en tu vientre,
de horas que escalé
con los oídos tapados
para no oír ladrar
a los libros que dejé;
ahora que debe estar haciendo frío
en las notas de Chopin,
en aquella casa que rendía
cada tarde su moneda de sueño,
la casta sensación de ir envolviéndonos
en un vaho germinal
sólo de gracia, raíces,
dunas donde creímos propicia la soledad.

Si vieras la astilla
del poema a tientas,
subirías por todos los balcones,
llamándome en el gemido de un pájaro único
que destrozara con sus garras las banderas,
los muchos edificios de esta sombra,
las derivas confundiendo
tus pechos frente a la inocencia,
frente a los pocos días de sol,
sí, tus pechos,
cubiertos de la gloria que te di,
de la nieve de lo impuro,
tus pechos, si los vieras
en la bruma de toda la sed
que no se ha ido desde entonces.

Y qué real es ahora vencer,
alucinar irreverentes
por las enormes galerías de la resurrección,
burlarse, escupir,
caer de bruces
donde todos corren
con una mujer ardiendo en la mirada.

A mí mismo me encontrarás
buscando todo lo que fui
de aquellos días sin poder contenerme,
yo que escogí sabiamente mis ruinas,
yo que lamí el vientre
de toda la impureza por nombrarte,
palpando a solas
una leve respiración, como la muerte.

Por ahora es muy fácil odiar
los pies con que recorro,
sin prisa,
las mansiones del dolor
que tú conoces,
y empiezo hoy a escribir
totalmente saciado de pupilas,
como un ciego al frente del mar.

PRIMER MOVIMIENTO

Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
Juan Gelman

CONJURO PARA NOMBRARNOS

He llevado un mausoleo dentro del corazón.
Se quedan fijas,
como tenues banderas,
las horas que cumplieron su desastre.
Mi hermana llega a regar las hortensias,
llora un poco junto a mi
y decide negarme.
Me visitan las aves migratorias,
los trenes que mastican esta lluvia,
los impíos peldaños
donde mi madre canta y duele:
tu hijo yace en el poema solamente.
Mi madre se destiñe
de ajenas letanías y ahora calla.
Se quedan fijas,
más que nunca,
las volátiles agujas de esta tarde.

ARTE POÉTICA

Te has repartido inútilmente
en las páginas de un libro,
soñaste los callejones sin culpa,
te diste toda a mis mejores amigos,
y hoy busco tu rostro
como un cataclismo infeliz sobre la mesa.
Bien lo decían mis mayores:
acostúmbrate a estar solo,
construye el pan a lágrimas.
Hoy no hay más testigos
que avergüencen la tierra,
y atesoro el hambre de sentirte
como una espina más entre los dedos,
oscura que naciste
para darme tus escombros.
Mutílame los brazos en el paraíso,
y déjame caer
cuando estés triste.

MALOS HÁBITOS

Mis culpas nunca fueron las mismas.
Hoy doy cuenta de mis actos
en lugar de vivir,
de alucinar en el cuadrilátero
el paso de los días,
alzar las manos,
esquivar el golpe,
y dejar al poema
una vez más sobre la lona.

El aplauso me causaría tristeza,
una ráfaga de luz
me llevaría de nuevo hacía las cuerdas,
los camerinos olerían
a un tiempo que no llega,
a palabras soberbias,
a nombres de mujeres
que persiguen sombras
por amor a mi nombre,
a falsos amigos
que sin dudar me salvarían.

Cuando la campana dejó de sonar
ya mi alma se caía por los poros,
y supe que para otros
siempre fueron las medallas recibidas.

Pero hoy, me detengo ante mis ojos
y me pido perdón,
miro los raídos guantes del pasado
colgar de la pared
como una profecía,
mis fingidos vestigios de gloria,
y me decido a terminar
este combate de doce pesadillas
que dieron en mi rostro,
sabiendo de antemano
que mi cuerpo será
esa metáfora extendida sobre el ring.
La muerte dirá en los altavoces
que mi tiempo ha pasado,
cesará el bullicio,
y entonces la poesía, victoriosa,
aplaudirá con soberbia
desde la última butaca vacía.

ELEGÍA HIPÓCRITA PARA ARTHUR RIMBAUD

Quizás ya no importe
que seas una herida más ante mi puerta.
Todas las cosas te han vencido inútilmente
y sin embargo aún,
cuando miro tus pasos disecados,
sé que hay muchas formas
de mentirnos y lograr transparencias.

Cada poema es un gesto de duda,
y tú conociste el hastío de los hombres,
nos traicionaste hermosamente,
dejándonos a todos en las manos
este fuego sin fe,
esta impaciencia de ganarle una faena
cada día a la muerte,
este cigarrillo imposible que fumamos
arrojando la ceniza entre la pólvora.

Por eso no me importa
que ahora seas tan precoz como el olvido,
que hayas mordido muchas veces
las manos que te dieron de comer,
o me hayas dado la vida,
hermano, padre o inconcluso enemigo.

Hoy el herido eres tú,
y caes a la vera de un umbral
que ya nunca abriré.

EL ÁNGEL DE LA CASA

Una mesa de noche jamás será un altar,
pero a esta hora,
la fotografía de Virginia Woolf
arde como un presagio que se cumple,
sus ojos disparan su ponzoña
en contra del ángel de la casa,
mas éste olvida sucumbir.

Yo también le odio y le acompaño,
sufro sus aversiones cotidianas,
su forma de ser madre,
la absurda amiga
de lo incierto y lo trivial
cuando así lo deseo,
amo de sus reconvenciones.

Mi condena es saber que no puedo matarle,
que a esta hora,
la fotografía de Virginia Woolf es devorada
en una esquina de mi casa,
y empiezo a descreer de lo divino.

HOLDEN CAUFIELD Y EL LAGO CONGELADO (J.D. Salinger)

A Juan Carlos Vargas

Yo tampoco lo sé Holden,
los he buscado en vano
por entre los arbustos,
he hurgado la memoria de sus nidos
con el hambre de un ciego,
y el ayer hoy me sabe a lecho vacío.

He preguntado a los taxistas
y a los parroquianos de los bares
sin encontrar respuesta;
a nadie le interesa
a dónde van los patos
cuando el lago se congela Holden,
y eso me amedrenta,
llevo sangre en las rodillas,
hace frío e imagino a mi madre
el día de mi muerte,
qué diría mi hermana
al ver el honor de mi padre
esparcido en mi rostro
de innoble hijo perdido.
¿Quién quemaría mis juguetes,
la gorra y la chaqueta,
para que emprenda el viaje
a una vida vacía?

Yo tampoco lo sé Holden,
mis huesos van creciendo
en la fuente de este odio,
el invierno sodomiza sus banderas
en mis manos,
y los patos no vuelven,
un niño canta con atroz algarabía
el guardián ha de morir entre el centeno.
Me quedan ya unos pocos centavos,
la noche es la ramera aproximándose,
la nieve cae y hace daño,
y sé aunque me duela,
que mi casa queda
más allá del lago congelado,
y debo retirarme.

JUAN CARLOS OLIVAS. Nació el 23 de octubre de 1986 en Turrialba, Costa Rica. Estudió Enseñanza del Inglés en la Universidad de Costa Rica. Parte de su obra ha sido publicada en revistas nacionales, antologías y páginas web. Cofundador de distintos grupos literarios en su ciudad natal. Formó parte del Círculo de Poetas Costarricenses del año 2006 al 2008. En el año 2007, su libro La Sed que nos Llama, fue galardonado con el primer lugar del Certamen Nacional de Poesía Lisímaco Chavarría Palma, celebrado en la ciudad de San Ramón, Costa Rica. Finalista del Certamen Internacional de Poesía Ángel Miguel Pozanco 2009, en España. En ese mismo año fue uno de los poetas invitados a participar en el VIII Festival Internacional de Poesía de El Salvador, donde fue declarado Visitante Honorable de la ciudad de San Salvador. Asimismo es colaborador de la Fundación Casa de Poesía, organización que realiza el Festival Internacional de Poesía de Costa Rica. Tiene publicado el libro La Sed que nos Llama por la Editorial Universidad Estatal a Distancia (EUNED), Costa Rica, 2009.

Carlos Pintado

2011-03-10T15:55:00.000-08:00

Foto de Delio Regueral

Carlos Pintado

12 Poemas Inéditos

Especial para Letra de Cambio
© 2011 Analecta Literaria

1. BREVE TRATADO DEL ABSURDO

Por qué estas leves formas del sentido,
estos finos tratados de la muerte,
estos labios besados por el sueño.

Por qué la luz si toda luz es sombra;
el elogio de un cuerpo a qué conduce.

Qué pueden las palabras si están solas;

Qué caprichoso el gesto de morirnos
en la nada de Dios o en el espejo
de un muchacho dormido.

Qué cuerpo nos ampara si en la noche
la belleza nos tiende un frágil brazo
como un puente a lo eterno.

Por qué la intimidad como un abismo.
Por qué el aire, sus líneas resonando
en címbalos lejanos, imprecisos;

Qué puede parecerse a estar dormido.
Por qué la daga abriendo en la locura;
de qué puertos buscamos el regreso
como una luz lejana.

Qué entrañables las horas con que el miedo
a veces nos visita por descuido.
Qué sonoras las sombras si al besarse
van besando el dibujo de un amante.
A quién amamos cuando nos amamos.
A quién soñamos cuando nos soñamos.
De qué casa partimos si en la mesa
el fantasma que fuimos permanece
bebiendo un vino oscuro.

Qué puede haber más raro que mirarse
en los ojos del otro, en el espejo
de unas aguas que tientan.

2. ELOGIO DEL INSOMNIO

A Félix Lizárraga

Hay, en el sueño, un hondo espacio abierto.
Es inútil mirar: todo sueño es oscuro
como un pozo en la noche, el menos puro
pozo que es también sueño del desierto.
Pero algo en el sueño se agita como un monstruo,
despertando al durmiente en un segundo;
(Algo que no es acaso de este mundo
le revela al durmiente su rostro y el del monstruo
como si los dos fueran ese mismo
rostro que nos dibuja la muerte en el abismo
final de nuestros días). Luego viene el insomnio:
en la espesa tiniebla sus manos se adivinan,
y uno cuenta las horas a ver si ya terminan
ese duelo final de Dios con el Demonio.

3. VIAJERO, YO.

El barco zarpa y soy aquel viajero
que de pronto me mira desde el barco.
Más que el viajero, soy su mano alzándose
en la luz de la tarde y contra el cielo.

Huésped de lo innombrable: su silencio
es una cuerda ardiendo entre mis manos.
El barco zarpa y soy el miedo entrando
como el agua violenta en el naufragio.

Qué posesión, qué rapto su delirio
hará crecer en mí flores de espanto.

El barco zarpa y soy aquel viajero
o su memoria entrando por los puertos.

4. BOOKS & BOOKS, LINCOLN ROAD

La imagen es otra, adolece. El cambio de estación apenas se advierte. Leía Invisible de Paul Auster cuando entraste al recinto: yo sentado y los libros, muchos libros, el olor del papel y de la tinta y nada más. Entre Rudolf Born, Adam Walker y ella, estaba yo como un testigo absurdo, de paso. Las páginas se sucedían; pensaba en el impulso, en el deseo del impulso, esa materialidad con que se forman las cosas. Invisible y yo, nada más; luego entraste. Vuelve el deseo. Invisible. Invisible. Leo algunas palabras pero la imagen regresa: tú vas de libro en libro, tus dedos rozan las cubiertas luminosas, el papel que guarda todo un mundo en otro idioma. En algún instante Born insinúa que el muchacho debería estar con su amante, con la amante de Born. Yo quiero estar en el mundo del libro, ser un personaje más, decirle a Born que el muchacho puede estar con su amante, con la chica francesa. No son los ciclos del amor, sino del deseo. Todo sucede como en el libro, pero al final estamos él y yo mirándonos despacio, sin lenguaje. Pienso en los límites de la devastación, en la lluvia que afuera cae, en las pocas palabras que el muchacho habla sin yo entenderlo; miro su piel blanca, sus ojos y mis ojos se encuentran en el vacío del aire. No hay triunfo; no lo habrá. Es una imagen, sólo eso, me digo. Antes de irse, sus ojos volvieron a mirarme. Sentí la inutilidad y la idea de pertenecer sólo a un recuerdo momentáneo, a la ausencia de todo y de las palabras.

5. UN ESPEJO
-Tarkovsky-

Un espejo cambiante es toda vida.
Un espejo que a ciegas lanza un lento
reflejo de reflejos, un momento
en que algo se repite y ya se olvida.

¿Por qué la sed no encuentra su perdida
transparencia en el agua o en el viento?
¿Quién osará copiar aquel sediento
fantasma que en el mar niega su huida?

¿Tendrá todo reflejo? ¿Qué silencio
podrá copiar siquiera tu silencio?
¿El mar del tiempo quién podrá copiarlo?

¿Y ese amor que nos llega sin llamarlo,
no será amor, quizás, de otros amores
o como el fuego, sueño de esplendores?

6. HERMOSOS SON LOS CUERPOS QUE VIAJAN A LA MUERTE

a José Félix León

Hermosos son los cuerpos que viajan a la muerte.
Si una rosa cayera entre los dos,
si un pájaro volara seguro de su sombra,
si un hombre me esperara por las calles del sueño,
yo me iría también.

Hermosos son los cuerpos que demoran el alba.
Quién justifica estas catedrales,
estas mesas que el fuego no consume,
estos dioses de polvo y agua muerta.
Quién golpea en las puertas, persistente,
seguro de su miedo o de su gloria.

Que el estío demore la luz sobre esos cuerpos.
Que el espejo repita, insomne, sus contornos.
Que el agua santifique sus labios mientras beben.
Que la luz los persiga como un fuego en la noche.

Hermosos son los cuerpos que viajan a la muerte.

7. PREDICCIONES

Pueden pasar los años sin la breve costumbre
con que hilvanan las horas
los ciegos tejedores.
Pueden soplar el cuerno de la abundancia
seguros de que allí aguardará la bestia
con su hambre y desidia.
Un hombre marcará tu rostro,
tatuará tu soledad con un gesto leve
como quien alza una hoja mojada
del fondo misterioso de algún lago.
He creído en tu nombre y en la palabra
que empañaría los espejos.
He creído en los espejos y en la mano
que iguala tu gesto con mi gesto,
tu mano con mi mano, tu pecho con mi pecho.
Pueden pasar por el sueño de la fiera, la carne inasible de los hombres,
y en todos habrá un hueco donde quemar la noche,
una espalda a la que abrazar
cuando llegue el instante de mostrarnos las manos,
la cal de las manos revelándonos
la culpa de los astros.
A qué pensar en las ventanas
si el salto es siempre un viaje a lo imposible.
Una puerta no se abrirá. Ningún cuerpo
es la casa en donde quedarnos.
Nadie dirá éste es el mundo, éstas las casas
donde se ovilla lento el perro del silencio.
Camino de ningún lugar, la nada irá moldeándonos
sus mejores figurillas.
Aquí está la soledad inexplicable de los pájaros,
la sangre que al verterse no suda en los vitrales.
Hemos velado con descuido el fuego de las piras,
la carne chamuscada ha creado su siluetas de miedo,
el silencio nos ha empujado, lento, con sus manos de hierro.
Ciudad o sueño, hemos dicho. Cuerpo, máscara, hemos dicho,
pero faltaba la tranquilidad de un parque
o el despertar mirando la espalda soñada;
faltaba la certeza de un amor, el espasmo
incandescente de una luz impropia;
faltaba el rostro que queda cuando ya no hay rostro,
el cuerpo al desnudo cuando ya no hay cuerpo;
Ciudad o sueño, ¿a qué puede parecernos este vivir
junto a la fiera, alimentarla con esa paciencia
de reo, como si más allá no existiera nadie,
como si más allá fuera sólo el mundo
volviéndonos la espalda?
Ciudad o sueño, pero qué ciudad o qué sueño.

8. LA SED DEL ÚLTIMO QUE MIRA

Cuando la luz desciende misteriosa,
la otra inabarcable luz despacio tienta
las menores criaturas de la noche.

Entre las dos el mundo incendia
los portales del tiempo, la humedad
del miedo juega a ver su rostro en los espejos;
los espejos duplican la sed del último que mira,
la mirada cae como un golpe de sol entre las ramas muertas.

Entre las dos el quejido de un animal muriéndose;
un anillo de poder, una espada mágica;
entre los dos la inmanencia de esas estaciones
en la que estamos de espaldas a la noche,
o a los bancos de lúgubre madera
donde otra luz está a punto de perderse
en otras claridades sucesivas.

9. TALES DE MILETO

Yo, Tales de Mileto,
que he visto la belleza reflejada en el agua
en la forma de un rostro,
no quiero ser juzgado por algo imperceptible.

Yo, uno de los siete grandes sabios de Grecia,
que confirmé la fecha del eclipse
y el uso de los símbolos geométricos,
que he mirado mi sombra
arrastrarse en silencio por la arena de Egipto.

Yo, que también he dicho
que en todo están los dioses,
he quemado los libros que los nombran.

Yo, Tales de Mileto,
mirando cómo el agua al tocarme me olvida,
sufro el dolor y el miedo hasta en mis sueños.

10. ALGO HABRÁ ANTE NOSOTROS

        por esos sotos, antes de nosotros,
        pasaba el viento cuando había viento.
                    Pessoa

Recorríamos los bosques en la noche.
Yo leía un poema de Pessoa,
susurraba despacio:
por esos sotos, antes de nosotros,
pasaba el viento cuando había viento.
Después te abrazaba como si fuera
el fin del mundo.
Lejos de allí buscábamos la choza,
su sagrado interior dorando un fuego,
la lámpara para no perdernos
en la sombra del otro,
la ventana abierta al frío y a la muerte,
eran una anunciación de pérdida.
Lejos de allí, miraba
cómo cubrían los toldos para los fuertes vientos,
lanzaban flechas al venado,
y alguien cantaba
descalzo
una canción al verano y a la tarde.

No conjuramos el dolor.
Faltaba el recuerdo sucesivo
de esos días,
el roce de mis manos en tus manos.
Temí rozar los bordes de la trampa.
Oculta la cuerda nos besábamos
sin pensar en otra desolación que en el regreso.
De noche,
recorriendo esos bosques,
comentaba aquella leyenda de pájaros
devorando las carnes de los hombres.

11. JAMES ENSOR

Pues sí, es muy extraño que no exista,
James Ensor, en Ostende, algún lugar
que recuerde que aquí pintó sus cuadros,
que aquí sufrió, usted, su pesadilla.
Pero también extraño es ese sueño
de las aves dormidas en los cuartos,
y el baile de la muerte a medianoche,
y el abrazo filial de algún amigo.
En Ostende, imagino, ya no hay casas.
Faltaba la memoria de algún parque
en donde también yo vestí mi cuerpo
con sus oscuras ropas, consumido
por el horror, la angustia y el deseo.
Faltaban a mis noches los jardines,
los rostros perseguidos por la tarde,
las columnas sagradas como templos.
Faltaba la piadosa maravilla
y la especulación de algunos hombres,
ante la rosa roja de los bosques.
En Ostende, imagino, nadie duerme.
El eco de mis pasos no retumba
sino en un sueño alto e imposible:
hoy presiento que un hombre me conjura,
y que algo de su miedo ya me alcanza,
y que su rostro puede ser mi rostro,
y que sus manos pueden ser mis manos
y puede que seamos sólo el mismo,
deambulando en Ostende por las plazas.

12. A LA MANERA DE TRISTAN TZARA

Como una sombra más
recorro estas calles:
Impúdico cadáver doblándose en su miedo,
bestia que reconoce ese gotear de muerte
al borde del abismo.
Quisiera recordar ese minuto;
la mirada que fluye en el adiós
sin darme tiempo a alzar
contra el cristal la mano de la ausencia,
como quien ya describe
esa provocación a la locura
    que es ir juntando pájaros muertos
    en una plaza sin nombre
en esta ciudad triste de casas rumorosas
en donde soy la sombra de un viajero
-anónimo e invisible-,
perdiéndose en un parque de cipreses
que son también la imagen
de una desolación apenas permitida.

Como una sombra más,
convivo con mi muerte,
aparto con dulzura exquisitos cadáveres,
y pienso que mi cuerpo
    es ese muerto alzando sus manos contra nadie,
un muerto deambulando por las calles del mundo,
soñándose otra historia
        con el mismo cuidado
con que alguien pretende ignorar qué es la vida
y escribe en un cuaderno:
    como un ángel terrible
    en la corte terrible de los ángeles.

Ninguna luz alumbra esta plaza sin nombres.
Es el fin de la noche y pienso en las ventanas
abiertas al vacío.
Alucinado rozo el rostro de la estatua.
Sé que nadie vendrá y el salto es sólo
la belleza de un rostro en el que miro
todo el mal y la belleza del mundo,
o esas palabras que ahora descubro
en un manifiesto de Tristán Tzara,
donde confiesa ser,
el idiota,
el bromista,
el farsante,
y que ahora yo recuerdo,
lejos de Zúrich,
lejos para siempre
de una xilografía de Marcel Janco
que vi por casualidad
tras el cristal de una librería
para después confesar:
yo el idiota,
yo el bromista,
yo el farsante,
con toda la pobreza del mundo,
como si el tiempo,
al pasar los días,
me acercara a algo muy pobre y pequeño,
como un anillo de plata lanzado
al fondo inabarcable del abismo.

Como una sombra más
Recorro estas calles.
Donde alguien predijo el fin de un tiempo,
yo dije unas palabras,
una frase de amor que nadie escucha.

CARLOS PINTADO. Poeta, narrador, ensayista y traductor de poesía inglesa cubano, nacido en La Habana, Cuba, en 1974. Es Licenciado en Lengua y literatura Inglesa. Recibió en España el Premio Internacional de Poesía Sant Jordi en 2006 por su libro Autorretrato en azul. Colabora con la revista VOGUE y es, además, Jefe de redacción de la revista literaria La Zorra y El Cuervo. Tiene publicados los libros El diablo en el Cuerpo (poesía, 2005); Los bosques de Mortefontaine (Bluebird editions, 2007); Habitación a oscuras (Vitruvio, Madrid, 2007); La Seducción del Minotauro (cuentos, 2000); Los Nombres de la noche (una antología de su poesía editada por Bluebird editions en USA, 2008). Actualmente el grupo de música de cámara South Beach Music Ensemble está estrenando por varios estados de Norteamérica un Quinteto de piano y cuerdas inspirado en poemas suyos bajo la dirección de la compositora norteamericana Pamela Marshall. También el grupo CONTINUUM de New York estrenó junto a la soprano Mary Mackenzie una pieza para soprano y cuatro instrumentos con poemas suyos musicalizados. Textos suyos han sido traducidos al inglés, al alemán, al turco, al húngaro y al polaco y han aparecido en diferentes revistas y antologías de España, Turquía, México, Alemania, México, Perú, Argentina y Estados Unidos.

Diego Formía

2011-03-10T15:28:00.000-08:00

Diego Formía

Pescados En Red

11 Poemas

De: El Pez Del Ojo (2010).

Un pez iris boquea / escupe monedas en el minishop
- son seis con cincuenta

el ojo boqueador pertenece a nadie detrás
del delantal vuelto
de la paga del día.

Entra un ojo caverna subido a limusín
afuera junta granos y llagas en la pecera
su imagen de dios
lo asegura contra el granizo.

De la comisura de otro / ojo
cuelga una estalactita

ese pez / se mueve como buscando algo
perdido en los ojos

espera dedos como rayos
para que se lo coma el deshielo / sobre la mesa.

En otra mesa
ante la tierna mirada de una botella
el cansancio de un ojo se deja caer
en el vaso de cerveza

su pez coletea regocijado en la espuma que lo mece.

Un ojo se cierra suave / suave
como necesidad de beso en el párpado
cierra

abre y su pez
coletea un frente de lluvia / fresca

traga / traga y convierte la rabia
en ternura guapa / guacha de época

lanza miradas como caballitos de mar
para un cruce de pirañas

el tajo le viene de ojal
para su flor que confiesa obscena
el mal de ojo con legaña vieja

el guacho de época boquea con fe / darwin estaba equivocado
el mundo será de los débiles / ay todos estos ojos que odio por amarlos tanto.

Más / más / si así / más sexo como drenaje
de la violencia en venta / en todos los kioscos

más pero menos
placer libre / de mercado

se reproduce la sed
como esperma en aguarrás

como juego de mesa / el goce oral de un ojo
que cuenta una historia
que no cuenta el fondo

qué tristeza esta diversión
la desolación acumulada en edificios

departamento propio que se levanta / se levanta / se levanta como tufo
del pensar cómo
pasarla mejor en este mundo.

Un pez dice de la libertad
de la suya
de su ir y venir por el ojo / en la pecera

entonces otro / que en la escena hace de imagen
auditiva
lo besa / lo acaricia
lo cura de palabra / de silencio
la soledad.

Se mueve / se mueve el cardumen

cada pez en su iris / nudo
de la red invisible
que se proyecta en las miradas

la libertad perdida / echada a la suerte
del coleteo en la superficie / del minishop

todo pez de pecera / es un pescado vivo.

La lengua lame el ojo
para limpiar de imágenes basura

del ruidario basural /no del silencio
se saca a retazos / imagen / auditiva. El pez del ojo
consume / consume / boquea poco
poco y nada / boquea vacío
lo virginal.

Hacia lo mínimo / mínimo / se mueve el pez
del ojo

sus coleteos excluyen / adrede
la tele del minishop

un filtro / al saturarse global / donde el pez se mueve menos
por contaminación mirar

sacarse un poco el ojo / al que dilata el paisaje
fundirse en negro la imagen

de la invasión.
El pez se mueve / se mueve / saca de raíz
no es agua firme la poesía del humor vítreo
para meter la cabeza abajo

el pez del ojo te viaja
te avecita / te levanta el ala la tormenta

en la tierra blanca / oblicua / del globo ocular
el pez a los golpes de timón te deja fuera
del lujo de la inocencia / al mismo tiempo anima
como a un dibujito
japonés.

DIEGO FORMÍA nació en 1970 en un universo minúsculo llamado La Palestina (Córdoba, Argentina). Reside en Río Cuarto desde los 10 años; lugar y tiempo en los que escribió su primer poema estimulado por la mudanza. Poeta, licenciado en comunicación social y docente titular de nivel medio. Se desempeña como gestor cultural en el ámbito público. Forma parte del equipo editorial del suplemento cultural Corredor Mediterráneo de diario Puntal. Editor de la sección literaria La Ciudad Ficcional, de diario Puntal. Tiene a su cargo la programación de la Feria del Libro Juan Filloy de Río Cuarto. Fue uno de los coordinadores del programa La Poesía en el Bondi (Río Cuarto, 2000 y 2001). Publicó el libro de poemas Crol en el invierno líquido (2006) y El Pez Del Ojo (2010).

Leonor Silvestri

2010-10-31T19:25:00.000-07:00

Leonor Silvestri

Poemas Inéditos

HONDURAS- NICARAGUA

Con la delicadeza oriental
de trazo o mano que sueña
o imagina ideograma antiquísimo
y conjura en tinta negra
un caracter que suena a cuerdas
las yemas, palmas de jaguares,
en mi espalda acarician
las hojas, pétalos, cual abrazo
de hiedra enamorada de su muro,
que se enroscan en tu brazo
imperceptibles y finas
nadie se dé cuenta
-ni vos, tal vez -
del roce, mi apetito por
un diminuto pedazo de tu piel
que escapa a la duerme vela
en este viaje interminable
y a la estricta vigilancia de la ropa
por arte de magia
logro posar sobre tus dedos
fingen no saber
fingen incluso ignorarme
no dormiremos, pero nuestros ojos
persisten en mantenerse cerrados
las visiones y las utopías abundan
no serán dichas, jamás pronunciadas
un antídoto contra la soledad
de un bus sofocante
rodeados de enemigos
misioneros y taekwondistas
donde compartimos naranjas
juegos y afanes
en la intimidad del secreto nunca
confesado de anhelarnos

Si, soy yo la que te toca
la que hace como si
no te toca pero te siente
desde atrás
sobre la espalda
y arquea el lomo
de gata
Mirame, sí
también yo he querido
que me toques
¿qué soñabas o pensabas?
o fingías no mirarme
y me olisqueabas
como gato, nocturno
que esperando la noche
hace siesta al sol
fiel a un sueño tan claro
y tan negro
-oh tremenda paradoja-
como roja nuestra bandera
y obsesión.

FELIPE

Pido perdón al viejo amor
por amar al nuevo
como si fuera el primero.

Te hubiera conocido antes,
un chingo de años antes
cuento te faltaban menos dientes, cuando
no te habías pegado el bicho.

Cuántas veces he pensado
ojalá te enamoraras de mí, tan fuerte, tan solidamente
hasta pensar "Por ella, me cuidaré, por ella,
viviré por verla envejecer cerca de mi vida,
en órbita." Ojalá, ojalá ojalá un enamoramiento
fulminante que te sustrajera de la muerte

Pero, el amor jamás ha salvado a nadie
conozco bien el cuento, y contra quién compito
no siempre una yunta de bueyes tira menos que
un pelo de concha
Contra el guaro, sagrado, y la milonga
nada puede hacer esta mujer
ni niguna otra

Y yo tampoco he
-cómo hubiera alguien
podido- salvarte
esta vez.

JAMES TOWLE

A Dariush, en su cumpleaños 34.
Para mis cumpas ticos y los sufrientes por amor.

La cama está vacía
la forma de tu cuerpo
en ella
quedó grabada con un punzón
caliente en mi cabeza
cada vez que me meto.

Pero,
materialmente hablando
no queda
nada de vos.

Así,
pasarme las horas
tratando de recordar
cómo sabía tu piel
qué olor tenías
cuán suaves eran tus manos
cuando me tocabas.

-La razón, ¿quién la posee?
vieja mala, no me permite
pensar. -

La mente nunca ha sido una aliada.
Solo a través de nuestro tacto
la razón se sindica a los sentidos.

Así,
olvido por qué es
de algún modo siniestro
una suerte que esta cama hoy
esté tan solo llena de mí.

...
Amarte así, amarte
¿haberte esperado
toda una vida?
¿seremos los últimos?
destructores de máquinas
amamos como si fuéramos a quedarnos
toda la vida en Liverpool fabril
cuna de paño irlandés.
¿y si fuéramos los últimos?
amarte así
haberte amado
tanto

Hace siglos que juego este juego:
los cuentos no se cuentan rectos
la honestidad propia no existe
nadie puede dar cuenta de si
todo es pura inquietud y desazón.

De memoria
me conozco los mecanismos
con los cuales
quienes aun se aman
escapan al dolor indecible
del fracaso
y de la pérdida.

¿Por qué demorarme ahora en esta historia?

Impelida recodar
el amor es puro intento
propulsión sin resultado.

Testimonios remanentes inconforme:
actas de juicios, informes de autoridad,
sesiones de terapia futuras
dedicadas en exclusividad, poemas y fotos,
algunas canciones.

¿Existe un espacio de audición
cuando el lenguaje es
ecolalia, balbuceo, clausura?

Petitio Principi:
fracaso luego soy
anónimo, frágil, débil
casi absurdo.

Me opongo
a los símbolos de una economía política
triunfante.

El amor sigue siendo una maquinaria imposible
de adquirir y administrar por mis comunidades
me encuentro en una etapa artesanal de la conciencia
amatoria, de nuestra ética.

De todos modos,
Violencia, nuestro pacto ya no se quebrantará.
Atacar la casa del patrón
sabotear sus resortes
siguen siendo mis tácticas.
...

Quien no dobla las rodillas
se le rompe la cerviz
la nuca quebrada
a la fuerza
cae por el pozo de la horca vociferando
un viejo himno libertario
silencio
las cuerdas se anudan en cerrazón
de horca, juego infantil hoy
en horas libres.

En fin,
nada que se acerque a la verdad.
Ned Ludd nunca existió:
solo un nombre pergeñado para despistar
una trampa casa bobos.

Entonces ¿cómo podré encontrarte?

Ludismo, romper la maquina
de lo que nos interpela
ideológicamente,
nuevo crimen legislado
por el deber ser del amor.

Me abrazo al cuello de caballo
de lo que está por devenir
construiré eslabón de un engranaje
que se fragua a fuego lento,
sobre mi regazo reposa
un amante, o un gato mortal.

La paradoja:
fundición alejada de la humanidad,
ama y propietaria,
marcha por la panamericana
hacia el progreso

Ninguna sublevación espontánea
ninguna ficción del espíritu
salvaje emerge del vacío.
Por generaciones se transmite
una herencia de maltrato,
saberes resistentes macerados
para escapar a la lógica maniquea
de las culpas, las reacciones estímulo-respuesta,
el gran dirigente de las facturas a pagar.

Si el juego no es nuevo
habrá otros jugadores
otros últimos destructores de máquinas
tal vez nosotros mismos
seamos otros y volveremos
a jugar.

EPITAFIO: WU SHU

A mis amigas en Catalunya por salvarme

I

Aquí se termina la primera mitad de mi vida
sangre que sangre mane sangre como maná
sangrar una lengua muerta, hacer un tajo
clausurar el pecho
cortarse un mechón de pelo.

Duelo, por la primera mitad de mi vida

II

¿Cuál es el balance?
tragar arena, morder el polvo
todo en el tintero morirá
la hoja no escrita de crepúsculos
puzzle que no encaja en la locura de este encuentro

No hay en tu territorio quien aloje mi querer
tierra yerma para recibir señales
bestia recelosa puro impulso reactividad
noche de mi desesperación que todo mi torso forma
un hueco por donde metés tu puño para extirparme
todo deseo de ser

III

Violenta oscilación, crisis existencial agravada, fobia clisé masculina, confusión primermundista, envidia de discapacitado anímico, neurosis de trámite bancario incesante, amor y odio catuliano, sutilezas velos y opacidades indetectables, inconsistencia emocional, neurosis puta y su síntoma, su drama de control, intenta resolver algo o matarme, la ansiedad del hombre está a la altura del corazón

IV

mito
hablar una lengua muerta
el Amor es sólo eso
y todo el mundo lo sabe

V

Presa de un poema de Plath
los espasmos vuelven y vuelven
y vuelven    se duplican minuto a minuto
me contraigo         la cabeza contra la puerta
la cabeza contra la pared    la cabeza contra el piso
la cabeza rota
yo toda chiquita, toda carencia    toda muertita en mí

quiero despertar o morir

Apilo la entereza para dirigir ciega
mis radares hacia los faros, migas de pan
nimiedades en una arqueología que me alcanza
para reconstruir mi ciudad
sin torre y sin puerta

Busco en esta mañana de pocos amigos
ramitas secas, hojas en la calle
razones para existir
persisto
no todo es vómito y kebab en las calles de Inglaterra
no todo, hielo y bolsas navideñas
cobarde pacifismo bienpensante
no todo está lleno de buenas intenciones y control

Vuelvo a encontrar los deseos por las cartas entregadas a las amigas
bien dispuestas vuelvo a encontrar a los amigos que me esperan
proliferan en mi sangre militantes de nuestra soledad
colectiva

VI

Será como abandonar un vicio
un cigarro sexy en la boca el humo
Garbo
no contiene, no sostiene
mal conocido, volvemos a él
arrastrando los pies
para aferrarnos y no caer

VII

Cursi y rosa en el último minuto
antes de partir, sí antes de subir a un avión
podría ser el último
cuando los amantes hablan
del amor y del extrañarse
del deseo y del reencuentro
siquiera tal vez de lo bien
que la pasamos la otra vez
vos hablaste de compartir mis libros
con otra persona a la cual hasta ahora
olvidaste mencionar

Esa es tu idea de becario de la deconstrucción

Podríamos haber hablado de la esperanza, del creer, de la fe
mañanas nevadas, mañanas mullidas
edredones y sexo de revoluciones
vislumbrar pequeños fractales de manada
mi barrio el tuyo el nuestro
el futuro aquí y ahora, aquí y ahora

Pero no, mejor, no.
Decidís por mí una vez más
tramitar tu involución destruyendo a mi otra parte

VIII

Aplico la hipótesis del tiempo
¿Qué seremos o volveremos a ser?
un recuerdo o el olvido del anecdotario

A house of brick in Japan using electricity inhabited by lovers

A la noche prendemos una hoguera delante de la audiencia y
sacudimos los cimientos con primeros ruidos
ejerceremos presión sobre la estructura del tiempo
avisamos:
cada quien puede hacer lo que le apetezca mientras esto
dure
    - pero no dura-

Ballenas, todo el sonido del mundo en esta sala vacía
sonido, anarquía, Anarquía, Silencio, Amiga, anarquía Poesía, ars politica
    el arte de la soledad, el arte:
                                                     no dejarme herir nunca más, zaherir.

Subir la guardia, jab jab, cross, hook, uppercut, frontal al pecho, circular a la cabeza
te alejo

bajar la guardia
    Wu shu, dejar pasar no armar el ring, combate inexistente entre tu discapacidad y mi carencia

IX

A fuerza de no olvidar
uno a uno los agravios
desaciertos improperios
memoria y olvido
recordaremos por qué
nos fuimos yendo
sostendremos el esfuerzo
la angustia cederá
sutil corte en el vientre
una cesárea impuesta

A fuerza de recordar la soledad infinita
sumida me encuentro

Odio adiós, no todo es perdonable

No volveré

X

Arrastro la pala, sepulturera
el cuerpo al hombro
cavo una fosa
honda oscura ronca profunda
es como el llanto hueco de una amante
como el hambre de amor rancio
ahi dormirá esta fatalidad
clavo una estaca de acero y 3 balas de plata
en tu pecho
incrusto un ladrillo en tu boca
silencio
nunca más me harás callar
echo tu cuerpo adentro
tierra y cal polvo al polvo     te cubro
estás muerto
en la superficie trazo un pentagrama con sal
escupo mi última sangre mi último vómito
encima una tonelada de mármol
Carrara para liquidar
este romance para que
jamás vuelva a surgir
    ni en forma de poema



CONVENTRY - LA FLORESTA- VALENCIA- BARCELONA

La poesía lleva tatuado el jeroglífico:
el arte de ver el vuelo de los gansos salvajes
(desde mi ventanita)
como si me perteneciera

Paulina Vinderman

Una casa inglesa
una ventana
un poema de Plath
ramas de arboles fantasmagóricos
manos de hueso de abedul
se ciernen agudas sobre mí

este cementerio
esto que observo entristecida
y lúgubre por la ventana
en esta casa
le dicen jardín

resuena tu voz todavía
aflautada histérica
me demanda un deber ser
esa mayor mierda femenina
"ternura" le dicen
también en este, tu pueblo

durante la noche suben otras voces
hombres
conversan bajo los tejos
bajo la ventana
en idiomas desconocidos
fuman sobresaltos de medianoche

mi verdugo es fascinante
mi verdugo es un incendio
mi verdugo habita la represión de los cuerpos
sin espacio común donde esparcirse
mi verdugo me obliga a convivir
entre tímidos y tibios
mi verdugo me conmina a
despertar allí frente a esa ventana
mi verdugo es despertar a la muerte
es desear morir
pesadilla romántica de amor

una barricada en el medio del camino
entre la libertad y la desesperación
ante mis 33 años
complejo propio de Cristo

por la noche la ventana abierta
le aire es helado y tu pie nervioso
prohíbe conciliar mis sueños
se mueve automático y frenético
como nuestras diferencias
tu pie jamás descansa, se mueve y se mueve

por noche la niebla tiende su mortaja
sobre estos árboles muertos
al compás de la ansiedad
te consume y te carcome

en el piso al lado de la cama
tu botella de agua
tu botella de agua biberón
la botella de agua
es buena el agua
es buena el agua y su botella
es buena el agua y aferrarse a la botella
de agua como tu biberón
la mano del tejo en la garganta
los huesos de rama se enroscan
la traca se estrecha
la glotis hacia adentro
es buena el agua dice
y yo, me ahogo.

esa ventana no es única
no es la única ventana frente a la cual despertaré
viajar es mirar a través de muchas ventanas
viajar es la ventana de la casa de la amante
una ventana que brinda un bosque
su casa tiene siempre un fuego
encendido, un fuego cálido
no sofoca ni hace frío
su casa tiene una puerta siempre abierta
la llave en un velero en la puerta
siempre abierta
viajar es despertar entre amigas
viajar es enfermar de dicha, compartir el pan,
la mesa, los cuerpos
viajar es esa ventana roja de burdel
desde la calle se ve su marco negro
la amante rubia me espera dentro
es valiente como una navaja
sabia, manipula objetos de placer
solo ella conoce para mí
viajar es el cuarto de la amiga exiliada
no tiene ventanas y la cama
es pequeña. Sin embargo, la luz
de manera misteriosa se escabulle
viajar es el cuarto de mi hermana siamesa
salta al vacío la ventana
su gata reposa pletórica de sol
no dan ganas de arrojarse
las paredes tienen fotos de mujeres
enérgicas y desnudas
viajar es dormir con estas amigas
compartir estas, sus camas
viajar es cerrar ventanas, cerrar el amor
romántico abrir la amistad
viajar es vivir
desear.

LA CASA DE LA ESCRITURA

Para Helen y Paola

Nadie ha escrito nunca a dúo
Marguerite Duras

En una casa, sola como perdida.
Tan en la casa, tan sola.
Esta soledad la hice yo.
Hecha por mí y para mí, esta soledad es mía.
Esta soledad es lo único que algún día
no me va a decepcionar. Es lo único que
poseo. Guardo esta soledad, en un cofre pirata.
Con ella en mi maleta vengo viajando. Ella, conmigo
como el recuerdo de un primer amor. Es un pasaporte
a mi libertad. Adondequiera que vaya
ella viene. Mi viaje es una cama ajena,
una ventana cualquiera, ritos de los cuales no me desprendo
Mi viaje es esta soledad.
Sola en la casa de la escritura.
Mi amante no pudo soportarlo
no puede tolerar leerse en mis poemas.
Soy cruel, le cargo cruces, le hago reproches
y lo abandono, lejos, como deseo sin objeto.
Soledad o muerte. Muerte o viaje.
Literatura y Libertad.
Un agujero, en el fondo, en el fondo de un agujero,
una soledad casi total. Una inmensidad, vacía.
Fatal este momento donde todo se pone en duda.
Esta soledad ha nacido de este momento, de esta interrogante
sobre el sentido de la vida, sobre todo, la duda, sobre el amor
y la vida, sobre la libertad.
Más fuerte que yo misma,
más fuerte que los alaridos de las bestias nocturnas,
perros y lobos, monstruosidades oscuras,
vulgaridad masificante, aúllan en silencio o
clavan por la espalda.
Esta soledad es sincera, franca
esta soledad es fresca, he luchado por ella,
honesta, una palma extendida en un abrazo
una mano que acaricia, dedos en mi coño.
Velo por este inmenso territorio de mi soledad,
también la noche, desesperada, la noche de la escritura,
con la desesperación. Desesperación, no sé tu nombre,
aunque de a ratos te invento uno. Un nombre de paso.
Una posta en el camino, un amante. Solo eso, una parada.
Soledad universal de ser humano,
soledad singular y vida ubicua
en este viaje.

ANTIESPECISMO

una mosca muere en la mesa de mi cocina
una mesa blanca, una mosca negra
el sol es blanco y amarillo
la mosca brilla, tornasol
la muerte de la mosca es la muerte
la muerte del amor no es la muerte
describir el espanto, escribir del espanto,
escribir de tu locura, escribir sin pausa,
sobre la muerte sobre la mosca, sobre nuestro amor
muerto. tengo la atroz lentitud
del olvido y temo el instante de pavor absoluto
la locura también parece muerte, pero no es.
aun veo, aun veo la mosca en la mesa blanca
como si fuera tu voz provocando mi locura en
esa ratonera, contra las paredes, sobra la mesa donde
la mosca elige morir, donde elijo escribir, y
no olvidar el debate entre la soledad y la muerte
entre la vida y el amor, triste pero no trágico,
como dejar un vicio incontrolable
no por eso menos placentero.
elijo vivir el invierno, la vida injusta,
el horror absoluto de la incertidumbre
elijo vivir la calma de tu ausencia.
de a ratos lloro por la irreductible muerte
de esta mosca. no llorar nunca es como no haber vivido
esto también es necesario que suceda, inútil hacer tangible
la desesperación y el desconsuelo que conlleva la vida, la muerte
el recuerdo de la desesperación no nos mata
la escritura avanza es viento, está desnuda,
pasa como nada pasa en la vida, pasa y se vuela
el cuerpo muerto de esta nada, de esta mosca, ya no viva
pasa como nada pasa excepto esto que llamamos vida.

LEONOR SILVESTRI, Poeta, traductora, periodista, performer, nacida en 1976. Es especialista en Literatura Antigua por la Universidad de Buenos Aires. Ha publicado siguientes poemarios bilingües (español -inglés) auto-traducidos: Nugae, Teoría de la traducción (2003); Voy a salir y si me hiere un rayo (2006); Después de vos (2007) Con ilustraciones de Cristina Lacenlotti, el curso. Mitología grecolatina. (en formato libro- objeto CD-rom); y los poemarios El ensayo Catulo, Poemas. Una introducción crítica (2005); el libro de poemas El Don de Creer (Buenos Aires 2010, 2° edición en Costa Rica 2009). Forma parte de las siguientes antologías: El management envilece al mundo, (antología de tres poetas, 2009), El libro de los gatos (2009 - con poemas propios y traducciones de Denise Levertov, Elizabeth Bishop y Lawrence Ferlinghetti), Interdicciones (publicación sobre Intersexualidad a cargo de Mauro Cabral, Ed. Anarrés http://mulabi.org/Interdicciones2.pdf ) Una Antología de la poesía Argentina (Chile- a cargo de Jorge Fondebrider); Memoria del Festival Internacional de Poesía de Quetzaltenango, Animal del Monte, Guatemala; Luz y Fuerza (2008), Felicidades También (2006, antología autogestionada del taller de Diana Bellesi de la Casa de la Poesía de Buenos Aires); y de la publicación de la 1ª Feria del Libro Independiente (FLIA-2006). Versiones al español de poemas de Denise Levertov, Safo, Catulo y Sulpicia han sido publicados en Revista El Jabalí y Debate, entre otros. Sus poemas también han sido publicados en Diario de Poesía y Suplemento Ñ, ambos en 2008. Forma parte del proyecto Poetas del Rock del sello Veneno Discos de próxima aparición. Dirigió los 12 tomos de ensayos sobre literatura antigua para Santiago Arcos Editores/Traductores. Trabajó como colaboradora permanente para Página12 dentro del suplemento SOY desde casi su comienzo y como periodista free-lance para diario Clarín y Revista Ñ, la revista de diseño 90mas10. Tradujo al español y compusó una versión de "I'll be back" del The Beatles para ÚBIKA junto a Julietta Monson publicado en el EP En el Fondo del Mar. Participó, entre 2004 y 2005, por concurso, de las clínicas de poesía dictadas en el Centro Cultural Ricardo Rojas (UBA) y la Casa de la Poesía de la Ciudad de Buenos Aires con las siguientes personas: Diana Bellesi, Fabián Casas, Javier Adúriz, María del Carmen Colombo, y Andi Nachón.

Karina Sacerdote

2010-10-30T22:23:00.000-07:00

Karina Sacerdote

5 Poemas Inéditos

MIRADA

no sé por qué siempre son los ojos
en mí la imagen de lo universal
de lo pequeño
de la sabia luz de verdad
de la oscura marginalidad de ser
los ojos y el embrujo de los ojos
la noche en la mirada abierta
el día y el rojo de sol entre los párpados
ciegos los ojos a veces
clarividentes otras
los ojos en las manos
en la boca y en los dientes
ojos que muerden
y devoran
y tocan
no sé por qué la vida se extiende
y se muere también
en el círculo de mis pupilas

TANGENTE

ahí
en mi punto de tangencia
los silencios se concentran
las culpas se agrupan
mi papá cierra los ojos
mis dedos se corrompen
vuelvo a llorar en un rincón
las luces se despedazan
y vos
justo ahí
llegás del infinito para no ser-me
y te vas
te vas otra vez

ROJO

el acero al rojo en la piel
el arrebato de conservación
el rojo en crecimiento
recorriéndolo todo
llenando todas las células y los nervios
y la cabeza inmersa en el tormento
la voz el pecho el grito
todos los huesos
lastimándose hasta el pelo y las uñas
hasta lo que no se soporta

y luego
delicadamente
pacífico el rojo tiñéndonos por completo
ser ese dolor también
saber que ya es parte nuestra
que así somos
y dejar de dolernos

PERRA POETA

perra poeta que no poeta perra
me tocó parirme muchas veces
para que la boca no se me haga a un lado
para que todo el cuerpo hable
y diga en ladrido potente
desde la sutil lágrima bífida
hasta el estruendo del miedo
ladro
aúllo cuando la noche se inclina
y en el confín de un mundo que me toco en suerte
abanico con las pestañas /olfateo la tierra
lamo las manos de quien me ama
como y duermo
protejo y muerdo
muerdo para dejarle a la vida mis marcas
ladro
para que la vida ya no me azote el lomo
ladro
ladro los versos
aúllo / callo
me duermo
y dormida perra ladro

IMPUGNACIÓN

me niego le dije
me niego inaudita
a descreer de mí le dije
a dejarme caer ruina
a bajar la mirada desafío
me niego le dije
me opongo
a marchitarme
a resignarme a la decadencia
me sublevo al deterioro de la palabra
y de los ojos incendio
y de la lengua escalpelo
y de los labios besos
me opongo le dije al ángel
al ángel oscuro que me asedia
se lo dije sin grito sin mácula sin saña
se lo dije sublime y férrea y valiente
y tal fue mi certeza
y fue tal la mentira de su gloria
que manso bajó la mirada
y aún asediándome
y jurando no abandonarme nunca
cayó de rodillas
y me pidió perdón

KARINA SACERDOTE poeta y narradora argentina, nacida en Buenos Aires el el 26 de septiembre de 1971. Experimenta en la danza, el teatro, la pintura y aunque escribe desde siempre, recién en el año 2001 comenzó a mostrar sus textos en Internet. Integró varias antologías internacionales editadas en España, Venezuela, Chile, entre otros. Creó y dirigió el foro literario Azul y Palabras; coeditó también el boletín literario y la página WEB de dicho proyecto. Fundó y codirigió Revista Axolotl, Literatura y arte en lo profundo durante sus dos primeros años y hoy continúa como colaboradora con su columna “Hombro al desnudo”. Coordina, junto al grupo Axolotl, el ciclo de lecturas Picadas literarias. Participó como jurado en varios concursos de cuento y poesía. Ha sido publicada en numerosas revistas y páginas literarias y culturales de todo el mundo. Sus poemas fueron traducidos al catalán, al inglés y al portugués. Forma parte de La Abadía de Carfax, círculo de escritores de horror y fantasía liderado por Marcelo di Marco y que ya cuenta con dos libros publicados. Su poemario Terapia intensiva se presentó en Buenos Aires en 2009. Participó como ilustradora en el libro Ahh –Amores Humores Horrores- Ediciones Artilugios en 2010. Coordina el ciclo “Bendita Erato, varieté literario” que va por su segundo año. Coordina Eros Aires, encuentro internacional de literatura erótica.

Krisma Mancia

2010-10-13T00:10:00.000-07:00

Krisma Mancia

Poemas Éditos e Inéditos
Selección, Presentación y Nota Bibliográfica
de Miroslava Rosales

Krisma Mancía y su infierno poético

Miroslava Rosales

Como verdadera acuariana, muy independiente. Su madre la recuerda como la niña más traviesa del mundo, dice Krisma Mancía (1980), poeta salvadoreña, cuyo libro Viaje al imperio de las ventanas cerradas fue ganador en la categoría internacional del I Premio de Poesía Joven La Garúa, España, en el 2006.

De pequeña se escapaba de la casa para jugar con sus amigos del vecindario, afincado en Ciudad Delgado, municipio de San Salvador. Recuerda muy bien los golpes, cada uno de antología, por esas correderas. Como buena acuariana, disciplinada, y por eso siempre aparecía en el cuadro de honor, hasta que llegó a la adolescencia y ya ahí todo cambió: "Era la peor", nadie la detenía.

Su padre le regaló su primer libro: "Azul" de Rubén Darío, y siempre le contaba historias. Le decía, para contentarla: "La princesa está triste. ¿Qué tendrá la princesa?", y la niña, para ese entonces, juraba que esos versos eran de su padre. En su casa siempre habían libros bien escogidos.

Su padre era un obrero de una institución estatal y su madre se dedicaba a la casa, aunque de vez en cuando hacía trabajos de costurera. Cuando él fue despedido por el cierre, después de veinticinco años de trabajo, sin duda, significó un quiebre en la economía del hogar. Entonces, se dedicaron a la subsistencia, y ya no importaba tanto leer. Incluso Krisma le hizo a la mecánica, a la contabilidad, todo para dar soporte a la familia.

La decisión de qué estudiar en la Universidad no fue tan sencilla. Las opciones venían desde Medicina, nutrición, ingeniería o Letras. Por suerte venció la última.

Una vez ya en la Universidad, en las tardes se iba a clases de teatro con Filander Funes. En el 2002 entra a la Casa del Escritor, a cargo de Rafael Menjívar Ochoa, su compañero de vida. Y ahí confeccionó "La era del llanto", unidad que le da nombre a su primer libro, publicado en la colección Nueva Palabra, de la Dirección de Publicaciones e Impresos.

"Viaje al imperio de las ventanas cerradas" es su "joyita". "Es lo mejor que he hecho", asegura. Ahí Krisma sigue al mito de Ofelia, hija de Polonio en la obra de Shakespeare Hamlet. Es un desdoblamiento, "Ofelia está allí/ ante un puente de algas/ mirando cómo las ramas del sauce besan las manos del arroyo", y ambas saben que tienen que buscar ayuda. "Ofelia se levanta con la música de las máquinas", abre el libro, de ahí que nos trasladamos a un ámbito urbano, el hoy. Tanto el poemario como su única hija, Valeria, se gestaron juntos, y terminó cuando ella tenía un año de nacida.

Sus lecturas dependen del momento: en la adolescencia, la mitología. Luego vino, Lorca, Vallejo, Huidobro, Pizarnik, Shakespeare, Quevedo, Cortázar, Borges. Ahora Charles Bukowsky, igual le sigue pasando el escáner a lo que en el mundo se está haciendo. Le interesa mucho la poesía estadounidense.

Krisma Mancía cree "en el mundo y en la gente. Me volví creyente que hay muchos dioses en el mundo", dice esta sonriente mujer.

Bibliografía:

La era del llanto (2004)
Viaje al imperio de las ventanas cerradas (2006)

Ha sido incluida en:

Trilces trópicos. Poesía emergente en Nicaragua y El Salvador (2006)
Cruce de poesía: Nicaragua- El Salvador (2006)

Poemas Éditos

De: Viaje al imperio de las ventanas cerradas (2006)

OFELIA SE LEVANTA CON LA MÚSICA DE LAS MÁQUINAS
con el zumbido triste que imita el canto del jardín
su cuerpo se escapa del paraíso
como aire como lluvia como aliento de cedro
y se pierde en el Imperio de las Ventanas Cerradas.

Y Ofelia esta allí
ante un puente de algas
mirando como las ramas del sauce besan las manos del arroyo.

Ofelia quiere ser el sauce para dejarse caer.

El arroyo quiere ser la rama para dejarla caer.

Ofelia Ofelia
dime
¿Eres el artefacto perfecto de la mentira
o eres la causa simple del capricho?
¿Eres la penumbra o eres el faro en la ventana?
¿Eres el tiempo o eres el no?
¿Eres la espada o eres la sangre del veneno?

Ofelia Ofelia
mirate
aún no te conviertes en locura
como pronosticó tu espejo de doble risa.

Ofelia
disfraz de mi alma
vos cabes en el beso del agua
y en el gesto de las fuentes
mi doble gemido de regaliz
descubre tu ansia de amortajas
tu vacío de ciudad
tus hermosos guerreros de concreto
dormidos en la banca de un parque.

Tu aurora
no es más que un ocaso clonado
con un paisaje de antenas bajo el brazo
y la vida no es más
que calcular las horas
mientras la casa se llena de ratas.

Ofelia
mi otro yo se fue
es el momento preciso de morir.

MIL VECES HE MUERTO
y ya no hay espacio para mi cementerio.
Si me amas
entiérrame en el centro de tu corazón
deja que el sauce pronuncie mis nombres
como la prolongación infinita del aire
deja que tus amantes resuciten mi carne
en el jardín de tus besos.
Si me amas
nunca busques mi esqueleto
gente como yo
se escode en otras gentes
en otros epitafios
en otras vidas
en otras ciudades
siempre volvemos al mismo sitio
en estado vegetal o en estado gaseoso.
Si me amas
olvida mi rostro
y recuerda la transparencia de mi voz.

VOS VENÍS TRAÍDA DE UN SUEÑO
como una Venus en un martes luminoso.
Vos venís y papá te vera de lejos
con ese vestido enfermo de libélulas.
Niña perversa que atrapa peces en su lívido corsét
y estrangula palomas ante la puerta de una catedral.

Vos venís y papá te vera de cerca
trayendo una carta
llevando una llave
arrastrando un río de flores .

De La era del llanto (2004)

ODIO

Desde el umbral añejado de mi infancia aprendí a odiar.
Odiar el aullido repentino de los perros
cuando atan al techo de las casas todos los fantasmas giratorios de las pesadillas,
de los miedos. Odiar
con todo y Estado y objeto y conjugación de estudio.
Odiar el simple silencio de tumba.
Odiar el césped crecido repentinamente en los pies.
Odiar la rareza de los felinos, la piñata y sus eternos golpes de berrinche.
Odiar la opereta burlona de las medallas de buena conducta.
Odiar cada arteria, vena, pulso y yugular central de la ciudad.
Odiar las aguas estancadas en la cuneta esquina poniente de un sur mendigo.
Odiar el humus y su roce lesbiano hecho carne,
su rapiña de muslo,
su careta murmurante de catedral sin Dios
y la comisura seca de los cuarenta grados centígrados.
Odiar cada moneda pesada
y su liviano níquel convertido en pan.

YO, COMO UNA PLANTA

En medio del jardín
mi cuerpo es una brújula sin dirección
manejada por una rama seca dentro de mi vientre

cortarme
mutilar una parte de mi cuerpo
(un meñique
una mano
un brazo)
y plantarla cerca de un ciprés
cerca de un cortejo de pájaros
donde la sinfonía de la lluvia
la fecunde en la tierra
y las raíces la alimenten de lo verde
y del arco iris más lejano

el musgo la cubrirá
y una noche
entraré profanando la tierra
y la traeré hacia mí,
hacia mi jardín sediento de risas.

Poemas Inéditos

MODALES PARA GUARDAR SILENCIO O SOBRE EL RITO DE USAR CUBIERTOS

Morderse los labios es herencia de mujeres. Es autodevorarse en silencio.
Desgarrase la membrana del beso. Tener el cáliz por los dientes y negarlo, y
olvidarlo, y después tomarlo con dulzura como si fuera un niño recién dormido
con una colmena de sollozos. Es la fascinación del dolor ante la ternura.

La morbosidad de la dentadura ante el roce del labio tiene la delicia del hierro y
del estaño. La aspereza de la herida florece ante la inclemencia de la arena,
batalla en la punta de la lengua como el acto morboso entre carne y filo de
cuchillo. Es sentirse vapor al mojarse los pies al borde de la ducha, y ser un
corazón donde quepan todas las ventanas del mundo.

YO NO SOY TU ALEJANDRA: ALEJANDRA, ALEJANDRA BAJO UN ÁRBOL

Confié mi alma a un lobo, a un lobo, a un lobo. Bestia nocturna,
príncipe de los aullidos, animal de finos modales.
Levanta la ceja si me ve eructar,
si me ve lamer mis dedos,
si me ve con los dientes sucios,
si me ve.
Hizo de mí un íntimo infierno de dudas,
en un ave mínima y simple,
en un laboratorio de cosas tristes.
Sacaba sus garras por mi boca
y arrastraba mi lengua hacia sus pies.
Pero yo huí. Vengo a buscarme
otros nombres perfectos y limpios.
Otros nombres
y un corazón nuevo para amarme.
Me hace falta un corazón para recuperar la memoria.
Sin un corazón
estoy al borde del delito.

Ivana Simeoni

2010-10-12T23:49:00.000-07:00

Ivana Simeoni

DETUADENTRO
Poemas

QUE LOS DESNUDOS
tienen contornos esqueléticos
y que los esqueletos
saliendo del desnudo
son el asiento,
-los huesos aferrados a la carne-
Si el alma duele
los huesos debería increpar,
la sangre
debería recorrer las vértebras,
la carne
debería estar directa para ver la sangre.

Los huesos
deberían salirse
hasta lo vertebral.

CUANDO INTERRUMPAN LA PUERTA
ya habré hecho invisible todo.
Del lado de las muñecas
hay figurativos
a pesar de la disolución
que tengo con las manos...
Vuelven las piezas articulares
a consentir al cuerpo
como si armara el desorden
que guarda lo que acomodo,
como si lo único que quedara
fuera la forma de la sangre
sobre el piso,
porque siempre queda
algo de juguetes rotos...

ME DICEN QUE TENGO TIEMPO.
No me entra el pie en un minuto.

Me pidieron un tiempo.
De todas las horas no me parezco a ninguna.

-Podría haberme dicho hasta cuando-

Si el tiempo entra dentro de un período
debería ser momentáneo.

- el tiempo es palabra de espacio y de muerte-

Hablan de que el tiempo está loco
pero la naturaleza no es exacta como la hora.

Y TE PIDO DE ESTAR
cuando no sé meterme interiormente
en tus salidas.
Como si cayera a un lugar abierto
para enclaustrarme.

-Vos tenes las horas de mi cuerpo-
como si hubieras tragado
lo que nos separa,
como si te hubieras quedado conmigo
adentro tuyo...

IVANA SIMEONI nació en Rosario en agosto de 1983, donde reside, lleva cursado el segundo año de la carrera de Actor en la escuela Provincial Ambrosio Morante. Guionista en la obra teatral "Oliendo a" dirigida por Gustavo Di pinto y presentada en Octubre de 2008 en el Teatro La Morada. En Septiembre de 2008 presenta el libro Poemas Vinarios junto a Clara rebotaro. Actualmente participa en distintos guiones y actuaciones teatrales. Participó del ciclo de lectura Poetas del tercer mundo, noviembre de 2008. Integra la antología poética Poetas del tercer mundo (2008). Actualmente coordina el ciclo de lectura para ocultos desde noviembre de 2009, desarrollado los días martes a las 21:30hs en Mitre 565. El 19 de mayo de 2010 participó del ciclo de lectura "Espiral Calipso."

Lucio L. Madariaga

2010-10-12T23:35:00.000-07:00

Lucio L. Madariaga
4 Poemas Inéditos

DESPERTAR A LO INFINITO

Despertar de un sueño en la levedad
de la temprana primavera.
Cúpulas, cúpulas, cúpulas.
Un mensaje.
De bronces, cúpulas, derruidas, incompletas;
Cercado de cúpulas.
Copas de árboles ostentosos hasta en su decadencia.

Percibir de golpe que tu mirada coronada
por el fragor de los cielos de los hombres
vislumbra en las gruesas gotas de la lluvia
el baile en vuelo de una mariposa purpúrea
que no se resigna a morir.

¡Así siente el ser que despierta a lo Infinito!

Y si nosotros buscadores de la maravilla
nos detuviéramos tan solo un instante,
con más entusiasmo continuaríamos por la senda
de lo inalcanzable y lo divino.
Y si un pequeño puñado de tierra se desvanece entre
los dedos recorriendo los senderos de la palma:

¡Eso es la esperanza!

¿Recuerdas qué viva te sentías mujer frustrada,
cuando te recostabas a la vera de los días
sin la recompensa inmediata de lo realizado?
En algún momento, el tiempo estará de nuestro lado.
No te quedes sólo con el pinchazo de la rosa.

Las hojas secas que migran en los vientos
viajan cargadas de ganas de ser nuevamente.
Y llevan consigo el anhelo de un nuevo árbol
que les sirva de hogar y confidente,
una raíz que resucite todas aquellas cosas
que no supieron admirar.

2008

HUÉRFANO DE TIERRA

A Iván de los Santos

Siento orgullo de aquel hombre que en su tierra
bebe el néctar en un cáliz de esperanza
y se pinta con aromas acechantes de la muerte
y huele a rojo, rojo-vida en sus entrañas.

Y yo que ando por esta vertical
   pampa de cemento,
a menudo me siento un despatriado
sin brújula, sin sur, al fin,
   sin pago.

¿Será que solo soy un trashumante
estancado en el olvido de un pantano
que arrebata el sueño no vivido?

Por qué será la tierra no me abraza,
permite echar raíces en su sexo,
coronar las raíces insurrectas
   en un claro,

¡No mas huérfano de tierra!

2008

EL ARTE DE LA BÚSQUEDA

A Pablo A. E. Bertozzi

Has desarrollado hasta el virtuosismo el arte
de la constante búsqueda
Es que has sabido moverte en soledad
Rastreador errante de oasis

Y tramas inconciencias, negaciones seculares
Y aspiras ha encontrar un submundo azul
Y lloras llanto de redención y no rendición

Mascullador imperenne del llano dolor
Desollador voraz de tu propia condición
Geométrica desventura raíz del amor
Trineo tirado por el trinar de la absolución

Es el futuro posible que no quiere morir
Es que te has acercado a la poesía, maldito:

Tu sacrificio es mi alimento, hermano

2009

INCIENSOS

I

Qué incienso crearán con el follaje de
una tierra arrasada

II

Cuál será el aroma pendiente para
resolver lo insignificante

III

Quién muriera en mi nacimiento y
me dejara su espacio

IV

Cómo volaremos apartados de nexos que
graviten al revés

V

Por qué es lentísimo en su exactitud el
volcán del origen

VI

Seremos capaces de restituir y destruir a
los progenitores

VII

Habremos agotado ya las vertientes más
perfectas de lo humano

VIII

Estaremos al borde de un abismo sin
un hueco en que caer

IX

Donde comulgarán las sales primigenias de
otras metamorfosis

O
Caeremos Volaremos Premoriremos Renaceremos
Gritaremos Cantaremos Cederemos Rebelaremos
O simplemente anularemos las tensiones y
agotaremos

f
i
     n
         a
              l
es

2010

LUCIO L. MADARIAGA, poeta, escritor y editor argentino, nacido el 15 de Agosto de 1985 en el barrio de San Cristobal de la Ciudad de Buenos Aires. Ha cursado estudios en la Carrera de Sociología de la Universidad de Buenos Aires que dejó inconclusa para cursar la Carrera de Edición Editorial en la misma Universidad. Hijo de dos grandes poetas y artistas argentinos, Francisco Madariaga y Élida Manselli, es editor de los excelentes blogs literarios donde publica la obra de sus padres: www.elidamanselli.blogspot.com y www.franciscomadariaga.blogspot.com. Actualmente concurre al taller de Reflexión y Creación Literaria a cargo del poeta, ensayista y traductor Rodolfo Alonso. Es miembro del Consejo de Redacción de Analecta Literaria y de Letra de Cambio. Su obra aún está inédita pero algunos de sus poemas han sido seleccionados para la antología Nueva Poesía Latinoamericana que prepara Luis Alberto Vittor para la colección Letra de Cambio 21 de Ediciones del Timonel.

Leandro Llull

2010-10-12T22:48:00.000-07:00

Leandro Llull

3 Poemas Éditos
y

3 Poemas Inéditos

De Disonancia del jardín (2009)

EL PARRILLERO

Con el humo velando los rostros
mi padre y yo preparamos el domingo.
Entre pitada y pitada su voz suma me indica el cómo.
Puedo y lo hago, cumplo el destino
del papel en la pira. Él hizo el fuego,
él hizo el viento y el parrillero.

Puesto el ternero de lado
el domingo come de la carne del hijo. Arde,
pierde su sangre,
gime el vapor en la boca del fuego.

Y el papel ardido vuela ominoso,
no quiere ser testigo.

Tampoco yo lo quise. Volé
como aquellos pájaros negros
que se hicieron del viento
y huyeron tras los muros.

CÍNICO

Ahuyentó a los gatos, espantó a los pájaros,
se plantó sobre la tortuga.
Impune, como todo rey,
tenía por horizonte los muros
y reinaba solo.
Sentado en la tierra,
comía del barro
y relamía su cuerpo. Era puro
aliento y fruición,
su propia ley.

Un día el tiempo le blanqueó la barba y le sopló los dientes.

Ahora, echado en el patio, con ojos tibios me mira.
Sólo pide
que nadie le tape el sol.

EL CIGARRILLO

Del parrillero tomó su punta el fuego
y arde. Atados con humo
en un nudo de humo, sólo la yesca,
la mano alzada, la chispa que traza
la ceniza, el silbo agudo
de la sombra en la niebla.

Con cada pitada
crepitan los días
igual que en mi pecho.

Deflagra mi padre
y fuma.

de El linaje del malvón (inédito)

a Beatriz Vignoli

INTRASCENDENCIA DE LA PENA, quiso,
y acunó sus cuerpos como un sauce al viento,
y limpió sus bocas de trago amargo.

En sus brazos instauró la paz,
lo dio todo hasta saciar
y más, ninguna cuita pasaría
por herencia injusta.

Pero las manos, las manos con sus dedos tristes
de ramas de sauce, acariciaban las caras,
lloraban ante los ojos...

LA FLOR DEL PANADERO,
                                                   ¿la movía el viento?
¿el deseo de Dios?

¿sus manos abriéndola
como a una virgen
que se devela?

Las pelusas disgregadas
fulgiendo ante la luz,
astillas del ser que esplende,
                                             ¿puro azar?

¿Alguien sopla?
                         ¿De alguien,
                                             el viento?

POR LAS MAÑANAS TERRIBLES ÁNGELES
a despertarlos venían.

Con sus heladas manos alivianaban los párpados
y dejaban que el alba entrara
rosa y pálida entre ellos.

Así, eran traídos
de las verdades de los sueños.

Pero al despertarse el único anhelo
era soñar.

Después, ante la blancura de la mañana,
los ángeles partían,
y el rosa se secaba
entre sus manos.

LEANDRO LLULL nació el 7 de junio de 1983, en Rosario, ciudad en la que reside y trabaja. A la fecha, su único libro terminado es Disonancia del jardín, escrito entre los años 2007 y 2008, y editado por la Editorial Municipal de Rosario en el 2009, tras haber obtenido el primer premio en el “Concurso Municipal de Poesía Felipe Aldana”. Su escritura también abarca la narrativa, en cuento, relato y otros géneros. Recibió una mención del Fondo Nacional de las Artes en el año 2008. Además, en el 2007, inició, junto a la poeta Alejandra Méndez, el ciclo de lecturas que denominaron “Poetas del tercer mundo”.

Miroslava Arely Rosales Vásquez

2010-06-01T17:22:00.000-07:00

Miroslava Arely Rosales Vásquez
6 Poemas Inéditos

INSUMISA

Estoy en lo alto de los edificios.
Mi corazón abierto a las explosiones,
sin dominio camina por la ciudad,
así despierto a cada sensación de vuelo,
solitario en su viaje a los no-límites,
está alerta de no ser piedra,
asfalto, fango.

La música sale de mis venas,
es la sorpresa de mirarse desnuda.
Nadie conoce mis dragones.

Soy insumisa sobre las rosas muertas de la vida
y este crujir de guerras no me debilitan.

AMENAZA

La amenaza de las fronteras,
de los truenos y los escombros,
que se alargan con el retorno.

¿Los aviones con nuestros sueños
caerán por la persistencia
de extendidas tormentas dentro?

¿Habrán alas en las ventanas,
plumas en la ciudad, aurora
como pájaro transitando
el largo alambre de la vida?

Las amenazas de la tierra
en mí no cesan como lluvia.

LOS ENAMORADOS

Son pólvora,
tanques de meteoros adolescentes,
en una habitación de vieja madera,
desnudos en la plenitud del otro...

Se besan en el parque frente a la iglesia.
Las viejas pasan con sus velas
y dan plegarias por su juventud perdida;
ellos no miran más que sus rostros y sus cabellos.

Pueblan de flores amarillas sus esquinas
y cantan por el alba de sus jardines,
pero la muerte nunca desaparece.

EL MUCHACHO Y YO

Soy una desconocida,
la niebla en tu memoria,
la flor en tu bolsillo,
la roca, la muchacha de estaño,
la fruta que te sacia a escondidas.

Bajo tu piel,
soy un verano sin gobierno,
esa marea que trae música
y se desliza como lluvia en las noches.

Bajo tu cuerpo de estallidos,
nace la sangre que circula en mi vida.

Muchacho,
en ti leo la soledad del mundo,
la soledad de verse hormiga,
interrogante en la muchedumbre.

Muchacho,
de energías y lápidas,
sabes cuántas fronteras nos asechan.

LAMENTO

Lamento que hoy tenga un muro de madera en llamas frente a mi cara; llamo tu cuerpo en la noche con los grillos, con el invierno, con el silencio de la madrugada, larga dama que se acuesta en la ciudad y se marcha en puntillas... Lamento serte tan lejana hoy que no me llamas con fuegos artificiales en el cielo; hay ese lamento en mi corazón de niña que llora en la habitación amarilla por no palpar tu boca. Lamento este sábado de descanso: estás al otro lado de la ciudad, solitario en autopistas nocturnas, frente a panoramas que se vuelven destellos ante tus ojos de niño marino. Te llamo y lamento no encontrar luceros en mi apartamento, donde se vuelven tan lentos los pasos dentro de sus paredes agrietadas por los sismos del tiempo. El viento trae tu aroma de mar que me envuelve como sábana transparente, pero lamento que ese aroma desaparezca cuando despierto, cuando ritmos desconocidos surgen de la tierra y se fuga el sueño.

CIUDAD

La ciudad te ha de seguir
Kavafis

I

Oh, ciudad, mi ciudad,
la ciudad marginada de la clara mañana,
mi primera ventana cuando niña,
niña que vislumbraba la tristeza,
venida de las profundidades de la ciudad,
surtidora de calles que la sangre ha tatuado.

II

Hay ruidos en tus tantos hoyos,
un tráfico de años, el acero envejecido,
túnel sin luces, calles apagadas,
bestia que no se doma con la muerte.

¡oh, ciudad cuándo tu reposo!

III

Ciudad, un bulevar te cruza la calma,
con su extendido aliento de bullicio.
El deterioro anuncia el tiempo
y las balas la muerte de la aurora.

¡Eres una ciudad de brasas sin dominio!

IV

Desde su nacimiento,
las culebras, las ratas y sus pestilencias
anidan en el vientre de la ciudad.

V

No existe la ternura de la ciudad.

Si la buscas en sus arterias
hallarás en su piel de anciana abandonada
miles de guerras sin final.

Si la buscas en sus arterias
de ciudad en la punta de una aguja
hallarás solo cuerpos putrefactos.

VI

Ciudad de fábricas en busca de la aurora,
la sangre brota de tu cuerpo de cemento,
te levantas amenazada de pistolas
y cuchillos que cortan todas tus arterias.

!Ciudad, alza tus alas contra el huracán!

MIROSLAVA ARELY ROSALES VÁSQUEZ, poeta, escritora y periodista nacida en San Salvador, El Salvador, el 14 de diciembre de 1985. Licenciada en Periodismo por la Universidad de El Salvador, realizó estudios de postgrado en la Universidad de Granada. Es catedrática de la Universidad Tecnológica de El Salvador. Integra el taller literario El perro muerto desde el 2008. Trabaja en la sección cultural del importantísimo periódico digital salvadoreño ContraPunto dirigido por Juan José Dalton, el hijo de Roque Dalton, una de las principales figuras poéticas de la "Generación Comprometida" junto con Manlio Argueta. Ha sido incluida en la antología Nuevas voces femeninas salvadoreñas (2008) establecida por Manlio Argueta, una de las personalidades más prominentes de las letras hispanoamericanas y miembro del Consejo Editorial Internacional de Analecta Literaria. Miroslava Arely Rosales Vásquez es también miembro del Staff Internacional de Analecta Literaria y del Consejo de Redacción Internacional de Letra de Cambio, la Nueva Literatura de Analecta Literaria, sección donde se dan a conocer las nuevas voces literarias hispanoamericanas e hispanas.

Vladimir Amaya

2010-06-01T16:53:00.000-07:00

Vladimir Amaya
Nueve Poemas

CHIRAJITO

a Karla, mi hermana.

La vida se apaga a cada instante.
Su aliento regresa a la raíz oscura
                                  de un tiempo de ceniza.

Y la vida se va, y se vuelve pregunta
en cada salón o avenida donde dejó su huella.

Porque la vida queda como vela apagada,
como niebla encendida de murciélagos y flores.

Es una canción
a la que no se le recuerda
nunca más la melodía.

Y es que la vida
se apaga a cada instante.
En nuestra propia cama
se detienen sus relojes,
al cruzarnos la calle
se desvanece de entre sus clavos.

¿Por qué no decirlo?
¿Por qué no juzgar esta tumba en el espejo,
esta champaña de pájaros enfermos
revoloteando en la sombra?

Se apaga, se extingue
y en el rostro queda como lágrima de vasta sonrisa.
Ocurre así, tajante como la muerte.

En las bibliotecas,
en los hospitales,
en el supermercado.
En una calle oscura
la vida se apaga
como río que no lleva prisa,
y como torrencial de aplausos negros
se escuchan bajo tierra
los labios que callan.

Se esfuma, desaparece,
es un beso que acaba de pronto
aun dejando en nuestras venas el sabor de su saliva.
Es un plato menos en el almuerzo,
un asiento más en los buses.

Y cómo detenerla,
cuándo detenerla
si cada momento que transcurre,
sucede la bruma
donde se gesta su partida.

Por qué negar esto,
si la última mirada de la abuela,
del hermano,
de aquél amigo
y la de ese payaso era la nuestra.
Por qué negar que la vida se quedó ahí, perdida,
como cuando las oraciones se quedan en la infancia.

¿Por qué no decirlo ahora?:
la vida se apaga a cada instante
y siempre se nos va el corazón, en sostenerlo.

LA VIRGEN DE LA RABIA

(Invocación)

I

Oh, hada de la menta nocturna,
prodigio macabro en la ortografía de mi silencio,
indaga con tus pulgares de serpiente
                  los restos del tiempo que lloro.

Inclino mi cadáver a tu corazón y viceversa,
dejo correr mi carne a tu llamarada de sal
                  sin proferir palabra alguna
                  ni reclamar para mí la harina de las estirpes.

Hoy es polvo la clorofila.
No hay nada en pie adentro de la bruma.
Nada en la pausa que otorga el invierno,
nada más que los surcos del mismo cansancio.

II

Virgen del esperma calcinado entre mis dedos,
te escucho llegar siendo el frío anillado a la puerta,
te veo llegar ausente a mi cuero
y contigo
el látigo llega como una mano eléctrica de lluvia.

Hoy es polvo lo que amaba
y manchas insepultas de yodo, el agua que bebía.
Lo que antes cantaba
son hoy ruinas en los reflejos de mis ojos.

III

Virgen de las ocho piernas,
hada del útero crucificado,
virgen del dolor insurrecto en la sonrisa;

tuyo es el reparto de un alud de muertos que no cesa
y tuyas las cuatro de la tarde que nunca tocan las campanas.

IV

Virgen rabiosa, fantasma de leche.
Hija de un mes vengativo de pólvora escarlata,
eres la que apuñala y besa complacida.
La que no reclama algún sentido a la derrota,
tumba abierta como sexo perfumado.

Tú, soga blanca en la respuesta de la noche,
mujer de los siete espejos,
dueña de todos los rostros y de ninguno;

Vuelve a mí la mirada de tus pechos de piedra
hoy que desde las heridas
                          me nace la soledad del mundo.

Y TE QUIERO BRUJA

Desde ahora
creo que la Tierra es plana
y es el centro del Universo.

Temo a la Santa Inquisición y a la lepra.

Creo en los castigos divinos: los terremotos
                                               las inundaciones.

La imprenta es del diablo.

Aristóteles era el diablo.

Desde ahora
creo que la Tierra es plana
y es el centro del Universo.

Quiero leche de zarigüeya para evitar los malos sueños,
dormir sobre paja por buen augurio,
vestirme de niña para que la muerte no me alcance.

Y a vos, ¡Te quiero bruja!

LA HORA CUANDO LOS HUESOS ESTALLAN EN LAS CATEDRALES

Aquí no existen las puertas.
El corazón que se deshoja es de agua.
Se cruza el silencio con los riñones en la mano
y del codo hasta la quijada
todo es horizonte molido en la llanura.

Aquí, todo es ventana.
Las puertas no existen.
Niños sabedores
que la vida los mira tras aquellos cristales
y los espera y los acaricia y los apuñala.

En esta mirada del reloj
no hay conciencia del color ni la música
como en la fragancia de las iglesias o los burdeles.

Y hubo, y hay rumor de gaviota sin su mar bajo las alas.
Todo es esa agua que ya no queda,
que fue corazón deshojado en la mirada.

Aquí no existen las puertas como rosas a otra estancia,
pues el corazón que se deshoja
no es el calendario en donde nos perdemos
ni es el verso hilvano en el cráter de una flauta.

Aquí todo es ventana.
Toda verde desde arriba,
toda rota desde adentro.

Aquí todo es ventana.
Ver y no tocarnos,
presentirnos
monstruo de bello plumaje a la mesa,
y de alma como piel de tejas rotas.

Aquí no existen las puertas.

Gritando es como salimos a la vida.

DENSO Y SALOBRE

Otra vez es el agua en el rostro
como tela de angustia que me lava.
Me limpia los ojos con su niebla sísmica,
me borda en el sueño una rosa de pan.

No merezco su beso de mil aguas reunidas
Porque debes saber, niña, que el agua sólo es una.

Agua
De agua es el vestido claro de las heridas.

Me convenzo sobre el agua y su misterio.
Me convenzo de su sed, que es también poesía.

Agua
Me limpia los ojos y me dibuja una sonrisa profunda
                                    como una quemada irreparable.

Sí,
me dibuja en el rostro
la amarga sonrisa de algún ahogado
que ha de llevar aún en la memoria.

a Luis Melgar Brizuela

DOS FOTOS CON LLUVIA

I (con flash)

* "Yo Dios, confieso que no he pecado"

Cuando llueve solo en la sombra
es porque estás durmiendo desnuda
y Dios llora.

II (sin flash pero con capturador de sonrisa)
* "De miserables"

Desde mucho antes que perdieras tus sueños húmedos,
yo ya estaba bajo la lluvia
muriéndome de sed.

TRAS LAS MARIPOSAS

Corremos tras las mariposas, amor mío,
aunque este mundo nos muerda los tobillos
                                                     si no dormimos de cabeza.

Amarte es vestir de estrella a las margaritas
y por tus lágrimas frecuentes
sé que amarme es descuartizar gatos en las azoteas.

Por eso no dejes de venir,
de esperarme en la estación del aceite
porque hemos forjado el árbol de nuestras iniciales
                                             en la garganta de los sueños
y todo cuanto emerge de su brea
es de nuestro amor en cada mirada tuya, regenerado.

Amor Inseparable, yo vendré a ti,
con las manos perfumadas de alas,
con la cara sucia
para que tu saliva madure en mi frente.
Vendré con las espaldas del mundo en toda la cara
porque te amo a pesar del código de los ahorcados,
más allá de las rejas
de esta ciudad que guarda con rencor sus cicatrices.

Corramos tras las mariposas, amor mío,
tras las mariposas...
aunque todo el mundo nos diga
que se extinguieron hace cinco minutos.

DIANA

Ella pronuncia con fragancias exactas/
claveles de azúcar,
cuervos quemados en el altar/
si es que acaso llora.

Emerge de entre pétalos carnívoros
mientras mi prodigiosa nube
                             retorna a la ceniza y a la larva.

Van mis huesos ondeando en las campanas de su cadera.
Van entonces,
como una marimba muda
Como un claro telón de abismos
                 que declararon grietas    en los lienzos de la niebla.

Diana es un hermoso rostro que flota en mis manos,
e irrumpe en los círculos de la ausencia
para hablar de no sé qué naciones,
de no sé qué sombras;
porque sus palabras no son de esta región
donde los frutos caen podridos.

Ella es el pesado péndulo que reclama mi úvula
si no le arranco la lengua entre puñales de saliva.

Diana está hecha del alcohol de los ángeles.
Es la virgen de una lluvia inextinguible,
y mi voz testigo ciego, que busco su diamante
                                                  en la suciedad de mis entrañas.

                                                  De su tacto busco el agua delicada,
                                                  pues la sed nace letal desde sus labios.

Ella sólo es un rostro en la estática del aire.
Un día habré de recoger los pedazos de mi tos
y en ellos será su rostro como flama hiriéndome de silencios.

Un día habré de llorar alacranes
                                              cuando ya no vuelva la noche
y Diana estará ahí,
pronunciando arpas de una música azul para entierro,
y hablando de no sé qué naciones,
                   de no sé qué sombras.

***

La voz está hecha de doce puertas cerradas
de sangre a sol
y de sol a brea en un mar que no existe.

una puerta se abre al mencionar el milagro
y haces la noche, los trenes,
el viento y levantas el diluvio.

La voz no es la llave del Universo
es sólo la llave a la esperanza más tonta de la Tierra.

Y es la flor para la amada
y es la misma flor para el padre muerto.

De voces está formado el árbol donde Dios descansa
y él es otra voz
suave como el fuego en la madera
ronca como el sueño del whisky.

Tiemblan voces en el huracán de hombres agobiados,
existen voces en los años que comemos en la frente del hambre.

Esas piedras en la ciudad
son las voces que pudrió la espera
y cada voz es un laberinto de hélices
cuando se callan.

La voz está hecha de doce puertas cerradas:
cuerdas subterráneas que sólo la saliva
maquina y empuña
en el eco de las humedades y las sombras.

Y al decir
no se sabe nada
y al decir
en su vacío se da todo.

VLADIMIR AMAYA, Poeta nacido en San Salvador, El Salvador en 1985. Estudia el quinto año de la Licenciatura en Letras, en la Universidad de El Salvador. Es miembro fundador del Taller Literario El Perro Muerto. Es autor de la antología de poesía joven Una madrugada del siglo XXI (2010).

Gabriel Baudo

2010-06-01T16:24:00.000-07:00

Gabriel Baudo
4 Poemas Inéditos

"Oh demonio implacable,
no me arrojes mas fuego..."
Las flores del mal
Baudelaire

Todo calor luz, fuego entre fuego
todo silencio entre explosivo luminar
rojo entre lo rojo, en suerte de espera
se gesta la sombra
            sed non satiata.

Llueve barro -Geometría celestina-
derrítase en alquimia -oro en orilla-
marrón deseo, latente espera
se gesta el cielo
            sed non satiata.

Así fue cuando el silencio se hizo oír
a grito estéril, lo ubicuo dividendo
en partes, tú parte Febo siniestra Selene
se gesta la noche
            sed non satiata.

¿Son los hombres anhelo en tu vientre vil Pitra,
    génesis del Caos?

Fuego entre fuego, se gesta.

DICTADO A LA RESISTENCIA.

Esquirla exquisita de cadáver, (de)generada
a nombre de la profana bisexualidad
del acto de no ser, en tanto no sea
deseo par de lo mutuo, la orquídea
                                  El vientre.

Yo traeré victoria, dirá, a toda lucha,
ajena a cobardía romántica, del hombre
que más que amase flores, material el hambre,
de sus curtidas manos, siglos de latencia ofusa.

En la noche nacerá, lumbre de lazos agitados
que el sol espera desesperanzado, solo, muerto
de plomo y filo que nos inscribe, entre tinieblas,
la esperanza del que no espera.

Esquila de mutuo cadáver exquisito, de género
o nombre profanado de aquello que sabe amarse
entre lo pastel de las flores, y la materialización
del hambre, entre lo bello y lo útil.

ALTRUISMO

El silencio irrumpe lo anoticiado, nubla cielo
el susurro, corroe la cálida brisa invernal
gira pájaro absorto, tan arriba caes.

La humedad del asfalto,
seduce la polis de los dioses
la ausencia de algo,
        tres veces antes de cruzar
la presencia de nada,
        en el medio del este, un niño,
un mundo, la guerra.

La música aturde la agonía
gira pájaro absorto, tan arriba caes.

ISLA

Tan solo diez años,
divisando un mapa argentino
libro en mano,
té ingles en la otra,
y la confusión de un niño
de tan solo diez años,
que se pregunta
por la lejanía del té.

GABRIEL BAUDO, poeta argentino nacido en Rosario en 1985. Estudia Psicología. Participa en diferentes ciclos de poesía de su ciudad. Inédito.

Marcia Brédice

2010-06-01T16:15:00.000-07:00

Marcia Brédice
4 Poemas Inéditos

LOS HIJOS MUERTOS

Se murieron nuestros hijos.
El moho adherido los fue cubriendo con sus
                                                                filamentos.
Pared por pared morían nuestros hijos una muerte
                                               misteriosa.
Encontrábamos pedazos de hijos en los huecos y en
                                                                                los zócalos.
Detrás de los libros vegetaban nuestros hijos.
Los contábamos uno a uno, olvidándonos sus
                                                nombres.
Nos repartíamos su cuidado por la tarde y velábamos
                                              el sueño con hijos
dormidos entre las piernas.
Los llamábamos a gritos y ellos acudían en rodajas.
Del hueco de sus ojos salían como expulsados peces
                                                                        putrefactos
que convertíamos gustosos en espinas.
Les pintábamos tréboles en las rodillas y en las sienes
                                                                            y ellos
caían, lacerados.
Les quebrábamos los dedos para que todo lo pidiesen
y convertíamos en piedras sus bocados.
Nos asombrábamos de que aún así caminaran por los
                                                                                  corredores
y se lanzaran a la calle.
Teníamos hijos muertos en los cajones y en los
archivos.
De las canillas caían hijos muertos.
Nunca fuimos tan felices en la víspera de la muerte.
Los oíamos quebrar en llanto y balancearse en la
                                                                             azotea.
Los empujábamos al vacío para verlos desaparecer en
                                                                             el infinito abismo
juntábamos sus pedazos y en lenta, deglución, los
                                                                               digeríamos.
Les cortábamos la piel para curiosear sus vísceras.
Mutilados, seguían andando.
Quedábamos a oscuras en un cuarto lleno de hijos
                                                                                    muertos.
Nada era más placentero que verlos agonizar.
Les inventábamos cada día una nueva muerte lenta.
Los cubríamos de lodo hasta la asfixia.
Los echábamos al fuego en el invierno y ellos volvían,
mojados, tibios, desalineados.
Escribíamos sus nombres, grotescos, para
                                                                   desordenarles la memoria.
Les quitábamos la ropa para entregarlos, despojados, a
                                                                                      la vergüenza y el escarnio.
Le echábamos el humo en la cara para verlos toser y
                                                                                     caer en pulmonía.
Cerrábamos las puertas y ellos se escabullían por los
                                                                                      alféizares.
Goteando sangre no extendían la mano y nos
                                                                             mostraban la sutura.
Cuando ya, por fin, nos resignábamos a verlos nacer,
                                                                                  temblábamos espantados.
Brotaban hijos de las baldosas y los desagües.
Tapábamos con brea los huecos y las ranuras.
Nuestros hijos enraizaban, imberbes y mórbidos por
                                                                                    debajo de la casa.
La casa fue cubriéndose de hijos mutilados.
El silencio fue cubriéndose de llantos y los hijos
                                                    trepaban
por nuestras espaldas con un lánguido gemido.
Fuimos desgarrándoles los músculos y los nervios.
En la intermitencia de la muerte acariciamos por fin
sus pómulos, muertos de miedo y de espanto.
La humedad fue envolviéndolo todo y nos quedamos,
                                                                                 absortos,
en el silencio de una casa llena de hijos muertos.

LO QUE NOS HACE PERFECTOS

Lo que nos hace perfectos
es el tintineo de los tenedores en el cajón de la cocina,
las páginas en blanco de la libreta de almacén,
el balbuceo de los semáforos,
la calle Corrientes muriendo en Santa Fe,
los clips sujetando impuestos demorados,
el agua de las alcantarillas,
la libreta de enrolamiento,
el crujir de un dedo bajando por la tecla,
las canillas,
los tendederos,
las lamparitas,
el paraguas enmudeciendo la última gota de lluvia,
el resto de comida de la noche anterior,
la hora pasados los cinco minutos,
los contenedores de basura,
la prematura aparición de una arruga,
el bolígrafo sin tinta,
la noticia,
el despilfarro,
la amalgama,
la rutina,
los adioses,
los destiempos,
las miserias,
lo que nos hace perfectos
es el aquí y el ahora,
el después y el mañana,
el levantarnos de la cama,
sonámbulos,
buscando al otro que se ha ido.

LO QUE NOS HACE IMPERFECTOS

Lo que nos hace imperfectos
es la usanza,
la palabra que creímos silenciar a tiempo,
a certeza de acudir intactos,
secos de llanto
a las citas imprevistas.
La imprecisión de un reloj marcando
las cuatro,
las y media.
El nombre tantas veces dicho,
las traiciones,
los consuelos,
los desvelos.
Lo que nos hace imperfectos
es la pregunta inevitable,
cotidiana,
del por qué tan solos,
del por qué tan muertos.

LA MUDA

Ella escribe el desconcierto.
Un llanto seco le empaña la pantalla.
Escribe intermitentemente
en la espesura,
en el arquitrabe,
en el friso,
en la cornisa.
Traza símbolos en los intersticios,
en las junturas,
en las grietas imposibles del lenguaje.
Magullándole al oído
un sinfín de agravios,
Licario le señala una escalera.
Ella se resiste, se turba.
Apartándole el cabello de los ojos,
le revela nuevos paisajes.
Ella avanza entre vagas siluetas.
Llagada
su lengua
la exhorta al escupitajo.
Luego se detiene
iracundo y
vuelve la vista interrogándola.
"Sácame de aquí", le dice
y enmudece.

MARCIA BRÉDICE nació en Serodino (Santa fe) el 8 de Julio de 1980. Reside en la ciudad de Rosario. Es profesora en letras, egresada de la Facultad de Humanidades y Artes, de la Universidad Nacional de Rosario en el año 2004. Actualmente se desempeña como profesora de lengua y literatura en nivel medio. Las malas Lenguas es su primera publicación, que recopila su poética.

Agustín Marcenaro

2010-06-01T16:01:00.000-07:00

Agustín Marcenaro*
4 Poemas Inéditos

CON LA MIRADA

¿Vos sabes mirar con la mirada?
¿Vos sabes decir con la mirada?
¿Vos sabes pisar con la mirada?
¿Caminar?
¿Cantar?
¿Sabes callar con la mirada?
¿Sabes hundir con la mirada?
¿Podrías latir con la mirada?
¿Podrías sacar a volar una mirada con la mirada?
¿Amar?
¿Interrumpir el frío de la ciudad?
¿Vos sabes acariciar a un animal con la mirada?
¿Sabes desear con la mirada?
¿Podrías con la mirada crear un universo que diga quien sos?
¿Podrías con la mirada incendiar sentidos?
¿Podrías después con la mirada tomar las cenizas del fuego,
Y saber que eso es querer?
¿Vos podes hacer de tu mirada un océano,
donde las miradas naden, naveguen, se ahoguen?
¿Podes con las miradas?
¿Podes con los ojos tan abiertos como el sol?
¿Sabes mirar con el corazón ardiendo de pasión?
Decime que sabes mirar así
Decime que me podes mirar.

NARANJA TU PELO

Naranja tu pelo, en tu cuerpo como en el mío.

Sin embargo estoy seguro que cuando nadie lo ve,
ese naranja se vuelve cualquier color,
para burlarse, divertirse con su forma
y apuesto a que si lo acarició tomará el color de mis manos
y tu mirada combinará con ese placer
lo hará inolvidable. eterno hasta en el olvido

imagino a veces toma el color de una manzana
tu manzana, la que me ofreces al enroscarte
al ofrecerte, tu pelo
a la espera de que lo confunda con el fruto prohibido
tu pelo naranja manzana quiere que peque, que me destierres de tu paraíso
pero yo NO conozco tu pelo naranja manzana
Quizás cuando lo haga: deje de serlo.
quizás se ruborice, quizás se ponga pálido, quizás se esconda, quizás desaparezca
tu pelo naranja misterio....tu pelo, naranja
Tu pelo: fruta
te se jugosa
perfumada por tu piel
te quiero peinada por el viento
naranjas pelos volando por los cielos, entre los edificios de la ciudad,
entre las narices del asfalto, entre la luna y sus estrellas
pelos naranjas voladores, salvadores, fuertes, tiernos, diferentes
podría nadar en ellos, que me den aire, me alimenten, me sostengan,
pelos naranjas donde jugar a ser mortal
Dile a tu pelo que es naranja,
Que es de cualquier color,
dile que nos parecemos mucho,
dile de vos y vos
y dile
lo que
te digo
tu pelo naranja podría ser yo.

EL PIRATA

Quizás el pirata un día:
se tire a nadar,
busque el agua,
se convierta en pez,
nade por las profundidades oscuras hasta encontrarse con él mismo.

Quizás beba su magia y se envenene,
quizás su canto desafine más que sus poemas,
tal vez un día salga a saltar una ola
y en ese momento inesperado:
lo rapte una gaviota,
lo lleve al cielo,
lo pinte de celeste,
le convide la luz del sol,
lo limpie entre las nubes
y le diga con labios de princesa prisionera:
"aquí estoy pirata condenado al mar,
aquí estoy, para enseñarte las estrellas"

NI EN MIS SUEÑOS

Te soltaste de algún sonido feliz
Volaste espacio melancolía
Acariciando sonrisas de "down with my baby"
Pudiste aterrizar en cualquier parte del bar
Pero fuiste a parar a mi estanque/yo
Que Cruzando hilos de pensamientos/ríos
Entendía que un ángel no sabría nadar.
Y me late, importa
si acudiste a mi vals de ojos cristal dolido
para no saber que decir, ni como sentir.
Apañaste tu hipocresía con total seguridad
Sabiendo que de tu orgullo depende tu bienestar.
Ahora te veo caminar para adelante
y no me escuchas mirar que la salida puede que no esté más
Cuido de mí, porque se que algún día me seré infiel
Y debo estar insano y descansado de toda costumbre
Me hago cargo de hacer latir un corazón-calavera
que rueda y pilotea este conjunto de recuerdos huesudos.
Otra vez solo, soy mis modos -forma de ventilador-
Girando al máximo para ver si te despeino.

* Los datos biobibliográficos del autor puede el lector interesado consultarlos en nuestro post del día ueves 29 de octubre de 2009.

Soledad González

2010-06-01T15:58:00.000-07:00

Soledad González
20 Poemas Éditos
y 12 Poemas Inéditos

De: Cavilaciones puercas (2009)

COMO EN LA RADIO

Deja de extenuarse.
Arroja parte de su ropa al río, invierte en actividad,
abre el cobertizo para los animales, ejercita las pantorrillas.
Camina sobre la hierba crispada por el otoño.
No está buscando respuestas, sólo escucha la radio.
Adentro del cobertizo el mundo parece caliente, pero tumultuoso.
Afuera, ni siquiera los incendios apagan el frío.
Sabe que sus manos llegaron a la edad madura y que el amor se enrarece.
Vienen otros, detrás suyo, horizontes y estaciones.
Sólo salir un rato. Después música, después ruido.
Como la radio.

MIS SENTIMIENTOS

He sentido el poder deseante del que no está,
el absorbente del que se diluye,
la implacable irradiación del que se sustituye.
Otra cosa.
Me miro en la situación. No logro frotar mi espalda
sobre lo echado de menos.
Me arrojaría en estos brazos porque adoro arrojarme.
Salgo de mí (puntos suspensivos) vuelvo a mecerme en esta aparición.
Soy yo.
Es de repente, en la tenue sensación de este amor,
otra vez, que aparecen lo inmóvil, cada final de año
y el estado mineral de mis sentimientos.
Todo está ahí, entre párpados y en los pliegues de tu ropa.

LA SUBIDA

Hay un tiempo en el que uno espera que las cosas se ordenen
Que vuelvan al orden que ya conocen
Pero no sucede
El orden busca otra cosa, se aburre de sí
Otro cause. Este no
El mundo es una porquería. Pakistán, Afganistán arden
A 40 Km. las montañas arden
La casa de la sequía y de algún estúpido está cerca. Somos vecinos
Digamos que las cosas no han mejorado
Siguen su curso. Se aquietan
Estoy en el lado/esperando mi
El lado que retumba/en si
La cabeza montaña/recostada
En ella/silencio
En sus piernas/corazón
No hubo una lengua/así
Buscando/
Fotografía/lugares
Entre tanto se mantiene/atrás adelante
Como montaña corazón/en el mismo lado
Esperame/

NO DEBERÍAMOS DEJAR QUE OTROS SE INCENDIEN EN NUESTRO LUGAR
Despierta en su pecho un dueño.
Atiza aquí, apaga allá. Hace sonar un viento que reverbera.
La identidad, de paso por ahí, lo demora.
Que estés, que no mueras, escucha esto,
sin dejar de extrañar,
sin comprender mi forma atómica.
En la fascinación de este eco
reverdece también un remolino.
Tu debilidad atraviesa dinteles,
despeja cerrojos, y despeina los senderos
que esperaban su turno.
Los pasos se ensanchan.
No sabemos dónde nos lleva el instinto.
¿Es lo que los humanos llaman intuición?
No deberíamos dejar que otros se incendien en nuestro lugar,
pero todo vuela.
Voy a asirme de esta forma
el mayor tiempo que pueda.
Mientras tanto mi anatomía se organiza,
los senderos se orientan:
éstos que iban paralelos y aquellos que se cruzan.
Incluso hoy, frente a un plato de comida,
me siento una línea de puntos.

ADEMÁS

Desconoce y avanza. Cuando encuentra un lugar seco,
se humedece y sus pies chapotean.
Ya no siguen una línea ni un ritmo.
Espectan en la colina y arrastran tierra.
Una huella es más que un recuerdo.
Un surco, activa la herida, llama a las cicatrices.
Los ojos, beben el agua de estanque para el caballo y el pájaro.
Los que cuidan las señales, leen en el vientre
el calor de lo que se cuece y madura.
Sin que lo notes, arrastran las secreciones que empujan tu pupila.

TRÁFICO

Al fin llega un costado
donde almacenarse junto a los granos.
La felicidad cruje como cubitos de hielo
eyectados de la cubetera.
"No sé si esto va hacia atrás o adelante."
"No sé si hay que enfriar o descongelar."
En los supermercados todo es artificial.
Pero las luces ayudan como en el parking.
No deberíamos dejar que el pasado y el presente
se suspendan.
-Perdón, me han sorprendido en la intersección.
"Que no nos expliques, por favor"
gritan los pasajeros.
"Yo muero de nostalgia por lo que ya no será"
se lamenta el conductor del minibus.

PARTÍCULAS

En la vidriera veo vísceras. Es un sueño extraño.
Maquinaria y colágeno.
Todo a un precio razonable.
Pero cuando atravieso paredes,
protejo mi cabeza y entro en
habitaciones amatorias y oscuras.
...
Y ninguna llave sirve
porque las paredes no tienen cerraduras.
Se entra y se sale así, cuidando la cabeza.
Nadando con los pies.
Así, al fin, me he encontrado.

TU PELO

Recuérdalo, cuando resueñes palabras que no existan,
voy a lamerte por completo.
Voy a limpiarte y pegarme a tu pelo.
Ahora tus palabras me son tan familiares
que no me sueltan (amamos la repetición y el "deja vu").
Sin embargo te lo digo, cuando perviertas mi lengua,
tendré que llenarme de ti,
y aparecer siendo otra.

VAMOS EN ESA DIRECCIÓN

Se fue el verano, quedó esta tristeza.
Va y viene.
Se estira el misterio sobre la mesa.
En este corazón trota un caballito.
Praderas extrañas.
El clima parece selvático.
Nuestra respiración calienta.
Arden las estrellas, suenan las piedras.
En este río se arrulla el futuro.
Mojemos nuestros pies y que beba el caballito.
Adiós, adiós, saluda una mano,
entre cañas y plumeritos.
Quise decir quédate conmigo.
Otra vez la melancolía.
No tiene cara pero huele a tierra mojada y a pasto
Tenemos un largo camino ¿no es cierto?
Vamos en esa dirección vadeando el río
y tus manos, allá lejos.

PECES

Las ráfagas de un amor.
Silencio discontinuo.
Algunos intentan pequeños movimientos.
Unos abren sus casas, otros sus corazones.
Fiesta de cumpleaños, comida, invitados y jardín rastrillado.
Al terminar el día insinúa su cabellera
Algunos almirantes mueren en la marina,
pasan días equivocados en la tierra y
el mar se les escapa cada mañana..
Algo se pierde en tus líneas
Quisiera protegerte.
Tengo marcas en todo el cuerpo,
los ojos se abren para llorar y
las manos para buscar peces.

VIERNES 18-04-08 AEROPARQUE

Las jerarquías en un vuelo son aberrantes
Qué clase de hombre es éste?
Y adónde pertenece?
Con sus zapatos azules de taco antiguo,
se cuelga una llave en su cuello y es rubia, la comandante.
Nosotros hemos pasado un día en espera,
rogando a los empleados que nos ayuden.
Y ellos comiendo de nosotros hasta pedir una soga para colgarse.
Afuera el humo ha cubierto la ciudad por completo.
Yo pensé que los pobres quemarían los campos
por el odio que sienten ante la abundancia de los ricos.
Pero no, son los mismos dueños de las hectáreas que nos fumigan,
mientras la presidenta de la nación sacude sus polleras
y allá en la reunión de reconciliación un vocero advierte
"el secretario no estaba invitado pero no se lo puede echar".
Lucha cuerpo a cuerpo entre los gladiadores.
El problema es que todo esto no conduce a ninguna parte.
Lucha y efectos. Necesitamos un buen toro o una vaca
que se ponga a pastar, que rumee en nuestras cabezas
y nos asimile a un universo de estiércol y retoños,
retoños y abono, abono y menos prisa por terminar con el enemigo.
Los dineros de la pareja presidencial apestan y sus discursos
hieren cualquier sentido de realidad, madre.

VIDA MÍA

Si pudiera te abofetearía cien veces.
Cien veces cien veces.
Hasta no tener fuerza, hasta sacarme ampollas en las manos.
Si pudiera no te lo diría, te lo daría por escrito en la pared de tu casa.
Estúpido, estúpido, estúpido para que lo leas y lo leas.
No siento compasión por nadie. A veces por mí. Pero trato de sacudirme.
Porque la literatura es asquerosa, el cine pornográfico y el teatro impotente.
Como la mayoría de los sucesos.
Tengo algunos santos. Estoicos, animistas y sensuales a su manera.
Viejos lobos y zorras que alinean mis sentimientos. La manada.
Me mantienen alerta, puedo abrirme un camino en la nieve.
Aullar o meter la cola entre las patas y desaparecer sobre el fino hielo.
Esa es mi destreza, querido. (El precio es inmenso.)

ODISEA

Tu herida era más grande que la mía
Era abismal
Me llamaba desde el otro lado del mar
Me llamaba
Nunca cerraba
Y sus sonidos eran diferentes
A veces tenues
A veces mudos
Mi corazón se achicaba
Y volvía a sentir el aire
-vida mía-
Tu barco se acercaba y partía
Era intermitente
Como la aparición de ángeles con fanfarreas
Era el misterio
El remolino de todos mis sentimientos
Yo, a veces, me sentaba y pensaba
(intentaba buscar una imagen, no venía)
Nada entraba ni salía de esta sensación
Solamente, a veces, el sueño.

PAMPA DEL INFIERNO

En el Chaco viven las Pampas del Infierno.
Nuestra presidenta no entra allí
porque hay una muñeca, atada a la parrilla de un camión,
con su misma cara. La rodean mariposas y pequeños insectos
estampados en la finísima rejilla.
(La brujería asusta, la mentira tranquiliza a Macbeth.)
La comida escasea y ellos miran por televisión:
el partido, la patria, el baldado y la baba.
La tela es resistente.
En las Pampas del Infierno, susurran los juncos
y algunos esperan... vaya a saber qué

TARDE EN JUJUY

Liliana Herrero
arrima a esta reunión
su deseante sintaxis animista.
Abre aquí un escalón extraño
que comunica con el interior
y el páramo.
Nosotros podemos callar, porque ella
nos habla desde
ese lugar
lleno de impresiones.
La materia del alma
trota y ojetea en el río
Con ojos de garza
vuelve su cara al paisaje.
Al fin nuestras entrevisiones
abrazan el fugitivo signo, sin imágenes
y con rugosos sonidos.

BEBE AQUÍ

Animal errante bebe aquí
en el tiempo que atrapa
el salto que no acaba
Como la última hora
En todos los brazos
Como sintiendo
Como el olfato
que esconde
una fecha perdida
en un humor futuro
Allí van
Aquí aparece
Se anima
Un paisaje lunar
Lleno de ti

VENUS EN MI PLATO

Me gustan
tus ojos de murciélago
tu piel de aceituna
tus uñas sucias
tu manera de pararte
de apretar los labios
tus silencios
tus tartamudeos
tu tacto
tu forma de estar
tu silueta masculina
tu vista selectiva
tu oído musical
tu escucha natural
tu desorden
tu animal de corral
tu deseo
tu paseo por mí
tu orilleo
en mis cosas
tus pies extraños
Me gusta tu boca
tu pasión de aldea
tu tracción religiosa
Me gusta
lo que no me das,
lo que ya no pedís,
lo que añorás de mí
y lo que me robás.

PENUMBRALES

Dice de sí
"No soy bueno par estas cosas"
Aparece
Y se presenta haciendo un paso atrás
Como si tuviera que contenerse
Es un umbral, un lugar que conoce
"¿Qué cosas?" le pregunta la mano que lo toma por el cuello
Y lo hace entrar
"Estas cosas..." pero ya el tiempo se lleva las palabras
Y está adentro de la casa y el cuerpo que esperaba.

VORAZ

Este niño se ha comido un plato lleno de dientes.
"Qué gustos aberrantes", atina a decir una mujer mayor vestida como abuela.
"Tengo la infancia, la desnudez y el apetito a mi favor", piensa el niño.
Sus ojos y sus encías brillan en la cocina muy limpia que los separa de la noche.

MUROS

Atrás quedaron los revestimientos,
algunos adhesivos, pegamentos...
Los muros al desnudo
le provocan ganas de tirarse contra ellos
hasta rasparse y lastimarse la piel.
"He vivido en esta casa muchos años..."
Uno se pregunta qué guardan las paredes.
Las paredes responden: Nada.
El decorado imantado de una familia
yace en el contenedor

De: Antes Que Yo (Inédito)

DICE VIENTO

Su cuerpo ahora se me antoja sinuoso,
como esquilmado,
con todo sus poros abiertos pero secos,
agotado en su extensión y tumbado arriba,
mío.

Primero fue filoso y esquilado,
lábil y lubricado,
una mantaraya, liso, embebido en fluidos,
preparado.

Silencio acuático, fondo de lodo.
Se recuesta a su lado
un mundo abigarrado y melindroso
que arrastran medusas y cochinos
con la voz empapada y el ronquido escurrido.

Bebo en su boca
una ciénaga abierta entre los labios
y el reptil entre dientes da un chasquido,
no duerme de verdad,
resopla, dice viento, echa un silbido.

CORALES

no soy vieja ni joven
ser humano
género humano
en equilibrio precario
¿dónde?
la línea del horizonte tambalea imperceptible
femenino soy
el lugar es bucear
y parpadeo
todas las superficies en un segundo podrían borrarse
¿qué quedaría?
marea
recuerdos
la finísima cavidad de los corales

CÁRMINES

Sigiloso,
buscando en las aguas su río.
Pasa noches en el mundo
sobando su boca. (shhh cabeza en ombligo).

Tres partes de su cuerpo son de agua.
Sobrevive al estrago,
marea desatada.
Entre sus aguas y el mar un segundo de piel
se eriza y arremete
sin prisa
su mano temblorosa y ligera
no toca ya las aguas,
no distingo su risa.
Apenas arremete se retoba.

Cármines, el profeta (un viejo borracho)
con su perro negruzco y ladino
me sentencia no pierdas los zapatos en el viaje (¿Qué?)
yo sigo.

CON LOS CODOS

Es calvo y está solo.
Su mirada fugitiva
sin embargo intimida a todos.

Ha escrito muchos libros
Por eso algunos piensan que él ya debería estar muerto.

Espera algo.
Permanece, sin posar la vista mucho tiempo.

Aúlla y frota con los codos su mesa de trabajo.
Las palabras lo acucian lo distraen lo calman.
Después,
espera.

EJERCICIOS

ejercicio1: el presagio
No hay culpables en las cosas hechas por amor.
2: la visión de las cosas
Ninguna cosa ocupa nunca un lugar exacto. Sólo los recuerdos.
3: el legado
¿Podré dejar mi historia en ningún camino?
4: la inquietud
No duermas en ese umbral... hay sueños que son más reales que la vida misma.
5: el misterio
Cuando seas viejo sabrás quien soy. Mientras tanto no busques mi rostro... te volverías melancólico y torpe como el sonámbulo.
6: el desencuentro
La mirada del actor solitario hace un paneo escrutando esa masa humana y oscura que es el público.
7: la búsqueda
En la cara del actor se insinúa una sonrisa.
8, 9 y 10: el estado de las cosas
un incendiario ha perdido el equilibrio y la calma, mata a su amante y se inmola. ¿Porqué? (vuelva al ejercicio1)

ARREBATO

sumido en el terreno vertical
del latido, del suelo del oído, de la sed
sordo
la sangre en los pelos en la piel
la mano entre el latido y en la sed
el salto en el pelo muerde el pelo
perfora la carne
y ve en el reflejo el bosque quieto
que cae
sobre su sien

TRENES

¿De quién sueñas cuando sueñas?
Sueño con una mano
que aplasta mi boca
ocupa mi boca
Sueño
pájaros que caen muertos
muertos con una suave
inclinación
en sus cuellos
caen y golpean
Sueño
cables que
cruzan sobre mi vista aérea
un hombre que hace gestos simiescos
en medio de la vía
el tren que se detiene
Sueño
el arrepentimiento de los padres
unos idiotas
aferrados a algo
Sueño
una mujer
que sostiene sus senos
los roza y los ofrece
Sueño
dientes chirriando
uno que es abandonado
el tren que reparte
la verde línea humedecida
damascos acariciados
el simio que se aleja
por pasarelas
la lentitud de los techos
Sueño
una mano en mi boca
los ojos abatidos
lo demás cercano
Sueño
el tren que entra en estación
andén número 4

ESTO SOY

Yo puedo repararlo todo.
Puedo, si quiero, disecar una parte de mi cuerpo
y hacer que brille, por encima de todo lo demás.
Pero le prometí a mi padre que no lloraría delante de ninguno.

Yo le dije a mi padre:
esto soy.

NOSOTROS

Nosotros amamos.
Nos movimos hacia el oeste.
Regresamos.
Nos acusaron de desarraigo.
Sentimos el estómago hueco, las babas, la jauría.
Ofendimos a un grupo de ancianos.
Nos peleamos.
Conocimos la venganza, el deseo de dañar, nos dañamos.
Fruncimos el ceño
Nos ofrecimos como cuerpos vacíos.
Nos dieron de comer.
Comieron de nosotros.
Nos dejamos compadecer compadecimos.
Aprendimos la piedad de ojos prestados.
Lavamos la ropa que llevamos.
Nos dejamos vestir.
Fuimos odiosos.
Nos sentimos exhaustos.
Huimos.
Seducimos a un verdugo por temor.
Escapamos.
Cruzamos un río caudaloso.
Nos echamos.
Un perro vino a lamernos los pies.
Nosotros vimos al perro.
Nos encariñamos con él.
Y supimos que nuestra familia
ya no tocaría nuestra frente.

UNA TARDE MARINA

El olor al bronceador.
Las papilas dilatadas,
a todo eso me refiero.
A todo eso.
A todo eso, me refiero.
Él, un luchador (decidido a ser el centro, el blanco, el centro y el blanco de la tarde).
Ella, avanza, impenetrable.
Ella, avanza.
Él avanza también.
Imagina el escalón.
Ella, nada.
Y él, el centro.
Quisiera violines en cabalgata.

PRIMER MOVIMIENTO

Esquive, ella.
Confianza abusiva, él.
Escondite y huida, ella.
Estrategia del avestruz, él.
Ella se llama Úrsula. "¿Sabe dónde hacer una fotocopia láser en la zona?", le está preguntando.
Él casi no levanta la vista ahora. "Al lado del consulado italiano."
Ella sabe.
Él escribe el nombre de ella como para jugar y poseerlo.
Úrsula. Ella Úrsula.

SEGUNDO

Ella voltea, dice gracias.
Él quisiera escupirle, arrastrarla, hacerle sangrar las rodillas, ensuciarle la cara y verla llorar.
No dice nada, su esófago habla.
Úrsula lleva una foto con sus amigas, todas de pelo largo y sonriendo en un lugar nevado, la cima más alta.
Es joven. Desde chica le gustan los hombres beligerantes.
Decidida a golpear.
Úrsula escucha trompetas, no violines. Trompetas como escaladores de montañas.
Él resopla con esófago y faringe y se calla en garganta.
Octavio. Él se llama Octavio, porque nació en el octavo mes. Agosto, el mes de los vientos, (podría haberse llamado Alicio). En una ciudad dormitorio patagónica. Un nacimiento y una infancia agrestes, rodeado de lugares vacíos.
Úrsula dice "Octavio, ¿dónde hacen fotocopias láser?"
Octavio está limpiando unos lentes de sol con aumento, limpia unos lentes de sol con aumento, y hay una foto en blanco y negro de su familia delante suyo.
"Al lado del consulado italiano".
Tres
Ella bate la foto como abanico, la muestra y la esconde mientras la boca se estira entre los dientes.
Él mira a través de los vidrios oscuros con aumento, mira sin calzarse los lentes. Primero hacia arriba, después hacia adelante, en la cara y el cuello de Úrsula.
Ella dice que necesita unos lentes de sol. Le muestra la foto: "mi viaje de egresada".
Él se adelanta, tres pasos, sale de detrás del mostrador, toma la foto, deja los lentes.
Ella se pone los lentes y se mira al espejito.
La nieve, Úrsula con gorro y guantes, el cielo abierto, un lugar agreste. Octavio: "El sur".
Mira el cielo otra vez. Mira a Úrsula, riéndose, los brazos como lanzados.
- ¿Octavio?
Octavio quisiera golpear.
- ¿Octavio?
- ¿Qué pasa?
Úrsula con los anteojos de sol lo llama.

SOLEDAD GONZÁLEZ poeta argentina nacida en la provincia de Córdoba en 1970. Es Traductora Pública de Francés y Licenciada y Profesora en Lengua y Literatura Francesa por la Universidad Nacional de Córdoba (UNC); dedicada a la escritura, la docencia y la realización teatral. Una de las fundadoras de El Cíclope, espacio de producción en el campo de las artes visuales y narrativas; y editora de la revista de artes escénicas el Apuntador, entre 2000 y 2002. Entre sus obras para teatro, se cuentan: Aire Líquido, Cuerpos de hielo, Elsa y Anita, Sarco, Las noches del ciervo rojo, Humus, La balsa de la medusa, Silencio, una historia con tres hombres solos. Ha recibido diversos galardones como el premio del Concurso Versiones del Centro Cultural Ricardo Rojas de la Universidad Nacional de Buenos Aires (UBA) por La luna (2005); el del Concurso de monólogos "Solos y solas" del Centro Cultural España-Córdoba por Ana María, estuve pensando a pesar mío (2004); la selección y publicación de Gilde por la editorial Tablado Iberoamericano (México, 2001). Como así también, ha sido distinguida con becas de perfeccionamiento otorgadas por la Sociedad de Autores de México, el Ministerio de Cultura de Francia, la Secretaría de Cultura Argentina, el Instituto Nacional del Teatro, la Fundación Antorchas y el Fondo Nacional de las Artes. Participó con textos poéticos del evento "Textos no dramatúrgicos de Dramaturgos", Festival de Teatro del Centro Cultural Ricardo Rojas, UBA, 2002. En 2009, publica su primer libro de poesía Cavilaciones puercas. Docente de Dramaturgia en Jujuy y Córdoba, como capacitadora del Instituto Nacional del Teatro. Actualmente es docente de nivel medio; coordina el Programa de Posgrado de Formación en Dramaturgia de la Facultad de Filosofía y Humanidades; participa del proyecto de investigación "Pensamiento, experiencia y apropiación: caminos para abordar algunas cuestiones en arte", en la UNC. Y participa de dos grupos de dramaturgos que ejercitan la escritura y producción colectiva, con Eduardo Rivetto y Diego López, en Córdoba; y con Gabriel Fernández Chapo (Capital Fed.) y Leonel Giacometto (Rosario).

Daniel Pérez Küchmeister

2010-06-01T15:51:00.000-07:00

Daniel Pérez Küchmeister
Seis Poemas

LOS BASTONES

se han ido los ojos
la deriva quedó arrinconada en el alma
con el sabor de las sillas vacías
la eternidad desdibujada por la pluma
que abrió la boca en venganza
y mordió los horizontes
se han ido los ojos
que miraban absortos la preñez del siglo
un cuadro que figuraba ser lo que no era
y parecía otra cosa
las cosas que cayeron al pozo del aljibe
y contaminaron las aguas
cierta incertidumbre
las caras trabajadas por el formón de las desgracias
se han ido los ojos
y nos avergüenzan los bastones
pedimos limosnas de amor en nuestros actos
se han ido los ojos
vergüenza
los bastones

MARÍA ES UN PAISAJE

el hombre flaco pensó en los volcanes
maría tenía dos inmensos pechos en actividad
y lunas crecientes sobre las mareas del sexo
lobos marineros adormecidos en las rocas de la pelvis
y en los acantilados de su cabellera
nidificaban gaviotas reidoras entre soles
y racimos de helechos o dudas
y cuando la marea le bajaba se veía brillar
el encarnado axor de los arrecifes de coral
sobre su lecho
o imponentes saltos de agua
y la paleta de dios en el arco iris

el hombre flaco pensó impostando la voz
en los apetitos inferiores de maría
y en sus ojos como dos pueblitos pequeños pero hermosos
con callecitas angostas llenas de sauces
y casitas de adobe con techos de paja
y olor a tranquilidad flotando en las babas del viento
entre los senderos de montañas que recordaban
el camino perdido de los antepasados indígenas

el hombre flaco quería regalarle una flor
un ramo de verbenas y rosas o colibríes
pero con sus ahorros compró un terrenito
aromado por orquídeas
entre el mar y los volcanes
y se quedó a vivir para siempre
en el ombligo de maría.

NINGÚN BARCO

hay dos espadas colgando de la pared
unos cuantos sombreros apilados
un par de medias destilando mi fragancia
hay un cuadro donde dos personas se toman las manos
hace siglos que no se sueltan

les tengo envidia / ancha envidia
mar de envidia / océanos de envidia

y ningún barco

PEDIDO DE DESPEDIDA

Con las manos me quito restos de la noche
que quedaron adheridos a mi piel,
amanece y gotea mi carne sobre el fuego,
el chirriar rompe el silencio,
el silencio ha roto tuétanos en la noche,
pasa suelta una paloma de horizonte,
la saeta misionera de la luz,
el hombre arroja a la graciosa mensajera
latas de tomates y otras conservas,
le quema los ojos con un cigarro,
el chirriar rompe el silencio,
el agua del ojo hierve
y la mirada gotea sobre el fuego
todo lo visto,
la grasa deja una mancha oleosa en el suelo,
mis pies descalzos resbalan en ella,
abren una grieta en la espuma de la rosa,
la concentración fatiga,
dejo para mañana lo que hoy no me sobra,
qué tienen tus manos
que cuando pronuncias la palabra adiós
me clavan espinas,
esto no es sangre,
esto habita la duda del cuello
ante la horca,
blasfeman sancho,
pican tu rostro,
alguien acapara llantos para cuando el desierto,
me tiembla el pecho,
una fría desazón se articula en las heridas,
gotea la carne sobre el fuego,
el chirriar rompe el silencio,
el agua del ojo finge la mirada,
me queda esta ilusión,
de vez en cuando
me asalta un sueño,
de vez en cuando una humareda
dentro de un calabozo,
de vez en cuando una antorcha
pariéndote en la boca un beso,
no hay nada que te amedrente
ni siquiera esa iguana fría
que pasea por tu lengua como un gusano verde
pero reptílico,
el arrastrar el alma de la paloma herida,
que si te vas te vas,
quién mencionó lo perpetuo,
si es que estamos sentados al abrigo
de una pizza fría,
y esto no es comida chatarra,
hay gente que se está comiendo los tornillos
y las chapas de su propio rancho,
quién divinizó la miseria
y los empalmes
y los gallitos de oro colgando de las cadenas
y los gallitos negros en los tejados
y el popohipo,
los bises,
los abrazos,
te aclamo con el clamor del cuerpo,
anoche una mujer estalló en mis caderas,
no has visto sus pedazos al entrar en casa,
estaban por el comedor,
estampados en el vidrio
y entre los restos
de la comida de ayer,
la pizza fría,
no has visto,
esa mujer se llamaba gloria
y dormía con las luces encendidas
para no descansar,
para morir en los silencios oscuros
de los popohipos
que blasfeman o ignoran las advertencias
como las polillas del hueso,
ahora vienen a verme los vivos,
me dan asco,
sus rostros hipócritas,
sus nombres hipócritas,
sus vidas hipócritas,
me dan asco
y náuseas y vómitos los vivos,
entiendan los silencios,
escuchen lo que callan,
lo que esconden de la vista, del oído,
yo estoy
montado en la cisterna del patio y observo los limones,
alguien tendrá que hacerse cargo del mundo,
no podemos estar dando vueltas y vueltas
como pelotudos,
alguien tendrá que hacerse cargo del mundo,
alguien que no sea Bush,
ni Bin Laden,
ni el sistema capitalista,
ni esa monarquía comunista,
alguien tiene que venir,
estoy tan solo,
mirando los limones,
que se me pudren los pies en las lágrimas caídas,
alguien tiene que venir,
estoy tan triste,
que me aplauden,
aplauden la tristeza
del tipo que está solo y triste,
triste y solo,
solo,
cuando ya no queda nadie
y nadie se ha ido
entiendan lo que hablo,
hablo
del hablar y del silencio,
del hablar con migo,
y del silencio con todos,
hay una pájara pinta en la enramada
gatiyo, gatiyo,
¡pum! a la píntara pájara que cae muerta,
¡pum! a la píjara pinta, muerta,
búsquenme un silencio,
acrobático y efímero,
algo delicado,
no caótico,
un silencio
al doblar la esquina,
en el agua sucia del cordón de mil veredas,
búsquenme un silencio,
por favor
cósanme la boca.

PUEDO PERDERTE MUJER

Puedo perderte mujer,
mi casa está llena de montañas,
en sus cuevas habito.

Mi único remedio es la poesía,
ilegal y amurallada,
borrada del vademécum
junto con el pájaro que canta y agoniza,
la espina en el pecho y la sangre,
roja, carmín, púrpura burbujeante,
la poesía es un trapo
donde augusto se limpia los pies
cuando vuelve de la calle.

Alguien te lo recordará en mitad del cuerpo,
allí donde tampoco quedan las palabras,
donde queman una vida para hacer un reloj de cenizas,
allí donde ocultan el fuego,
puedo perderte mujer,
mi casa está llena de montañas,
en sus cuevas
habito.

RESTOS

el carro pasa
dos niños corren tras el carro que pasa
el carro anda
según los designios del señor
del tipo
del tipo que apura el látigo
sobre los despojos de un animal
que alguna vez creyó en esperanzas
y ahora es esclavo del dios del carro
como los niños
que corren tras el carro
y rompen las bolsas con uñas de acero
y hurgan los restos de la sociedad
con el desprecio en los ojos
en las manos
en la lengua que intenta pintarle un sabor al pan
sucio de fideos y gel lubricante

los niños miran el cielo
y no ven nada
los niños tienen un cielo de chapas
con luna de cartón
un carbón orgulloso de creerse chocolate

los niños revisan las bolsas con manos de guerra
con ojos y alma de niños hambrientos
y separan la basura
ponen de un lado la basura
y del otro lado la basura menos basura
y la basura menos basura se trepa al carro
y la basura menos basura se tapa la nariz
y se sumerge en el guiso
y la cuchara vencida la rescata
y la guarda en cofrecitos
la acuna en la cama del estómago
y la sangre desparrama la basura menos basura
por los cuerpecitos de los niños

el carro pasa
dos niños corren tras el carro que pasa
el carro anda
según los designios del señor...
del tipo
del tipo que apura el látigo
sobre los despojos de un animal
que alguna vez
creyó en esperanzas

DANIEL PÉREZ KÜCHMEISTER, poeta argentino nacido en Rosario en 1971. Participó en el IX Festival Internacional de Poesía de Rosario en 2001. Poemas suyos fueron publicados en diversas antologías entre ellas Los que siguen (2002). Su libro Puerto de los cangrejos (2003) obtuvo el segundo premio del Concurso Municipal de Poesía Felipe Aldana de ese año.

Sonia Elizabeth Torres Holguín

2010-06-01T15:37:00.000-07:00

Sonia Elizabeth Torres Holguín
Dos Cuentos Inéditos

ENEMIGA

Una noche de febrero peculiarmente caluroso, mi esposo y yo nos preparábamos para dormir, solo faltaba apagar la luz, de pronto el se percató de una mosca en el techo, no me dijo nada, tomó una blusa (mía por cierto), abrió la ventana e intentó de todas formas sacarla de ahí, la mosca solo se movía de lugar, no podía golpearla , ni hacer que fuera hacia la ventana, parecía desesperado, movía la blusa, la mosca volaba y de pronto, estaba parada junto a mi, ella no tenia miedo alguno, Héctor volvía a acercarse, el proceso se repetía, la mosca volaba, se perdía, cinco segundos aparecía volando frente a su nariz, con la mano la ahuyentaba, pero no desistía,

— "Vente ya a dormir, mañana la sacamos"

Pero desesperado continuó hasta el cansancio, en algún momento tuvo que apagar la luz y dormirse. Esa noche fue tranquila, tanto que ni el canto de los grillos se escuchaba.

Así pasaron tres noches y a punto de dormirnos: La misma mosca se presenta, hacía burla a su enemigo, volaba y zumbaba en sus oídos, de súbito el vengador se levantó a prender la luz y a pesar de lo encandilada que estaba me fue imposible ignorar su furia , ? Pobre mosca ? pensé, jamás había visto ese odio en sus ojos.

— Ahora si voy a matar a ese engendro a ver si no me deja dormir.

El proceso se repitió, ella lo ignoraba, volaba y se perdía, aparecía, volaba frente a sus ojos, volvía a perderse y el de nuevo enloquecía, no me escuchaba no quería volver a la cama, entonces quise participar en sacar a la mosca para poder dormir pero Héctor no lo permitió, me dijo: ? Esto es entre ella y yo ? y no pude evitar soltar una carcajada que duro muy pocos segundos pues ante una mirada tan mordaz cualquiera deja de ser bufón, pasó toda la noche y casi al llegar la mañana la mosca desapareció, trate de convencerlo que la mosca se había ido; Incrédulo y desafiante se fue a la cama, fingía dormir y entre abría los ojos para engañarla, pues estaba convencido que en algún lugar del cuarto esa molesta mosca se escondía aprovechando su diminuto tamaño, no supe si en verdad durmió pero a la mañana siguiente lo primero que me dijo fue:

— Mírala que te dije, si aquí esta, nunca se fue, esta desafiándome, volando en círculos, fingiré que no la he visto y cuando piense que ya no podré hacerle daño, entonces sabrá quien soy ?.

— Pero si es una simple mosca ¿cómo va ella a desafiarte.

— Hay Macaria que ingenua eres, tu no la conoces.

Quise reírme pero al mismo tiempo me invadió la preocupación, el estaba yendo demasiado lejos, estaba personalizando a la mosca lo único que faltaba era ponerle un nombre.

Me fui a trabajar y cuando volví, El cuarto estaba tapizado de hule para forrar cuadernos,

— ¡¿Pero qué es todo esto!?, le dije

— Es que tu no sabes, no la has visto, hoy está mas activa que nunca, no se que comió, o si va a poner un asqueroso huevo aquí en el cuarto, pero ¿sabes qué? no va a hacer aquí lo que a ella le de gana?.

La paranoia lo había invadido por completo, el no tenia duda de que esa mosca estaba tramando algo en su contra, yo opté por ser paciente y le pedí a Dios que se olvidara de esa ridícula y bizarra obsesión hasta que un día, empezó a interrogarme y llego a la conclusión que yo estaba vinculada con el plan de la miserable mosca, que era un complot en su contra y fue cuando estallé y me fui a visitar a mi amiga Sonia , por lo menos para distraerme y pensar bien lo que estaba pasando, todo era tan ficticio tan increíble que no podía aceptar que una mosca fuera la culpable de nuestros problemas.

Llegué muy noche a la casa con las manos llenas de sudor y la incertidumbre de la nueva sorpresa que temía me esperara; Pero me esperaba la mejor, Héctor al menos dormía y el cuarto estaba en decentes condiciones. Me quede profundamente dormida y como era sábado me levante ya muy tarde pero mas bien un sollozo fue quien me jalo del sueño.

— Amor ¿qué pasa por qué lloras?

— Era un ser vivo realmente nunca quise hacerle daño.

— ¿La mataste? - Admito sentí felicidad.

— No, mírala pobrecita aquí esta!

Y así fue, mi esposo cada noche traía un vaso de agua que dejaba en el buró por si le daba sed y esa mañana ahí la encontró, ahogada y flotante, no quise preguntar pero nunca supe si lloraba de tristeza o porque murió sin darle la merecida revancha.

Cada noche abre la ventana a la cual quitó la malla mosquitera y mi único consuelo es que al menos no le puso un nombre.

ADELA

Día de muertos, cotidianamente airoso como si fuera el montón de suspiros que vienen del panteón, el atardecer olía a pedazos de ausencia que calaba en la piel con el frío, el viento susurraba tantas cosas que de vez en cuando se distinguía algún nombre , esa noche envolvía en las calles el nombre de Adela.

Adela estaba sentada frente a su espejo peinaba lentamente su lacia y oscura cabellera, mientras su mente divagaba en Omar a quien ella entregó su corazón, esa tarde lo vería a escondidas pues su madrastra no le permitía salir , se acostaría vestida y peinada lista para fugarse por la ventana cuando ella durmiera.

Llegaron las once de la noche y la quietud invadió la casa donde solo vivían Adela y Virginia su madrastra. Dispuesta a su gran aventura tomó sus zapatos y descalza brincó por la ventana, hacía frío mucho frío y el aire y su hojarasca parecían guiarla, caminó algunos minutos, tal vez veinte y se detuvo junto con el viento en medio de los árboles donde solían platicar a escondidas Omar y ella, ahí se verían esa noche para planear el próximo y definitivo escape , pues Omar le había prometido a Adela llevársela para siempre de su triste vida con Virginia.

Irían a donde los muros olvidan, donde amar es literalmente amar, callar callar y vivir... vivir entre nubes y estrellas terrestres, sentir al mundo en un puño de tierra, ser y sentirse dos en uno y dejar fluir la poesía que tejiéndose estaba en sus costillas.

Omar prefería siempre hablar de la nada y su concepto era altamente atractivo , para él, la nada se constituía de partículas indecisas de querer ser todo al mismo tiempo, y decía que la muerte varias veces le contó que ella era todo por ser nada.

Pasó el tiempo...Adela y el viento escuchaban el silencio para distinguir los pasos de Omar pero el no llegó, Adela y el viento se cansaron de esperar, ella comenzó a llorar al igual que el viento.

Adela corrió toda la noche por las calles, caminó por los sembradíos, por los parques, por las horas, pero el nunca apareció, se dio cuenta que su vida falsa no era más que eso y fue al panteón buscó la cripta de Omar y le lloró una vez más hasta el cansancio.

— " Este día los muertos regresan a visitar a sus seres amados" eso dijo doña Juana, no se si mintió o tu nunca me amaste —Dijo Adela.

Entonces una voz detrás de ella se oyó:

Tenía razón doña Juana, has vuelto y has venido a visitarme.

SONIA ELIZABETH TORRES HOLGUÍN, narradora, poeta, fotógrafa, periodista y editora mexicana, nacida el 29 de marzo de 1983 en Chihuahua, México, aunque actualmente reside en la ciudad de León. Ha cursado estudios artísticos en el Centro de Educación Artística David Alfaro siqueiros y en la carrera de letras españolas Facultad de filosofía y letras de la Universidad Autónoma de Chihuahua, donde ha hecho también un taller de redacción de cuento corto y largo. Ha realizado cursos de capacitación y perfeccionamiento en edición en la Editorial Namox, periodismo y fotoperiodismo en la Universidad Autónoma de Chihuahua. Asimismo es Responsable de creación publicitaria; Coordinadora de talleres literarios, maestra de teatro y estudios fotográficos. Inédita.

Gastón Epstein

2010-06-01T15:30:00.000-07:00

Gastón Epstein
Un Poema Inédito

OLVIDO

Donde la ultima gota de agua
se evapore derramada bajo el sol que
asfixia y arde sobre tu frente;
desteñida, pálida...
Donde el último color se halle
marchitando sobre un pétalo
olvidado, que trajo el último turista
al que has podido percibir
y el sonido inhalante,
entre tus labios resquebrajados
y tus parpados caídos,
sea lo único que te revele
que aún sigues agonizando.
Cuando en el cielo, las estrellas
vayan sofocándose de a una,
me veras señalándote
la tuya...
La que olvidaras,
porque ni el recuerdo
prevalecerá en esta tierra.
Te olvidarán.
Y también lo harás tú.
Esa será tu redención,
así que deséame
como yo te deseo a ti.

GASTÓN EPSTEIN nació en Buenos Aires en 1982. Estudió guion cinematográfico en el C.I.C (centro de investigación cinematográfica). Sus poemas han sido publicados en cafés literarios, junto a gráficos realizados por la artista plástica Nana y en diversos blogs literarios. Su obra aún permanece inédita.

Atahualpa E. Amaya

2010-06-01T15:22:00.000-07:00

Atahualpa E. Amaya
11 Poemas

GATUNIDAD

I
Tengo algo de gato,
daría la vida
por esos curiosos felinos,
deseo ronronearle
a las estrellas
y tocar
                el ruido de una rana.

Alguna vez olvidé ser gato,
paseaba entre humanos,
sentía señales
de una ciudad despierta,
hasta que me hartaron.

Ahora, camino
sobre la urbe dormida,
escucho murmullos
que me inventan
como guardián.

Cazo el silencio
de canteras antiguas.

Amo la vida nocturna,
doy zarpazos,
es mi estilo de lunático.

II

Prófugo
por la ciudad-selva
husmeo mis frustraciones
para descansar
del insomnio.
Voy
como pequeño tigre
que busca desafíos.

El fogón
furioso huele
mi tosca sabiduría
y hace que recuerde
mi destino
de bestia fiel.

III

Tal vez
me embarque
a la intemperie
de la media noche,
intimidado de mutaciones,
de umbrales.
desierto
emigrare a gatopía.

Despierto al nagual,
rompo el rito:
no soy gato criado
oigo
mis carcajadas
transformadas
en furia.

Ataco

Es mentira
que me hayan
desterrado…
Algo tengo de humano.

UN TIGRE ES FATAL SI LO PROVOCAS

Desde
mi balcón
observo
que un tigre
trata
de herir al sol,
recuerdo
que mi soledad
me contó:

"es fatal provocar
a un tigre
mientras este
se quita
sus franjas
para descansar
y ser un minino"

Su cuerpo
es eco
de piedras
con sabor
de alquimista.

Y es tal vez
la sombra
del agua,
donde
caminara
sigilosamente
en la orilla
de la noche.
Trata
de cazar
las frases
de poetas
salvajes.

Acecharlos
desde
la vegetación
de sus preguntas.

Este tigre
que veo
no es de amor,
es la secuencia
de mi figura
extinta…

IMAGINO UN CLAVEL ENTRE LABIOS AMANTES

Y
pido
sean
mis labios.

Pues no
he probado
el sabor de un clavel
que me hace falta
cada día.

En la lírica
de mi necesidad
observo
la recopilación
sobre amantes
moribundos.

Romeo y Julieta
han buscado
desde mi balcón
un clavel
para convertir
su amor
en odio
pues el mundo
es solo una ilusión
de un dios enfermo.

Leopardi
me explica
que la violencia
es el hermano
menor del amor
pues este depende
de la blasfemia.

Que soñaran
los amantes
cuando despiertan
de esa extraña
pasión
por los claveles.

Y, en fin,
tal vez intercambiaremos
un sollozo
que se refleje
en el fondo
de nuestros
corazones
pues imagino
que hay un clavel
entre los labios
de esos amantes
colgados
en la foto
de la esquina,
los veo
como amantes imperfectos.

EL LIMÓN CALMA ARDORES DE ABANDONADOS

Que palidecen
con el rostro
de una ciudad
vislumbrada
en la inocencia.

Estamos
esperando
que el ardor
se convierta
en el vacío
de un instante
me contestan
al preguntar
porque toman
limón
con estrellas.

En medio
de la noche
al desamparado
convertido
en mueble
que las horas
utilizan
para descansar
del tiempo.

Mientras
toman unas gotas
de limón
para deshacerse
de la idiotez
de un destino
no trazado.

Pues
tal vez
cuando
despiertes
no encontraras
palabras
para poder
calmar el dolor
de los abandonados.

Sin embargo
aun podemos soportar
ese sabor
de Ángeles
que no alcanzan
el cielo
por (l)imitar
el ardor
de los ausentes.

De pronto un anciano
se acerca
a un ángel
y le explica
que para solucionar
las asperezas
de la piel
hay que aplicarle
unas gotas de limón con miel
y así alcanzara el cielo.

DESIERTO
Bolsón de Mapimí

Puedo
tocar
las lágrimas
del sol
si me susurra
un espejismo
nocturno.

Observo
que mi sombra
se esfuma
entre cactus
color
poesía.

Aquí la lluvia
no es común,
los huisaches
cactus y el maguey
se han reunido
para danzarle
al agua-cero,
y la geografía
de este desierto
no es
color urbano.

Víboras
Y búhos
Juegan
A convertir
Las palabras
En presas
Que intentan
Cazar.

Des(p)ierto
Sediento, frío,
Busco entre
Las estrellas
El peyote…

ESPINAZO DEL DIABLO

La neblina
detiene
su marcha,
al ver
un espinazo
en donde
hasta el silencio
se calla.

Le he pedido
a este diablo
me devuelva
mis ruinas
y sueños
que huelen
a despojo
al bajar
la espina dorsal
de mis pensamientos.

Camino
por calles
donde
el abismo
edifica
caminos
que han sido
habitados
por sombras
de alacranes…

SU GRITO EN VILO LO DESPIERTA

De que sirve
la medicina,
pregunta
una victima
que emerge del dolor,
suda
versos
no concluidos.

En la noche
agoniza
con sus letras,
sueña que son
ángeles guardianes
imprescindibles.

En su habitación
el silencio
es otro sueño
que no ha roto
ni su grito
en vilo.

La fiebre
le cobra
desvelos
cuando
menos lo esperaba.

En el sofá
otra ilusión
imagina
un dios
para su propia soledad.

EL BORRACHIN ALUCINA SU MUERTE

I

Junto a una pared abandonada al aire, el borrachín saborea su
locura, sin sentir la pestilencia de esos rincones.

Al otro lado alguien lava fosas en silencio, y lanza cadáveres
cristalizados, que caen sin ningún rezo.

El viento, cual si fuera mimo, dibuja el miedo en piedras, con
visiones de versos caligramáticos.

Con grito destemplado destroza oídos.

En el paredón no saben si un fantasma deambula donde silabas

enmudecen.

la ambulancia lleva aquella sombra fría y solitaria.

II

Ahí,
en la aparente sencillez,
silencio y nada
alzan sus copas,
porque el borrachín
imagina
un callejón dentro de la catedral.

y le reclama a dios
¿Por qué soy como la noche?

como si nada
hubiera pasado,
se marcha,
una imagen su mente
va desvaneciendo:
orina
en la pila del bautisterio.

Ahora,
el borrachín
es alucinación
que se repite,
un recuerdo si acaso.

A los 37 años
acabó
su soledad
alegrada falsamente.

ANSIA NO DE MORIR, DE RECORDAR

I

El anciano
es como un dios
privado de ilusiones.

Irónico
se mueve
      con vista
cansada,
ya no lo visitan
imágenes de su futuro.

Sobrevive
al asilo,
olvidado,
con pesadillas
de rencor.

La muerte
lo amansa,
lo corretea
incomprendido.

Es veterano
herido
en todos
los recuerdos.

Privado
de su último cachito
grato
de vida.

II

Lo llaman
vejestorio
por reflejar
pasado.
el solamente
se defiende,

exhibe
su experiencia:
es antologia
de vida germinada
aunque
en su desdicha
nadie le revisa
males.

al anciano
-grave error-
se le ve
como bicho,
por dudar
ser lo
que fue.

brinca
en su legado
      barreras
de extincion.

a veces,
persiste
en prácticas
del ser agil
y enfurece
al verse
en otro espejo.

sabe que es
restauracion,
inventario
tan solo de su nombre.

I

Escucho
como la neblina
juega
a las escondidas
con un sol
empapado
por la lluvia.

Mientras
en el interior
de mi habitacion
que es del color
de mi conciencia.

La sombra
de mi gato
atrapa
las horas.

QUE LA PLUMA NO PIERDA EL RITMO

Para escribir hay que hermanarse con la pluma,
hay que hacerla bailar como muchacha alegre,
abrazarla fuerte, con desesperación y calma,
pasearla por el campo solitario y nevado
y que vaya dejando manchitas de sangre.

Hay que seducirla para que no pierda el ritmo,
para que no olvide lo que le hemos confiado.

Hay que convertirla en espejo de nuestras
inquietudes,
en cómplice de nuestros trucos.

La pluma es lanza que defiende al poeta.

ATAHUALPA E. AMAYA, poeta mexicano nacido en Durango el 19 de diciembre de 1980. Ha publicado de su autoría los poemarios Atisbos Pesimistas (1998) y Monólogos del Caos (2004) y en coautoría La Urdimbre del Ángel (2004) y Antología I de la Red de Escritores Independientes de Durango A.C. (2007).